Прикольные стихи поэт

В одной палате… в заточеньи
Влачили скорбные деньки
Поэт, немножко пусть, но гений,
И критик, желчный от тоски.

Один – восход встречал ворчаньем:
«Опять глагол в конце строки!
Но подтвердите, мужики,
Что Иванов назвал брюзжаньем
Эти глагольные стишки».

Второй – смеялся и глаголил:
О сказках, мифах, обо всём…
Его совсем не беспокоил,
Тот факт, что миром был дурдом.
Да и не взвешивал он краски –
Всё на глазок… скучал эскиз…
Так делал Гойя и Веласкес,
Катрен ведь для него...

Я талантливый поэт,
Лучше меня в мире нет,
Зарифмую все, что можно,
Пушкин я, иль даже Фет.
Пусть в сторонке нервно курят,
Те, что мнят свои стихи
Непереплюнутым шедевром.
Их стихи весьма плохи.
Ведь никто не догадался
Рифмовать Тибет - омлет...
Значит - в этом стих удался.
Значит - я большой поэт!

Не могу, спокойно, я
Спать в своей постели.
Вся душа полна огня,
Нет ей места в теле!

Рвётся крик души моей,
Всё внутри клокочет.
Сердце бьётся всё быстрей-
Кровью мысли точит.

Я поэтом стать хочу!
Где же ты, о муза?
Приходи, я заплачу,
Накормлю от пуза.

Взгляд куда ни кинь, теперь,
Все стихи катают,
Почему же эту дверь
Мне не открывают?

Я и плачу и кричу
Дверь плечом толкаю,
Кудри чёрные ращу,
Баб везде цепляю.

,,,нет ещё я не поэт-
Строчки не ложатся.
Может...

Ставьте пятёрки мне братья поэты
И сёстры.Да не оскудеет рука!
Так хочется славы, успеха, привета,
Удачи, чтоб имя моё пережило века!

Ну жалко Вам,что ли? Всего-то раз кликнуть!
Пальцем на мышку нажать аккуратно.
И прелесть гармонии сможет возникнуть:
Вам всё равно,а rumate приятно!

Не хмурься, брат. Зачем грустить
И разводить под солнцем слякоть?
Бессилия дурная прыть –
При каждой неудаче плакать.

Подумаешь, ушла жена!
Не ТА… Ошибся в кои веки…
И муза. Если неверна –
Дорогой «из варяг во греки»
Спустилось по Днепру в ночи –
Не плач! Москва не верит в слёзы,
А в Киев, сколько не молчи,
Дорогу не найти без прозы.

Не плачь поэт. Оставь платок
Ахматовой – он ей по чину,
А ты ловец безумных строк,
И если даже вполовину
Ты так хорош, как раньше был...

Я и раньше был поэтом,
Каждый бил меня за это!

Где-то кот во тьме мяучил,
Голод, сволочь, брюхо пучил
Ветер тучи рвал и мучил,
Бил о кручи над рекой.
Те, кто круче, сбились в кучу,
Только я, как гад ползучий,
Одинокий, невезучий,
Как какой-то отпрыск сучий
На ветру стою с клюкой!

Почему я не такой?!

К чёрту! В реку! На покой!

Тётка толстая, мордастая,
Разругала — в пух и прах!
Мне сказала, что напрасно я,
Жизни смысл искал в стихах.

Мне сказала, что поэтом,
Я ещё, пока не стал.
Но мне шанс — её советом,
Стать им, свыше Бог послал.

С ней я спорить не рискую,
Вся ядрёна, баба-бой!
Обозлится — мне седую,
Снесёт голову рукой.

Промолчу, дам ей возможность,
Справедливый гнев излить.
Я не трус, но осторожность,
И у смелых должна быть.

Лето жарко, кровь горяча,
Кипит в ней, в такой большой.
А тут ей...

Мой славный друг, ты пишешь не напрасно:
В стихах твоих и вера, и любовь,
И мысль, и чувства-всё, поверь, прекрасно,
И хочется читать их вновь и вновь!

В них юность, что, как птица, улетает,
И пылкость встреч, и свет, и доброта,
И дружба, что с годами не сгорает-
В них всей души твоей излита теплота!

Строка, как пульс, словно живая, бьётся,
Как лира, как гитарная струна.
Не бойся, музыкой она взовьётся
В сердцах друзей, ведь им она слышна!

Но ты не Бах, увы, и даже не Тухманов...

Мне опять письмо в конверте
С алой розой принесли.
Видно местные поэты
Вновь прислали мне стихи.
От рифмованных посланий
Мне давно покоя нет.
Всё завалено стихами,
Даже ванна, туалет.
Пишут оды и сонеты
Мне не счесть от них похвал.
Ищут разные сравненья,
Что б склероз на них напал.
Пишут, пишут, сочиняют,
Видно муза к ним пришла.
Им от музы вдохновенье
Мне же полная беда.
Я не злюка, не мегера,
Но устрою я скандал
Что б на головы им Боже
Хоть один кирпич послал.
Что б отбить...

Ну, как всегда, вот первый день весны!
Как можно не отметить эту дату,
И авторы, как мощные слоны,
Проснулись снова, рифмами богаты.

"Весною просыпается любовь..."
А что, она спала всё это время?
Ну дальше как обычно - слёзы, кровь,
Морозы-розы, счастье и измена.

Журчат ручьи, запели соловьи,
И "...солнца луч пробился среди тучек..."
Да неужели вы, друзья мои
Не можете придумать что-то лучше?

Ещё восьмое марта впереди,
Что Клара Цеткин родила в азарте.
"...какое-то томление в...