Привык

Зачем спешите Вы с добром,
Ведь я не делал Вам плохого.
Своим привык я жить в своём,
Не всё, удобнее что ново.

Вам нужен ветер перемен,
А я — былого пережиток.
Вам сладок новых идей плен,
А мне — он хуже мУки пыток.

Мне ближе выцветший плакат,
Мечты о равенстве и братстве.
Но дух идеи той распят,
И мы живём в наживе царстве.

В нём прагматичности цинизму,
Не нужен светлых душ порыв.
Дельцы в нём сквозь расчёта призму,
В мир смотрят о душе забыв.

И в Вас добро на их манер...

Расскажет вечер всё о тайнах дня,
Упрятав солнце небом тёмно-синим.
Есть место на земле, где ждут меня,
Хоть ни о чём таком и не просили.

Крадётся ветер шелестом листвы,
Его прогнали волны прочь с залива.
Я сам к капризам осени привык,
К её печально-трепетным мотивам.

Закроется окно от холодов,
И шума улиц звуки растворятся.
Чтоб не случилось, ко всему готов,
Я перестал судьбы своей бояться.

18.09.2013

Этот век никуда не спешит,
Открывая границы для тех,
Кто не продал частичку души,
За ничтожнейший шанс на успех.

Этот день не пропустит тот миг,
Как мечтаний закончится путь.
И, кто сам себя делать привык,
Тот не сможет назад повернуть.

Этот час может стать роковым,
Если станут врагами друзья.
И реалии здесь таковы, -
В бескорыстность поверить нельзя.

Этот сон явью может не стать,
Всё зависит от выбора слов.
Хочешь ты этот мир изменять,
Он по-прежнему вечен и нов.

03.10...

Пока ты спишь, приходят звёзды,
Занять меня своей игрой.
А я привык ложиться поздно,
Осенне - бархатной порой.

Так, перемигиваясь с ветром,
Они исчезнут на заре.
Свой след оставив незаметный,
В осенне - бархатной поре.

А я, на небо на ночь глядя,
Искать не стану там миры.
Пусть отнесёт приветы Раде
Осенне - бархатный порыв...

14.10.13

Когда на сердце тяжкий груз
Ложится временем вчерашним,
Давай сыграем ветра блюз,
Как исполняли мы домашним.

И ветер славно подпевал,
Озвучив соло на балконе.
Но недолюбливал финал,
Сбегал в размашистом поклоне.

А блюз привык жить без него,
Звучал один в пустой квартире.
Окно, дверь, стены, потолок, -
Сторон всегда всего четыре.

И я прошу тебя напеть,
Как будто к нам вернулся ветер.
Как он играл, так не суметь,
Но кто-то разницу заметит?

03.11.2013

Сегодня выборы в России подкатили,
А сколь за них всего здесь говорили…
Спорили, ругались, иной раз дрались !
Кого избирать, в согласиях разошлись.
Простой народ он как-то, по дружней!
Всё придерживался Путинских идей…
Мол, на переправе коней не меняют,
Хотя запаленные, седока не спасают.
Старый конь, борозды тоже не портит…
Хотя не пашет и из борозды не выходит!
Сил у него нет, самому из борозды выйти,
До реки дойти, воды студеной выпить.
Да и за двадцать лет, народ привык!
Как его...

ВИКТОР ПЛУТ:

СТИХИ ПО МОТИВАМ ПОЭЗИИ Виктора Шамонина-Версенева
Мои любимые читатели, друзья с большим волнением представляю вам свои стихи, за период с 2015-2017г.г., написанные под впечатлением произведений известного поэта-современника Виктора Шамонина-Версенева.

Именно поэтому особо представлять эту незаурядную личность нет необходимости. Скажу только одно –
Виктор Шамонин-Версенев – явление нашей литературы.

Ранее, я уже имел честь делиться с вами теми чувствами, которые лелеют...

Я придуманное облако,
Я себе сам просто снюсь.
Мои чувства миру побоку,
Я привык и не сержусь.

Помоги мне Боже святый,
Тяжко душеньке моей.
Битый я и жизнью мятый,
Лишний, я среди людей.

Даже тех, кому я нужен,
Раздражаю я собой.
Даже тем с кем ещё дружен,
Я давно уже чужой.

Я не тот, кем себя мыслил,
Жизнь не то, что вижу в ней.
Сон меж дат-событий-чисел,
Весь мой путь среди людей.

И как облаку положено,
Я растаю в вышине.
Помоги мне воля Божия,
Плохо — тяжко очень...

Ходит-бродит дождь бездомный.
Он облазил целый мир.
Моросит хмельной и сонный.
Мрачен, скучен, хил и сыр.

Тихий, грустный, одинокий.
Дождь – давно уже старик.
Жизнь была к нему жестока.
Он к лишениям привык.

Но устал бродить по свету.
Вот и выбрал Беларусь.
И решил: «На это лето,
Прямо здесь расположусь»

Всю ночь штормило. Ветер. Волны.
Бесилась грозная стихия.
Хотелось крикнуть: «Хватит! Полно!
Я не привык. Я из России.

Из наших только в ссылке Пушкин
Мог, восторгаясь, море слушать
И гимны сочинять при этом.
Но Он Великим был Поэтом.

А мне такое не под силу.
Я сын совсем другой России.
Я только лишь могу в запале
Воспеть всё то, что в нас распяли».