Привычка пятибалльная система

Совсем иссохший и бесплотный человек,
Как щель пространства, разрывает этот мир.
Альберто Джакометти лишнее отсек
И гениальную скульптуру сотворил.

Свои тяжёлые ступни приподнимая,
Передвигая по дорожке ноги - спички,
Идёт фигура обрамлением простая,
С людей стирающая старые привычки.

Анорексичный, также голый силуэт
Цепляется за образ стойким отпечатком.
Со знака пешехода списанный портрет
Стал статуей, таланту ведомым порядком.

Он на своих плечах несёт всю тяжесть мира...

Умение прощать придёт не сразу.
Себя придётся переоценить,
И не всегда давать свободу фразам -
Последствия потом мешают жить.

Возможностей простить намного больше,
Хоть это тоже не даётся так легко.
Ломать - не строить, оборвётся там, где тоньше,
Контрольный выстрел вновь уходит в молоко.

Владеть собой хорошая привычка,
Как и признать свою неправоту.
О том, что ополчились против лично,
И что ты брошен всеми в пустоту.

Суметь принять таким, не переделать,
Всё лучшее стараясь...

Не наступи мой час последний,
к расходу лет..., за просто так...,
перешагнувши возраст средний...-
А не пора ль, туда..., чудак ( ? )...-
Вопросом главным зависая...,
а попросту - косой крутой ( ! ),
любезность духа созерцая...,
кой приглашает в Мир иной...,
где черти..., кости..., паутина...,
аж напрягают, чрез сюжет ( ! )...
Хотя...- сомнительна картина...-
А может, там, их ( Вовсе! ) нет ( ? )...,
презрев народную былину,
да детских сказок лабуду...,
вмиг, вызывавшим страх...

Лампочка струится в полнакала,
Но из окон скорого прочтут
Вывеску на домике вокзала,
Странную для всех – «ТОРФОПРОДУКТ».
Пассажиры суматошной ночью
В полуснах начнут перебирать:
- Есть продукт мясной
И есть молочный,
Торфяной – особенный, видать.
Обживая жёсткую плацкарту
(Чем ещё дорога удивит?)
Скажут, что фантазия к закату,
Скажут, что в ходу канцелярит.
Остряков транзитных понимая,
Объяснять не стану никому.
Здесь родился,
Здесь я рос,
И знаю,
Я-то понимаю, что к чему...

А может утром встать не с той ноги...
И сделать всё совсем наоборот.
И утром кофе лучше не варить...
А взять и съесть огромный бутерброд.

Одеть не то... что выложено с вечера...
А вместо душа... ванную принять.
И по перилам вниз скатиться весело...
При этом громко - громко напевать.

Поставить тапочки в другое место...
И уходя ключом не закрывать замок.
А просто громко хлопнуть дверью...
Немного взбаламутить свой денёк.

И делать всё совсем ни как обычно...
Попробовать всё взять...

Есть на свете очень Странный город...
Люди в нём живут очень грустные.
Странно всё у них... даже природа...
Серостью безмолвной всё окутано.

В Странном городе… странные обычаи...
В нём забыли люди слово ЛЮБОВЬ.
В Странном городе странные привычки...
В нём не верят в предсказания Богов.

Люди ходят там с хмурыми лицами...
Смотрят друг на друга неприветливо.
Город тот... окутан чёрными тучами...
В этом городе всё серо и бесцветно.

Растут в городе деревья без листьев...
Птицы там...

Хочу сказать вам люди, знайте,
что мы без Ангела - никто.
Ему вы, сердце доверяйте
и вопрошайте вы его.

Ведь, мы без Ангела не можем,
не то, что думать - просто жить.
Завал проблем с себя не сложим,
мы станем Ангела просить.

Они даны нам от рожденья,
ведут по жизни до конца...
Даруют щедро вдохновенье,
но не покажут нам лица.

Они у Бога на работе,
их непрестанные труды;
когда вы спите иль идёте,
для человека не видны.

Не замечаем даже знаков,
какие Ангел нам даёт...

Он был подлец.
Не каждый это знал.
Доверчивость сегодня воровата.
Себя с таким изыском подавал
И что-то объяснял витиевато.
Он рассуждал про космос и балет,
Блудил всю ночь,
Блестел, как перстень утром…
Укладывая скудный интеллект,
В заученную позу кама-сутры.
Но по привычке все-таки предал,
Хоть оставался удивленно весел…
Для всех других
Он просто скучен стал.
Как, впрочем,
И себе неинтересен.
2001г.

Времена не подкосили,
Споры те не улеглись.
По моей хмельной России
Всё за баб да всё за жизнь.
Эти странные привычки,
Пить да шумно говорить
Игнорируя таблички
«Не курить!» и «Не сорить!».
В грязном маленьком буфете,
Вдруг закончится вино…
Если счастья нет на свете
Быть и смерти не должно.
2003г.

Не мечтая о зное и лете,
У сумбурной зимы на краю
Я скажу: - У весны на примете
Я давно нелюдимый стою.
Вы на звук отзоветесь едва ли,
Мир загадок лишён и чудес.
Эти звёзды, как мушки вуали,
Проплывают в безмолвье небес.
В эти ночи гаданий и таинств
По привычке опять не усну.
И луна, как фонарик китайский,
Красит стены и снег в желтизну.
Ветер веер холодный приподнял,
Запуржило опять, замело.
Я пока что не очень-то понял,
А какое сегодня число?
Взгляд холодный провиснется косо...