Прикольные стихи смерть

Меня недолго моё имя,
Переживёт здесь на Земле.
Растает с сотнями другими,
В эпох-времён бездонной мгле.

Жизнь продолжается и снова,
Она встречает здесь весну.
И скоро первый лист кленовый,
В небес посмотрит глубину.

Живёт листочек одно лето,
В него всю жизнь свою вместив.
Запас её тепла и света,
Весь за сей срок до дна испив.

И будет осень в жизни каждой,
Сухим став, с древа лист слетит.
Мы все покинем жизнь однажды,
Свой, весь истратив в ней лимит.

Забудут наши имена...

Если не думать о Смерти,
То о чём думать тогда?
Горько космический ветер
Плачет в ночных проводах.
Что же ты плачешь, бедняга? -
Душу мне рвёшь на куски...
А предо мною бумага -
Я напишу две строки.
После ещё пара строчек,
Так и рождается стих,
Что появляется ночью
Ни для себя - для других.
Вирши прочтёт мой читатель! -
Ведь на родном языке...
Пусть не знаком мне приятель,
Да и живёт вдалеке.
Только ведь это неважно,
Если протянута нить,
Что на листочке бумажном
Может людей...

Даруй, Любовь, мне небо голубое
И жизнь даруй в сиянье дня,
Цветов чудесных радужное поле
Где я бы собирал букеты для тебя

Макни во мрак, о Смерть, иссохшие ладони
И нарисуй мне ночь без звёзд, из беспросветной тьмы
Где в темноте слепящей дремлет пустота, где в Аввадоне
Поют потерянные души мрачные псалмы

Где бродят без любви, без чувств и света
Бесформенные пленники тоски небытия
Где не дождаться более заветного рассвета,
Где царствует блаженство забытья.

Ну, а пока нам светит...

Боюсь я смерти?
Или не боюсь?
Вопросы.
над которыми не бьюсь:
мне все равно
не обрести ответа.
С надеждой одного
прошу у Бога.
чтоб те,
кого люблю
хотя б немного,
меня бы
пережили
в мире этом.

Все когда-то уйдут,
В край за жизни чертой.
Там телесных нет пут,
Там свободны душой.

Так оставьте ж мирское,
У Черты, у Предела.
Измеренье другое,
Там, где нет у душ тела.

Там им воля, но им,
ДОрог тела уют.
Страхи их стать пустым,
В нас, на дне их живут.

Ведь неведомо нам,
Кем иль чем там мы станем.
Есть ли мы вообще Там,
Иль Ничто будет нами.

Тайны мглой смерть страшна,
От неё не спастись.
Тем толкает она,
Нас цепляться за жизнь.
Марковцев Ю.

Яков Есепкин

На смерть Цины

Пятьсот двадцать восьмой опус

Кашемир золотой перевьют
Червоточиной лет шелковичной,
Аще фурии в залах снуют,
Обернемся тесьмою кровичной.

Мрамор сех закрывает волков,
От каких не бежать херувимам,
Чермы тусклый обсели альков,
Бдят и внемлют гранатовым дымам.

То ли свечи превили шелка,
То ль тесьмой стала кровь золотая,
Смерть еще без косы и слегка
Холодит, будуар облетая.

Пятьсот двадцать девятый опус

Невский мраморник нощно зальют...

Я у смерти на виду,
Жизни дни листаю.
В ней не вижу я беду,
Даже — уважаю.

В ней забвенья тишина,
Или душе воля.
Прекратит меня она,
Тел, забуду боль я.

В мир где некуда спешить,
Сквозь неё шагну я.
И коль телом нельзя жить,
Буду жить душою.

Смерть нейтральна и ровна,
К всем без исключений.
Прекратит во всех она,
Время их мгновений.

Я у смерти на виду,
Жизни дни листаю.
В них пути свои иду,
А зачем?! — Не знаю...
Марковцев Ю.

Страшнее смерти — только жизнь,
Вцепилась, просит — задержись.
А боль иголкою в виски,
Глаза — два озера тоски.
Но мне не время умереть,
И тронув — отступает смерть.

Звенит ночная тишина,
И тьмою смотрит из окна.
И будоражат ум догадки,
А из ночей сбежал сон сладкий,
И от усталости хмельной,
Не сплю я в тишине ночной.

А утром будет день и пищу,
Ум мыслям в суете отыщет.
Дверь заскрипит за мной натужно,
Всё будет так, как Небу нужно.
И смертных нас оно не спросит,
А что же...

Меня смерть, три раза целовала,
Я три раза, это пережил.
Но судьбе, того как видно мало,
И покоя, случай жизнь лишил.

Но смириться с этим дух не хочет,
И печаль, я из души гоню.
Боль-кручину, я отдам тьме ночи,
Чтобы утром, радоваться дню.

Неизвестность, как туман размыла,
Горизонта дали предо мной.
Но душа жива и жизни сила,
Мне поможет, жить моей судьбой.

Не помрём мы срока до и после,
И до им, назначенных нам дат.
Не умрём мы, смерти пройдя возле,
Даже если, болью тронет...

Не пугай, не пугай смерть косою,
Раньше сроку, тебе не взять нас.
И мы жить, будем нашей судьбою,
Пока твой, не пришёл в неё час.

Мы не знаем и знать не желаем,
Сколько лет здесь отпущено нам.
Мы живём, а не смерть ожидаем,
Не ведём счёт прожитым часам.

А вокруг нас мир полный загадок,
И у нас в нём всегда есть дела.
Не всегда судьбы вкус будет сладок,
Иногда жизнь бывает и зла.

И бывает и сильным взгрустнётся,
Но и грусть в меру, тоже нужна.
В ней тепло, зорь закатного...