Причины

Автор: Лидия Шеншина

Женщина - Осень, предзимья пора,
Сколько же в ней красоты и добра!

Золотом пал листопад ей на плечи,
Сбор урожая всей жизни извечен.

Юность с весной - укатилось всё вдаль,
Лето. Работа. Детишки. Печаль.

Мудрость осенняя. Радостью внуки.
Песней дождя наполняются звуки.

Женщина Осень царице под стать,
Ей поклоняться, её возвышать.

Гордо пройдёт, хороша! Без причины
С завистью смотрят, вздыхают мужчины.

«Женщина чудо! Мне бы такую.»
Женщина осень...

Автор: Леонид Завальнюк

Слеза — осенних дней примета —
Росой холодною потекла.
И журавли уносят лето,
Раскинув серые крыла.

Звенит высокая тоска,
Необъяснимая словами…
Я — не один, пока я с вами…
Деревья, птицы, облака

Кружатся листья, как записки,
Какой-то грустью неземной.
Кто не терял друзей и близких, —
Пусть посмеется надо мной.

Как часто мы по белу свету
В исканьях радости кружили.
Порой для слез причины нету,
Но кто не плакал — тот не жил!

И часто плачем мы...

Пространство, время, следствия-причины,
Вся жизнь в них цепочкой событий-дат.
В уме нет, мира полноты картины,
Ведь он её часть, в рамках её сжат.

На точке стыка прошлого с грядущим,
Сейчас-черта, как бритвы остриё.
Лишь ею, жить дано живущим,
В ней происходит, мира бытиё.

Влияния фигуры, в путь отправят пешек,
Творец дал право власти им.
Жизнь суеты полна и спешек,
Живём, пока её бежим.

Здесь утопающий — себя спасает сам,
Здесь тонет тот, кто плавать не умеет.
И все к своим...

- Кто ты? – Любовь! – Зачем явилась?
- Меня Душа позвАла, горько ей…
- Я без тебя так долго обходилась,
Что не нуждаюсь в прихоти твоей!

- В чём прихоть? Я тебя не понимаю…
- Я проходила это много раз:
То ты меня заботой обнимаешь,
То больно бьёшь наотмашь, разозлясь!

Ты – сладкий яд, ты – дочь самообмана!
Твои нектары горечи полны,
И, улыбаясь, ты наносишь раны,
Не чувствуя ни скорби, ни вины!

- Зачем ты обвиняешь без причины?
К тебе зашла я только этим днём.
До этого я дом...

Автор: sofidiona

Между нами секунды, часы, километры.
Мы не виделись, кажется, тысячу лет.
Горький привкус мечты, сладкий дым сигареты —
Без тебя надоело встречать мне рассвет.

Понимаю причины отъезда, да только
Мне на них все равно глубоко наплевать.
Вот курю и не сплю, интересно мне сколько
Должен буду я в жизни с тобой испытать.

***
Не мудр, кто за постами
выхода нимало не даёт
своей естественной природе,

иль, изнуряя себя тяжкою работою,
лишь думает всечасно
о доходе...


***
Пожалуй, крайняя нужда –
и та бывает (думать нет причины
как-то по-другому)

всё ж предпочтительнее в чём-то
беззаботной сытой доли,
достающейся иному.


***
Где у людей в почёте буква, а не дух,
по отношению
хотя бы и к священным письменам, –

чего ж тогда там ожидать? –
самый, увы, превратный смысл придать
нетрудно...

Зачем где свет, всегда есть тени,
Где радость — грусть, где правда — ложь?
Зачем печали в перемене,
Мир вместо радости несёшь?

Ни что, ни нечто без причины,
Не проявляется в мирах.
Но мы всего и всех картины,
Рисуем сами нам в умах.

Мир как картинку-разукрашку,
Эмоций красит карандаш.
Они в иллюзий ярких сказку,
Для нас, мир превращают наш.

Всё так, как мы себе желаем,
Раскрасив мы в себе, нам врём.
Когда чужое отвергаем,
Своё лишь, навязав во всём.

А там где свет, всегда...

Всё хорошо... всё как всегда.
Так отчего ж паршиво так и гадко.
Ведь жизнь моя почти прошла...
И нет причины волноваться.

Так отчего ж душа моя...
Скулит ночами зверем в клетке.
И воет ветер в проводах...
И стонет лист упавший с ветки.

Быть может это всё хандра...
А может просто... всё усталость.
Сжирает жизни суета...
Всё то... что мне ещё осталось.

Проходят дни... проходят ночи...
И моё время утекает.
Зима... весна... за летом осень...
Я никуда уже не успеваю.

Не...

Было братство республик

А теперь братство волка

Тот огонь догорел, собираем лишь угли

Да и то при пожатии наготове двустволка


И был русский язык мостом между нами

А теперь разошлись, разделились каждый сам по себе

На свой лад говорят разными голосами

Разорвав связь в единой народной судьбе


Растеряли свое, да и пляшут теперь под чужое

И почти ничего своего не осталось, отобрали родное

И нас стерилизуют от нашей истории

Нам навязывая лживые домыслы и...

Меньше знают — крепче спят,
Нет в неведенье тревоги.
Может, дав безумья ад,
Новость, с верной сбить дороги.

Лучше нам иных открытий,
Никогда не совершать.
И не зная суть событий,
Всё как есть, воспринимать.

Может знание причины,
Показав дел подоплёку,
Для нас мира в нас картины,
Менять больно и жестоко.

Не изменит мира знание,
Изменив на всё наш взгляд.
Лишь иной раз душ терзание,
Превратит нам жизни в ад.

И не всякий опыт нужен,
Иногда — балласт он лишь.
Гонит сон...