Представить

Не мешало бы призадуматься
О создателях и о грешниках.
Я представил вдруг, будто умер царь, -
Будет сход людской, и не мешкая.

Что сказать о том, кто стоит в главе?
Не всегда тот прав, кого слушают.
Выбирая тьму, выбираешь грех,
Не уйдёшь назад, где разрушено.

Примирить бы нас, собрать коробом,
Да накрыть бы стол белой скатертью.
Но смеётся бес, пьяный в бороду,
Посылая свет к чей-то матери...

22.07.2016

Я её изобразил, в общем так вообразил,
Её себе представил в разуме и отразил,
В красках всю обрисовал, любовь вдохновенная,
У меня она такая необыкновенная.

Пишу её портрет, акварель нехИтра,
Оттенок мягкий, чистый с мятным перламутром,
Пастель, мятая постель, воздушная палитра,
В сладострастьи ночь прошла и настало утро.

Шел холодный ливень, а на сердце вьюга,
И совсем достала жизни суета.
А меня, представьте, бросила подруга,
Как под ливень кто-то этого кота.

И принес домой я маленький комочек,
Мокрый и холодный, мягкий и живой.
В мутный серый вечер перетёк денёчек,
И не прекращался дождик ледяной.

Я забыл про холод, теребя бородку
И не рассуждая больше ни о чем.
Я укрылся пледом, я согрелся водкой,
Ну а кот согрелся теплым молочком.

Жизнь в итоге стала веселей немножко,
Нам с...

Отпусти мои крылья, оставь,
Я хочу улететь.
И покрытые пылью, представь,
Они могут истлеть.

В чистом небе, прозрачном, лучи -
Яркий свет.
О любви, мне вдогонку кричи,
Как ответ.

В вальсе жизни кружимся смеясь,
Как во сне.
И теряемся снова найдясь,
Не в себе.

Где-то там, в позабытой дали,
Счастье есть.
Мы вернуться к нему не смогли -
Лет не счесть.

21/12/19
Олег Галайдин

Слыхала как-то крыса–
А ведь народ не врёт:
У речки, возле тиса
Зверь-выхухоль живёт.

Общественность не знает,
Что то за тварь такая,
Но про неё написан
Бестселлер-анекдот.

Нюх чует журналиста–
Сенсация грядёт
И ей, достойной крысе,
Святой фурор несет!

И вот она у тиса,
«Аухухоль!» – зовет.
Перо готовит крыса...
Тут выхухоль идет

Простой походкой, скромной,
Без эпатажных страз,
В банальной шубке тёмной,
Не радующей глаз...

От разочарованья
У крысы мозг свело.
Для...

Тихо в доме - все уснули,
Свет едва горит на кухне.
Кошка, требуя добавки,
Скромно у ноги мяукнет.

За окном закат лиловый
Остановит улыбнуться.
Шторы плотные от ветра
Рядышком едва качнутся.

На столе вскипает чайник,
В кружке ждёт Эрл Грей пакетик.
На окне ромашек нежных
Сыном собранный букетик.

Скрип всё той же половицы,
Находу поправишь коврик.
В вазе шоколада слиток
Как всегда маняще горек.

Сохнут детские пеленки,
На полу ковром игрушки.
Под холщевым полотенцем
Три...

Пируют порой пираты,
Воюют аристократы,
Кайфуют дегенераты,
Танцуют девки в разврате.
Отжаты дела с откатом,
Оплачено всё меценатом,
Их речи и вовсе крылаты,
Слова в них замысловаты.
Мы видели их на эстраде,
И даже весной на параде,
Представили их к награде,
Такие у них уклады.
Те слева стоят, те справа,
Мы передом к ним по праву,
Но если вдруг станем задом,
Нет прежнего тут расклада.

Автор: Которая М.

Мой милый город, мне в тебе знаком
Любимый перекресток, эти улицы.
И даже этот странный ветхий дом,
Которым почему-то все любуются.
И этот дядя в стареньком пальто,
Который каждый день идет, сутулится.
Мой шумный город, я тебе шепчу
О том, как я хочу с тобой остаться.
Ведь нам с тобой все будет по-плечу!
Таким, как мы, не принято сдаваться.
Я над тобой как-будто бы лечу,
Мечтаю в городской пучине затеряться.
Мой мокрый город, часто под зонтом...

В подъезде эмо слёзы льёт:
"Ах этот мир меня убьет:
Достала школа, злая мать,
Училка стала донимать,
Меня не любят мужики,
Пойду повешусь от тоски!
Нет лучше я порежу вены,
Ведь так эффектней несравненно!
Уже представила их лица,
Но поздно - я самоубийца.
И, проклянув свою планету,
Записку написала эту:
"Пращайте все! Пара смирица,
Что я типерь сомоубийца".
Записку пишет эмо, плача,
И дождик плачет - грустно, значит,
И трубы старые текут,
И даже крыши слёзы льют.

И плачет...

Ко мне сегодня – на мгновенье –
С визитом, весело (как встарь),
Впорхнуло нежно вдохновенье,
Листнуло мельком календарь.

–Ну, как живёшь, мой друг-мечтатель?
Порадуй чем-нибудь меня.
Сейчас мне было б очень кстати
Тепло душевного огня.

Надеюсь, помнишь наши страсти,
Ночей счастливых забытьё?
А без меня нашёл ли счастье?
Представь мне творчество своё.

Что написал, что нацарапал?
Пуст календарь твой, я смотрю.
Не удержался я, заплакал:
–Как ты ушло, я не творю...