Призвания

Читаешь ли Мои Стихи
( РукоплещА от восхищения! )? ...,
Иль оные...- из чепухи,
к бездумности души растления,
такими кажутся, от фраз ( ? ),
где Лирика — тоской — в тенётах...
И... на диван, ты, пав в экстаз,
с благоуханием...- в зевотах...-
блаженствовать в иных мирах...
А их — Стихи Мои — не знали...
Но там, где пир ( Да при свечах! )
печаль и ждёт ( Подняв вуали! )...
и, разумеется, вершит!
А здесь, судьба, своё имеет...-
Бежишь ли от неё...- отмстит!
А если млеешь...- озвереет...

К дню рождения любви,
Долгий путь пришлось пройти...
Взрывы, срывы и невзгоды,
Преждевременные роды...

Недоношенные чувства,
Недоразвитость безвкусна...
Непонимание,глупость, ссоры
И пустые разговоры...

Неродившаяся близость
и чрезмерная слезливость...
От обиды до обиды
почему мы так слезливы?

Мы искали, мы страдали,
Мы себя загнали сами...
Мы искали в пустоте,
Мы страдали в тупике...

И в момент опустошения,
Наивысшего волнения
К нам спустилось вдохновение,
Непонятных...

Ни за камени-самоцветы,
Ни за злато-серебро,
Не купить тепла и света,
И душевное добро.

Потому как чувств-эмоций,
И характера души.
Не купить и нрав колючий,
Называть злым не спеши.

Нрав — поверхность, он снаружи,
Призван сущность он скрывать.
Он душе ранимой нужен,
Чтобы бить по ней не дать.

В мире ж как: когда открыты,
Людям души — в них плюют.
Ну а коли нрав сердитый,
То не тронут — обойдут.

И не камни-самоцветы,
И не злато с серебром,
За колючим нравом где-то...

Профессия, что всем даёт начало,
Веками уваженье получала.
Настал же день и нам воздать почёт
Тому, кто добродушен и учён,
Тому, кто силы не жалеет ради нас,
Кто отдавал всегда призванью каждый час,
Он мириадам судеб предводитель:
Великая обязанность – учитель!

Позвольте ж от лица всех поколений
Им выразить награду за терпенье,
С рукой на сердце обещанье-клятву дать,
Что вашим знаниям впустую не пропасть;
Ну а наставник, тренер иль доцент –
Получит каждый за сегодня комплимент...

Город юности давней и дальней.
Пароходы гудят,
а внизу
Над тетрадочкой исповедальной
Молодой и беспечный сижу.
Ни забот,
Ни печали,
Ни горя,
Перечеркнутый опус не в счет.
Здесь планируют синее море,
А пока только Волга течет.
Да еще намокает штормовка
Влажной пылью тяжелой воды.
Зеленеет поселок Сосновка
У начала песчаной гряды.
Колебанья рассветного мига
Чутко ловят в ночи камыши.
Друг напишет о родине книгу,
Как о светочи близкой души.
Завтра всех раскидает по свету,
О...

Не убий! - но за эту черту
заступило немало.
В оправданье - причины найдут.
"С дури", или - "прижало".
Монстры - те по призванью идут.

Увидел, наконец, желание, (наживы? да, жаж-
да), всё снова, всё спонтанно, совпало, сподоб-
илось, (способность), не ослеп еще, глаза свет
различают.
- Всё/все? (Оба?) (без разрыва?/замечают?)
Без веры, с ней и здесь едино, без ощущений, с
ними/нами, (немезида? мнемозина?) что выбр-
ать? основанье чувств иль память? норм, морали,
.....(уст)...(право), поправ или е-два, чуть-чуть, на
е-четыре держит путь и накопив энергий, клок,
придать и импульс и толчок в душе и в теле, (не...

Где ночь превысит замысел свечи,
Где тень преувеличит смысл жеста-
Сонеты белые в транскрипции руки,
Сонеты чёрные в транскрипции просветов.
Мне этих знаков родственно письмо!
Безлюдье вырвалось на волю –
Так - Много, Мало, Всё и ничего!
Произнесённость болен я тобою.

В озябших пальцах музыка и речь
Всего, что пишется собою,
Всего, чем не сумел я пренебречь,
Всего, за что заплачено строкою.
Всего! – сквозь дыры тишины
Зачитывая черновую вечность
В присутствии стареющей луны...

Не может человек ничего принимать на себя, если не будет дано ему с неба (Ин 3, 27).

Изречь, что он пророк, никто не может,
Когда ему с Небес не повелят.
Но коль стихи тебя томят и гложут,
И измождают душу, пепелят

И выжигают сердце, если смолкнешь, –
То это воля Неба. Немоты
Твоей не стерпит рать духовных полчищ.
Ты призван. И командуешь не ты.

Как мы смелы о Боге говорить –
Как будто снегом тающим бросаться!
Но если Небо повелит творить –
Тебе ли, червь ничтожный, отказаться...

И ставшим классиком при жизни,
И тем, кого никто не знал,
Давая Дар стихов Всевышний,
Тем, над людьми не возвышал.

Поэт, не ремесло — Призвание,
А стих, рождённый в муках — мёртв!!!
Ремесленник, ища признание,
Его расчётом создаёт.

В нём, в каждой строчке число слогов,
Он подсчитав, их подтесал.
Есть красота в нём, но нет Бога,
В него души — никто не вклал!

И как стеклянные цветы,
Блестит красой он не живой.
В словах нет чувств — они пусты,
И душ, не трогают собой.

И...