Признания

Прости за то, что я стихами,
В их мир сумел тебя увлечь.
И огня полными словами,
Сумел в тебе, покой твой сжечь.

Не для тебя дышу я ими,
Не для тебя в них души зов.
Давай останемся чужими,
У нас нет общих дел и слов.

Укроет ночь предметы мглою,
В мир вместе с нею спешит сон.
Ко всем, меня лишь стороною,
Вновь обойдёт за что-то он.

Чернила ночи лунным светом,
Разбавив, грежу я стихом.
Не для тебя — прости поэта,
В любви признания все в нём.

Прости за то, что я стихами...

Вроде бы мы с тобой вместе,
Вроде бы даже сон рядом.
Только, что-то душа не на месте,
И как будто, еще что-то надо.
А точнее, наверное, хочется,
Чтобы мысли не лезли в голову,
От которых идет одиночество,
От которых взгляд в сторону.
Может даже забыться, свыкнуться,
Или же отойти, промолчать.
И на взгляд, на слова не откликнуться.
Замолчать, не успев прокричать.
Нету голоса от бессилия.
Нет желания для желания.
От души, гибнет что, от насилия.
Не дождусь я теперь признания

Метры, километры, расстояние
Не важны для некоторых душ.
Встречи и общение, признания -
Очень важно большинству кликуш.

Сквозь дожди, туманы, непогоду
Мысли согревают меня вновь.
Хоть когда, в любое время года,
Наши души сохранит любовь.

Я поэта люблю – педагоги, наставники, слушайте,
Он стихами из слёз и из крови рождает симфонию,
Пощадит в людях всё: озлобленье, корысть, малодушие,
Чтобы в мире подлунном с утра воцарилась гармония.

Я поэта люблю – инженеры, бухгалтеры, внемлите,
Философией слова карманы наполнены схимника,
Пока пьёте вы виски, жульены из рябчиков трескаете,
Он голодным не станет на связанный путь панегирика.

Я поэта люблю, от редакторских правок смущённого,
Плагиатом гружённого, чужого среди...

«Сжала руки под чёрной вуалью»,
Снова «терпкой печалью» полна,
Зачитаюсь до ночи Анной,
Зачитаюсь, как есть… допьяна.

Открывается мир твой хрупкий,
От запястий и до ступней,
«Надеваем узкую юбку,
Чтоб казаться еще стройней»,

На двоих – разбитое сердце,
Расставание, нежность и боль,
Восходящие сотнями терций,
А в душе – «сероглазый король».

Поэтесса разлуки, Осанна,
На двоих дорогая Земля,
Каблуки здесь стоптала Анна,
А сегодня топчу их я.

Напоследок я к мужу спускаюсь...

Когда поэту нечего сказать,
В безумной пляске убегают рифмы,
Исчезнет вглубь стихов святая рать
И на плечо не сядут больше нимфы.

Заснул в бреду, и сны его легки,
Он жадно пьёт истоки Гиппокрена,
Пегаса кормит яблоком с руки,
Внимая ритму, чистый и смиренный,

И потекут волшебные слова,
Те, за которые и умереть не страшно,
Он свою жизнь как будто рисовал,
Людей, природу, свет, многоэтажки.

Он был так счастлив, он устал молчать,
И чай пила с ним вместе Мельпомена,
Не нужен был...

Ты мой бред, ты мое сумасшествие,
И болезнь и лекарство моё!
Половодье, цунами, нашествие
И у сердца в груди остриё!

Мой наркотик, игла наслаждения,
Хруст костей, в ломке долгих разлук.
Голод волчий мой, без насыщения,
Непрактичностью мнущий каблук.

Мой соблазн, виртуоз искушения,
Словно в сети поймавший в постель.
Тайна женской души и решение,
И в блаженство открытая дверь.

Талисман мой, возможность спасения,
Врата рая и Ангел с небес,
Страх распятия и воскресение,
Храм...

Друг бардов английских, любовник муз латинских,
Свободный ветер, тонкий, как струна,
Твой слог в снегах альпийских, в глаголах исполинских,
Им вновь побеждена, опьянена.

Живешь в небесных лирах на высоте Памира,
И также словом жжешь «сердца людей»,
«Младое» поколенье – твое по крови племя —
На Темзе, молча, кормит лебедей.

Хандрят все тем же сплином – наследство от кумира –
Им «сладок дым Отечества» навек,
Встречаются в Стихире наяды и сатиры,
Чтобы доказать опять: «жив человек...

Нагреваясь,растворяясь,
Наполняя ароматом.
Тёплым духом ,ярким вкусом
Нежным,щедрым и богатым.

Кофе в турке чародеет,
И забывши о невзгодах.
Безмятежно расслабляясь,
Душа тихо в теле млеет.

Обволакивает кресло,
Солнце хитро светит в глаз,
И прищурясь наслаждаюсь,
Тем что здесь я и сейчас.

Здравствуйте, Владимир,
Приветствую, честь
Не девичья – рукопожатие.
До вас, будетлян, долетела весть,
Что облако носит платье?

Что спросишь у Вас? Минуло сто лет,
Как Вы, архаичность отплюнувший,
Чеканили шаг, «бессюртучный» поэт,
Мечтательный, трепетный юноша.

Искали под стать длинноногих девиц,
Высоких, чтоб ямбом не бредили,
Но карта не в масть, и в колоде актрис
Вас высветили и обезвредили.

Пред Вашим величием падаем ниц,
Звучат громко рваные строчки,
А тем, кто в...