При пробуждении вспоминаем

Ветер в парке подметает
Золочёную листву.
На газон её бросает
Напевая на лету

Песню грустную о лете,
Что прошло давным-давно.
Тихо кружит пьяный ветер.
Дало в голову вино.

Ветру тошно и тоскливо.
Вспоминает о былом.
Был он теплым, шаловливым,
Вольным ветром за окном.

Он играл лаская кожу
Самых нежных юных дев.
Был на странника похожим
И весёлым был напев.

Он гулял на всю катушку,
Развлекался и кутил,
Ловеласом был и душкой,
Обаятелен и мил.

А теперь как скучный...

Вбежали мы в весну с разгона,
И не заметили тогда,
Что в этом не было резона,
Что впереди ещё года.

Любовью упивались летом,
Не спали просто по ночам.
Приятно вспоминать мне это.
Когда рассвет мы шли встречать.

Вот осень нас дождём умыла,
И с наступленьем холодов,
Я вспоминаю, как всё было -
Ведь жизненный закон суров.

И вот зима неторопливо,
Давно в гостях, не тает снег,
И ждём мы оба молчаливо,
Когда весной начнём разбег.

15.02.2008

Я умру –
это точно,
На родной стороне.
Но останется прочно
Всё, что жило во мне.
Пусть в минуты исхода
Отойдёт суета.
Вспомню краски восхода
И закатов цвета.
Жизнь прожита не даром,
В каталоге времён.
Искрой Божьего дара
Не был я обделён.
По России метался,
Закусив удила.
Только всё же остался
Тем,
кем мать родила.
Как мне в юности было
И легко, и светло.
Хоть одна, но любила –
Даже в этом везло.
На закате всё строже
Нам дано принимать.
Но о старости что же
В этот час...

И снова плач, и снова зной,
Опять душа моя с тобой.
И эти звезды в вышине
Напоминают о тебе.
Я вспоминаю наши встречи
И чувствую утрату речи.
Вновь вспоминаю о тебе,
Моя душа горит в огне...
В огне любви и страсти нежной.
Люблю тебя я как и прежде!

Как часто вспоминаем мы о тех,
Кого при жизни мало замечали.
Того, кто рядом был лишь для потех,
Теперь скорбим о нём в печали…

Как часто мы не видим дорогих,
Которые, для нас лишь наважденье.
И грезя, мы в намереньях благих,
Не замечаем наслажденья…

Как часто мы не следуем судьбе,
Решив о том, что мы почти что Боги.
И передав правление звезде,
Стоим на перекрёстке в тоге.

Как часто, мы не видим никого,
Кто рядом был. И чувствами играем.
Как часто, нам любимые никто.
И...

Не всегда я себя уважаю,
На себя я бываю сердит.
Когда прошлое я вспоминая,
Испытаю за что-то в нём стыд.

В нас, находят пороки нас сами,
Добродетель же, нужно взрастить.
В жизни поле, злах дел сорняками,
Добро всходы легко загубить.

Даже лучших из нас посещают,
Лень, тщеславие, зависть и гнев.
Тех, кто им в себе быть позволяют,
Заставляя жить, совесть презрев.

В разрушенье стихийность и буйство,
И поэтому легче ломать.
В созидании — труд, ум, исскуство,
И всегда тяжелей...

Ты вспоминай убитых и живых, не проклинай
виновных и не очень, рыдай о всех не между
прочим, и хорони всех стройных и горбатых,
- Могила не исправит их?
- Попробуй взвесить чей-то стих, не призи-
рай, и жалости не стало? и ненависти пок-
рывало, тебя не тронет, ты затих, без яр-
ости люби всех их, любовь одна и страхом
напитало, пространство вдруг кристаллом
стало и постоянство, не покой, ты разведи
чужой рукой, не понимай не принимая, где
зло, добро себя меняя на смерть и на бар...

Ты — моя незабудка,
Вспоминаю часто тебя,
Поцелуй твой — цветок светло-нежный -
До сих пор ощущаю любя.

Мне приятно, и я тебе радуюсь,
Ты, как Божья роса на листе...
Улыбаешься — мне приятно...
Вспоминаю всегда о тебе.

Помолюсь перед собственной жизнью:
«Ты прости прегрешения мне
Я стояла на грани пред тризной
А ты твёрдо сказала ей – Нет
Не пущу. Пусть ещё потанцует
Своё танго на гранях судьбы
И опять в саксофон кто-то дует
И опять я обязана быть».


Осенний лист мне согревает взгляд.
Его ловлю на тёплые ладони.
Мой друг, ты где? Я вспоминаю сад
И грусть струится из души бездонной.

Вдвоём с тобой. Звучал с пластинки джаз.
А за окном осенние картины.
Тебя любила в профиль и анфас.
А ты сидел...

Чашка кофе на столе
остывает медленно.
Рядом – блюдце, всё в золе…
Сколько же не сделано!

Не пришлось сегодня мне
написать про главное.
День прожил я, как во сне,
вспоминая давнее –
то, что кончилось давно,
безвозвратно кануло.

К сожаленью, есть одно
золотое правило:
долетают сквозь года
те воспоминания,
от которых никогда
мы не ждем заранее
ни живучести такой,
ни монументальности,
ни гордящейся собой
псевдогениальности…

Вспоминал я целый день
пустоту бесцветную...