Приходи

Я помолился бы за то, чтоб дождь пошёл,
Но, к сожалению, не знаю слов заветных.
Мне при дожде всегда светло и хорошо,
Пусть окружающим всё это не заметно.
Вода с небес, как очищение души,
При ней приходят мысли чистые, как слёзы.
Но обещать себе не буду не грешить,
Когда я искренен, то значит, и серьёзен.

Когда-нибудь дождь обязательно пойдёт,
Ему, как я, другие будут очень рады.
Жаль, не дано узнать об этом наперёд,
Хотя, быть может, знать заранее не надо.
Приход дождя подобен...

Валерий Борисович встанет в семь
И заварит жиденький чай...
Намажет плесень на черствый хлеб
И шепнет кому-то: "Прощай"...

Валерий Борисович старый портфель
Набьет до отказа идеями
И, сутулясь под весом житейских проблем,
Поспешит в академию...

Валерий Борисович живет для того,
Чтоб изменить этот пошлый мир...
Но мир, как всегда, будет сильней...
Да и что может сделать один?

Валерий Борисович учит других,
Как прожить в этом мире без бед...
Но когда он приходит с работы домой...

Ко мне, во сне, приходит старец,
благообразный и седой.
На голове шнурок затянут,
из кожи черной, завитой.


Он долго смотрит на меня,
потом на плечи, руки положив,
дорожку света и огня,
дает увидеть, телом ощутив.


И приоткрыв завесу тайны,
он продолжает мне шептать.
Наверно не готов еще я,
его слова , умом познать.


Он объясняет про любовь,
она - основа мирозданья!
И хочется уснуть мне вновь,
чтобы понять, его шептанье!

Какого цвета, запаха и вкуса?
Когда внутри не все как хочется,
Как съесть не можешь, без укуса.
Когда щемит, что нет той половины,
Которая, могла б тебя понять.
Как будто ты лишился пуповины,
И сердце в крике и заходится опять.
Когда кого-то ждешь, и не приходит,
Когда бежишь отдать, и не догнать.
И вот когда до этого доходит
Стараешься по новой осознать.
Что ты остался сам с собою
И краше нету отражения
И думаешь, при этом, головой,
К чему приводят все эти сомненья.
Ты ведь один...

Тишина разбивает оковы
Суетливых, расплывчатых дней,
И приходит минута покоя,
И я слышу голос дождей.
Может быть, эти чувства не новы,
Но в сознанье душевных морей
Я спускаюсь, волною играя,
Под мерцанием звездных огней.

Я однажды уйду в эту вечность
Навсегда. Утонув в пустоте.
Когда нота немого забвенья
Прикоснется дыханьем ко мне.
И смертельно холодную нежность,
Я приму в этой призрачной тьме.
И уйду сквозь прошедшее время,
В те миры, что я видел во сне.

Я подзабыл слова любви
Я стал ужасно недоверчив
Проходит день, приходит вечер,
Я отрываюсь от земли
Я набираю высоту
Но твой вопрос опять некстати
Меня роняет в пасть кровати
Я просыпаюсь как в бреду
А за окном то дождь, то снег
И плещут лужи лунной жижи
И мысли до утра бесстыжи
Роняют на пол тихий смех
И руки тянутся к отраве
Движеньем слаженным и точным
И кто-то там словечком сочным
Пускает пузыри в канаве

Иван Васильевич проснулся утром и со стоном открыл глаза
В воздухе странно пахло озоном, в голове утихала гроза. На рыжие стены падало солнце, казалось - они в крови
Его дороги были разбиты колесами ее любви

Его звери испуганно жались друг к другу - их сотрясала дрожь
Иван Васильевич стал задумчив и посмотрел на нож...
Странные мысли приходят в голову после душевных травм
Иван Васильевич быстро оделся и потащился в Храм

Строгий священник любезным голосом отпустил ему все грехи...

Полетели капельки дождя,
Превращаясь в небе в белый пух.
Падая с высот, к себе маня,
Будто тихий, мелодичный звук.

Полетели, собираясь в рой,
Закрывая мглою белый свет.
И бежит по землям белый конь,
За собой оставив снежный след.

Пробежал он по лесам густым,
Одевая древа в свежий снег.
Разбивал он воды льдом глухим,
Забирая силы быстрых рек.

И бежит он по миру к огням,
Стряхивая с гривы бурь ветра.
Так приходят зимы в гости к нам,
Оставаясь, будто б навсегда.

Прошёл который час, а не приходят мысли,
Оставили идеи, взяв отгул? Насовсем?
Уже синеют руки, коченея,
Настойчив я - нужна мне масса тем.
Вконец отчаявшись, в судьбе разочарован,
На лист бумаги плюнул - есть пошёл,
Обедая, был несказанно очарован
Всем тем, что я в тарелочке нашёл:

Стихи и проза - лишь названия,
Искусство настоящее -
Когда передаёшь переживания,
А не вульгарные надменные слова.

Как тихо и пусто. И мыслей не густо.
А те, что приходят, - приносят печали.
Они даже входят походкою грустной
И так же уходят в пустынные дали.
Поднимется взгляд - безучастные стены.
За стенами - пыльные просеки улиц.
Из трещин-проулков сквозит запустеньем.
Глазницы окон сталью стёкол замкнулись.

Делянки кварталов, колонии кубов,
Бетонные пестики тычутся слепо,
Углами скребут перламутровый купол
Ракушки, сглотнувшей и город, и небо.

Конвейерной лентой текут тротуары...