Пропадать

Дожди весенние - предвестники тепла,
Растопят лёд, сковавший праведные души.
И по моей щеке слезинка вдруг стекла,
Смиренье с Вечностью безжалостно разрушив.

Мне не мерещится, я точно слышу стук
Весенних капель о забрызганные стёкла.
И ощущение, что дождь мой верный друг,
Не пропадает, даже если стук умолкнет.

Такое чувство, словно заново рождён,
Прожитых лет груз память больше не тревожит.
И мысли светлые о том, что дальше ждёт,
Меня в душе невольно делают моложе...

05.04.2020

Свет, людям дан!.. Но снова Алчность
Тем Светом рвётся управлять,
Да изгаляется лукавством,
Чтоб у людей тот Свет отнять.

И совращает души в нечисть,
И не даёт им расцвести,
И пропадают человеки,
Ко Свету не найдя пути.

Что ж такое с людьми происходит?
Злоба, алчность сжигают сердца.
Многих страсть за собою уводит,
Пропадают они навсегда.

Чтобы в шкуре подольше храниться,
Телу было б теплей да сытней,
Предаётся душа, без постыдства,
Ум во лжи забывает о ней.

А бездушное тело погибнет.
Плоть крепка, да ведь это обман.
Ну, а ум всё считает наивно,
Только он лишь всему голова.

Но безумие телу опасно,
Может много возникнуть проблем,
Осознать это надобно ясно –
Ум всего лишь души инструмент...

В ней уживаются и Ангел, и Блудница,
Они друг другу не мешают никогда.
Она одна такая, с нею не сравнится
Никто из тех, с кем я когда-то пропадал.

Она словами прикасается вкуснее,
Чем поцелуи от застенчивых подруг.
Большая Скромница, наедине краснеет,
Когда почувствует мужскую ласку рук.

Порывы творчества ей хорошо знакомы,
Когда и как границы можно нарушать.
Ведёт в гостях себя раскованно, как дома,
И при знакомстве может первой сделать шаг.

Её обманывать нельзя - себе дороже...

Мои руки связали да и нервы на грани.
И что делать не знаю, пропадаю в тумане.
Моё тело всё в ранах, но тебя вспоминаю.
Сотни мыслей ночами, я от них погибаю...

Вспоминаю тебя, твой голос и руки.
Нам вдвоём хорошо, под вечерние звуки...
Дождь по окнам стучал, ты меня обнимала.
Я любил лишь тебя и ты это знала.

По парку гуляли и в траве мы лежали.
Любовь через край была в самом начале.
Звонки по ночам, двух часов было мало.
Трое суток не спать и такое бывало...

Но что же...

Руки опустились, головные боли.
В организме нет ни капли алкоголя.
Рассудок пропадает, мысли не на месте.
Я кричу: На помощь! Смех тут неуместен...

Не хватает сил, не хочу бороться.
Скоро моёй жизни нитка оборвётся.
В больнице моё тело току подвергалось,
но на экранах пульса больше не осталось.

Друг мой я умираю, слёзы каплей по лицу.
Друг мой я погибаю, выскажи всё мертвецу.
Друг мой я умираю, но в конце хочу сказать:
Лучше вас на этом свете никого не отыскать...

Так трудились в 1920 – е года…
В коммуне на обмолоте зерна!
Снопы колосьев с полей свозили,
Такой вот молотилкой молотили.

Вот такие тока, были в степях!
Хлеб возили на быках и конях…
Коль дождь выпадал сильный,
Хлебороб был здесь бессильный.

Половину урожая пропадало здесь!
Не успевали в амбары свозить его
весь…
Да и амбаров в то время не хватало,
В гражданскую, их пожгли не мало.

Вот так веками на Руси и живём…
Бог уродит, а сохранить не могём!
То накрыть нечем от осеннего...

Мы встречались с тобой на закате,
Где улыбаясь ты говорила
Голосом звонким своим:
"Я тебя очень любила, но наша любовь меня погубила"
И исчезала в небесной красе.

Я любил твое чёрное платье,
Твои русые косы до плеч,
И голос твой - милый, звонкий, как песнь.

Были тихи все наши встречи,
Впереди - перед долгой ночью
Загорались в домах свечи,
А в нашем потух огонь.

Не встретимся больше мы ночью,
Потух в сердцах наш огонь,
Не услышу больше звонкий я голос,
Не увижу косы до...

И в дополнение ещё,
Прекрасной, нежной, дивной, милой...
О том, как я люблю её,
Скажу, да, и спою…


Я тебя избираю Богиней своей,
Для меня ты всегда лучезарна.
Потому и в душе моей стало светлей,
Ведь Любовь не бывает бездарна.

Свет Любви, проходя чрез Богиню мою,
Дарит мне наслажденье мгновеньем.
Счастлив этим, любовную песню пою
Для Богини моей с упоеньем.

В радость мне исполнять повеленья твои,
Чтоб тебе было радостно тоже.
Я тебя избираю Богиней Любви,
Для меня ты...

Не понимаешь путаных моих строк,
не принимаешь правил моей игры,
книжку мою таскаешь с собой в метро,
где-то в портфеле прячешь, боясь открыть.
Можешь читать, а можешь и не читать -
только сначала выучи мой язык,
чтобы понять, как мчат поперёк листа
быстрые своры яростных строк борзых.
Можешь ругать, а можешь меня хвалить,
сукой бездомной выгнать мою любовь,
но в феврале всё так же снега валить
будут,
скрывая тайну её следов.
Можешь со мной не спать
и не спать со мной,
мысленно...