Потеря вдохновения

Заскулила сердечная сука,
Выжимает лук боли слезу.
Без любимого разуму звука
Тараканом на стену ползу.

Заблохатилась жизнь от печали,
Мошки вьются от гнили людской.
Залетела беда с комарами,
В гнусе дней пропадает покой.

Нахожусь во хлеву постоянства
Весь пропахший навозом обид.
Раньше с чувствами не разобрался,
А теперь от всего здесь тошнит.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2019

Эх Россиюшка родная наша Мать…
Сколь народу нашему ещё страдать???
Живём как на чужбине под гнётом
И все ждём на Родине здесь чего-то.

Русь губит грамотность, без культуры…
Да! Узаконенные повсюду халтуры!
Во власть без совести пролезли сейчас…
Вот и страдает русский народ подчас.

Стал выпивать Ваня, - без закуски…
Хотя как говорится,- пьёт по-русски!
Мужик на Руси пил без закуски всегда…
На водку наскребут, а на закуску ни
хватало никогда.

Коль мужик без закуски много пьёт...

Друг дружку мы искали и растерялись,
Когда-то разбежались и не сбереглись,
О страсти и любви друг дружке поклялись,
Потом мы поругались и быстро разошлись.

Теперь в мечтах о встрече помышляем,
Желаем как и прежде всё назад вернуть,
Но что-то в нашей жизни мы теряем,
Ума ли не хватает, иль чего-нибудь.

Ну вот уже не охнуть, не вздохнуть, ни взбзднуть,
Дни и ночи в хороводе круговерти,
Жизнь наша от рождения дорога к смерти,
И виден смутно как в тумане верный путь.

Пассат обвивает шелками твой стан
Столь хрупок и бледен, он скорбью обдан.
Какой же печальный блаженный роман,
Что сердце мое завлекает в туман.

И взор очей твоих покоится на мне
И тонкость рук, обвивших шею…
Ты словно ускользающий момент,
Подумав о котором я слабею

Я погружаюсь в твои чары
И становлюсь все также сер,
Мне снятся только лишь кошмары
Ты показала мне пример.

Рубиновые реки осели на шелк,
Стук сердца в груди наконец-то умолк.
Пассат обвевает алые раны,
Твой...

И слезой, правды горькой умывшись,
Я прощу и себя, и людей.
И предавших меня, и забывших,
И убравших из списка друзей.

По устройству умов и душ складу,
Жизни путь, выдаётся судьбой.
И свою с ним, мне горькую правду,
Получил я с крылатой мечтой.

Улетела мечта и осталась,
Горечь правды, она ведь без крыл.
В ней реалий суровая данность,
Тех, кто миром, на ней распят был.

Меркантильность мещанского быта,
Время жизни разъела и в нём.
Всё что было — прошло и забыто,
Всё что будет...

Моя Муза сбежать от меня решила,
А я ей мешать вовсе не спешила.
Может поймёт, что она потеряет?..
Об этом теперь уж никто не узнает.

Через неделю ко мне явилась другая,
Муза была весела, хоть мне и чужая.
И её теперь я полюбила,
Только свою я, увы, не забыла.

Новая Муза была совсем шебушная,
Рисовать вдохновляла, сочинять не давая.
Где же былые спокойные дни,
Когда я писала стихи о любви?

Так пробежало полгода, играя,
Жизнь теперь вовсе стала другая.
Муза...

Вдохновение, - дело весеннее,
Сложно прятать его и беречь.
От любви не дождёшься спасения,
Это время подарков и встреч.

И кафе променяли на улицу,
Назначая свидания там.
А весна, бессловесная умница,
Понимает, в чём есть красота.

Откровение, - повод не спрашивать,
Для чего в душу просят войти.
Нет в желаниях действия страшного,
Если ты общей цели достиг.

И от солнца, горячего, юного,
Что на подвиги часто зовёт,
Голова предлагает не думать нам,
А идти, прямо к счастью, вперёд...

Вдохновение песен--кураты.
Вдохновением радости, слёз
Отпускаем печали, утраты,
Поднимаясь над радугой грёз.

И над жизнью паря,словно,сокол,
Зоркий сокол, над миром кружа,
Видим мы в отражение окон,
Как закрывшись тоскует Душа.

Как свернувшись в своём заточенье,
Жаждой хочет напиться любви,
Но закрыта...и нет в ней теченья,
Если есть, то по кругу в груди.

И не может она улыбаться,
Вечной жизни улыбкой души,
И не может она рассмеяться
Глядя страху в глаза,и вскружив...

Ко мне сегодня – на мгновенье –
С визитом, весело (как встарь),
Впорхнуло нежно вдохновенье,
Листнуло мельком календарь.

–Ну, как живёшь, мой друг-мечтатель?
Порадуй чем-нибудь меня.
Сейчас мне было б очень кстати
Тепло душевного огня.

Надеюсь, помнишь наши страсти,
Ночей счастливых забытьё?
А без меня нашёл ли счастье?
Представь мне творчество своё.

Что написал, что нацарапал?
Пуст календарь твой, я смотрю.
Не удержался я, заплакал:
–Как ты ушло, я не творю...

Не продаётся ни любовь, ни вдохновение,
В продажном мире спрос на них и не высок.
На мелких сделках вырастает поколение,
Чья жизнь идёт не по прямой, наискосок.

Не слушать старших, - благородное занятие
Для молодёжи, что захочет всё ломать.
Они со временем поймут, что мы не спятили,
Когда в мозгах у них добавится ума.

Порывы юности чисты, как не признаться мне,
Что эту школу проходили мы давно.
И наблюдаем схожесть в наших ситуациях,
Вот только деньги не тянули нас на дно...