Поют

Ночь. Глубина. Тишина.
Тихо брожу я одна…
Сердце грустит нежным эхом в груди,
Жизнь - это тайна, ее ты пойми…
Сон не приходит ко мне,
Мысли гуляют в уме.
Я их гоню, но они вновь со мной,
Сердце на части, в душе ветра вой…
Утро. Проснулся рассвет.
Богом наполнен сей Свет!
Он есть Вселенная, я в Нем живу,
Душу спаси, сохрани, я прошу…
Духом окрепнуть бы мне.
Стелет туман, все во мгле.
Искренность чувств… и любить я хочу…
Ветер сомнений задул ту свечу…
Может все ж тлеет огонь...

«Афганцы» поют по вагонам,
«Чеченцы» в горах полегли.
По старым вселенским законам
Мы в новое время вошли.
А слёзы-то льются и льются,
Как будто дожди надо мной.
Мы начали век с революций,
А кончили новой войной.
А небо опять голубое.
Мы строим какую страну?..
И плачи над Русью, и вои,
И горе во всю ширину.
2004г.

Заря купалась в море синем.
Среди багрянца - облака,
Как кудри белые, невинно,
Лаская неба лоб слегка,
Гонимы ветром южным, чинно
Вдаль плыли. Золото песка
С волной шепталось белопенной
О чём-то тайном, не земном,
В веках оставшемся нетленным,
Хранимым истины зерном,
Незримо важным и бесценным.
Все пели молча гимн - о НЁМ.
Коснулась странника однажды
Той песни сладкая слеза.
И в сердце, вздрогнувшее жаждой,
Упала звёздная роса.
Стал окрылённым вдруг миг каждый.
Открылись заново...

Песни разные люди поют.
Чувства ими стремясь передать.
Жизнь, как песню порою живут.
В ней стараясь тепло людям дать.

В песне, удаль бойца.
И любви, в песне сладость.
Песней, славим Творца.
Если есть в жизни радость.

Песня, грустной быть может.
Боль в себя, чью-то взяв.
И собой растревожит,
Нам о ней рассказав.

В песне, ритмы эпохи.
В ней народа душа.
Без неё дела плохи,
С песней жизнь хороша.

Пока жив мир, в нём люди,
Будут песни слагать.
Пока жизнь в мире будет...

Птицы поют не кому-то,
К песне причин не ища.
Славит день новый и утро,
Звонкая трель соловья.

Птицам не нужно награды,
Песня — награда для них.
Песню — не чин птице надо,
Песен у птиц нет плохих.

Вольный душой — во всём волен,
Где бы не свил он гнезда.
С дамой — слуга, с врагом — воин,
И он свободен всегда.

В мире есть певчие птицы,
В песне — души их полёт.
Тот, кто к наградам стремится,
Их никогда не поймёт.

В песне не поняв полёта,
Злится бескрылый опять.
В небо...

Где-то песни о жизни поют,
И судьба не заломит мне руки
За прощание,
За неуют,
И за горькие наши разлуки.
Вот ещё постою на ветру,
Свою скудную долю восславлю.
Я ведь тоже когда-то умру
И печальные строки оставлю.
Будет осень шуметь по дворам,
Прохожанка, в цветастом подоле,
Чем поможет она докторам?
Если только избавит от боли.
Да ногами вперёд пронесёт,
Постоит в стороне, недалече.
А потом напоследок плеснёт,
Гость листвы на лицо и на плечи.
Вот и радость Господь даровал...

Нежно песни поются за садом,
Вечереет, но я не один...
Ведь от жизни мне только и надо,
Чтобы песни звучали в груди.

Долюблю я тебя, доцелую,
Ну а после — жалей не жалей.
Все равно полюблю другую,
Потому что она веселей.

Ведь душа моя, вечно блуждая,
Не способна любить лишь одну.
Потому в расцветающем мае
Не могу я ночами заснуть.

Сам себя я так часто ругаю,
И дрожу, как осиновый лист.
Ну а ты обо мне, дорогая,
Позабудь и всегда веселись.

Январь 2001

Люди песни поют разные,
О своём поют они.
Непогожие и ясные,
В их мотивах жизни дни.

Как погода настроение,
Жизнь сюрпризами полна.
То в ней буйное волнение,
То покой и тишина.

Ну а песня — отражение,
Состояния души.
В ней чужое настроение,
Судить строго не спеши.

Всем своё — их крик воронам,
Милей трели соловья.
Все живут своим каноном,
Песня всем дана своя.

Люди песни поют разные,
Так, как души им велят.
Все своё и не навязывай,
Свой настрой, мотив и такт...

погляди в свое окно
сентябристиков полно,
только то не сентябристы
это чисто октябристы!
через месяц их вдвоем
ноябристы назовем,
а потом и декабристы,
январисты, февралисты
так они короче тут
круглый, теплый год цветут

Петухи поют, петухи...
А на окнах цветут герани,
И соломой пахнут стихи,
И немного детством, и баней.

Пролила молоко заря,
И в деревне ликует лето.
А июль расцветил поля
Васильково-ромашковым цветом.

Грузовик растревожил пыль.
Теплым пеплом она ложится
На плетень, что дед городил,
Да на платья дешевого ситца.

В огороде полно травы.
Спелый ливень, истратив силы,
Не жалел дождевой воды,
Наливая во все, что было.

Лето детства. Забытый сон.
Полустанок далекой жизни...