Притча о блудном сыне

Раскромсана душа, саднит, болит и плачет.
А слёзы солоны и чуточку горьки.
Пришёл с войны солдат, в усах улыбку прячет.
Ни дома, ни семьи, одни лишь угольки.

А он за этот дом от Волги до Берлина
Под свист разящих пуль и грохот канонад
Шагал с одной мечтой: увидеть только б сына,
Которого так ждал тогда, пять лет назад.

Кровинушку свою, что в мир пришёл жестокий
В нелёгкую годину с нелёгкою судьбой.
Мечтал, что будет сын красивым и высоким,
Но не сбылись мечты, аукнулись бедой...

Одиночество?Свобода?
Как угодно назови...
В нашем мире - просто мода
Нету ценности любви.
Ты в нее,конечно,веришь,
Ты не зря читала книги,
Дневнику себя доверишь,
Вот возьми туда и прыгни -
Прошлое в восьми страницах,
Да ну густо...Не успела?
Где же притчи о синицах,
Журавель...- какое дело?!
Да так просто пролистала
Нет имен,ни дат,ни смысла,
Ты себя не описала
Жить спешила очень быстро.
Значит назовем "свобода"
Ты и так сама с собой
Одиночество - без рода,
Дорогой дано ценой...

Картину раз высматривал сапожник –
И в обуви ошибку указал;
Взяв тотчас кисть, исправился художник.
Вот, подбочась, сапожник продолжал:

«Мне кажется, лицо немного криво…
А эта грудь – не слишком ли нага?»...

Тут Апеллес прервал нетерпеливо:
«Суди, дружок, не свыше сапога!»

Есть у меня приятель на примете:
Не ведаю, в каком бы он предмете
Был знатоком, хоть строг он на словах,
Но чорт его несет судить о свете…

Попробуй он судить о сапогах!

1829



Майкл Космика...

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества - самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней...

А жизнь у неё как... Да всё хорошо в общем.
Накатанный рол. Сын, работа, домой в пять...
Бывает же так, что мы зря на судьбу ропщем,
Когда уже поздно и незачем что-то менять.
* * *
Бывает же так, что мучительно хочется плакать,
Уткнувшись лицом в безысходности блёклый платок.
Когда в одиночке душа тянет вечный свой срок,
А там, за окном - беспросветная осень и слякоть.

Бывает, конечно. Всё чаще. А годы идут.
Ещё пару лет - и хроническая безнадёга.
А просит она у судьбы...

Из кипятка – морковь, яйцо и кофе...
Морковь мягка, скушна, ей впору охать...
Яйцо -- крепыш и хрупкость позабыта...
А кофе, кофе, в чашке что налито –
Вдруг аромат, что не был в кипятке,
Нет твёрдости той, что держал в руке…
Безликость жидкости изменена
И жизнь сама вновь красками полна…

Судьба ударит – кто-то, сразу сник.
А мягкотелость -- сталью станет вмиг…
Но обстоятельство, порой, и тех меняет,
Кто из дурного пользу извлекает,
Стремясь, тем самым, мир...

Свет шествовал по сердцу, как по полю.
Свет вдавливал мне в грудь свой легкий шаг
И оставлял свеченьем тайной боли
В лесах души едва заметный знак.

Он шел и шел сквозь царство плотной ночи
И сам свой путь прокладывал внутри.
Вот отчего так долго кровоточит
Последний свет исчезнувшей зари.


* * *
Иносказанье бытия –
Иных миров мерцанье.
Мои деревья –это я,
Но лишь в иносказаньи.

И смысл отыщет только тот,
Кто, глядя сквозь обличья,
Иносказания поймет
И вновь ответит притчей...

«Поговори со мною, Боже!»– шептал, страдая человек,
«Я столько лет бесцельно прожил и понял, жизнь – по кругу бег!»
Он брёл за городом без цели, где мир измученный притих,
Луга вдруг росами запели, но человек не слышал их!
Он прокричал так страстно Богу: «Поговори со мной, Отец!
Прижми ладонь к души ожогу, открой с секретами ларец!»
И тут разверзлось небо громом, леса дождями напоив,
Дрожали царские хоромы, но человек не слышал их!
«Господь, позволь тебя увидеть!» - молился путник вновь...

Вот говорят: «Он вышел из себя!» Как море, породившее цунами!
Слова такие вслух употребя, что дребезжали стёкла временами.
От безрассудства получая кайф, рубаху рвал прилюдно и безбожно,
Вернуть в себя, шагнувшего за край, не трудно, а почти что невозможно!
Вот говорят, что Он ушёл в себя! Так далеко, что нам не докричаться,
Порой на эти окрики, трубя, кикиморы болотные примчатся.
Он думал, там цветущие луга, но оказался в дикой глухомани,
В капкан попала правая нога, душа в плену у фобий...

Марс и Венера.
Два берега Целым
Стекая с безмолвья
В сердец глубину,
Рожденьем Гармонии
Разума-тела
С душевной обители
Плещут волну

В пространство мечты...
Зарождением красок,
Медово-росистый
Сплетая союз,
Творением притчи,
Поэмы и сказок
Из неги Гармоний
Явлением уз.

И в цвет изумрудного
Моря-потока
В ладони душевные
Сердцем ловя
Мелодию звука,
Мелодию рока,
Вселенные Воли
Собою творя,

Являют соцветие
Истины в целом--
В Гармонии
Двух обнажённых начал...

Вот...