Потерь и грусти не изведав

Где-то плачет волшебная скрипка
На исходе уставшего дня.
Рассыпаются звуки, как искры
Растревоженного огня.

Она плачет дитём и вздыхает,
Подняв грусть из глубин души
И как-будто, споткнувшись, смолкает,
Затерявшись в сырой тиши.

Кто-то музыкой боль заливает,
И сливаются струи в поток.
Скрипка снова и снова играет,
Подводя неизбежный итог.

Эту песнь не расскажешь словами,
И на руки её не взять.
Только будто на дне самом
Струны сердца навзрыд звучат.

Чьи страданья вокруг...

Мой крик в тишину обратится,
Мой шепот тебя не коснется
А я лишь усталая птица,
Спалившая крылья у солнца.

Летать в вышине не мечтаю,
Не радуюсь теплому дню
Упрямо к тебе я взываю,
И прочь все сомненья гоню.

Я верю волшебники - грозы,
Мой голос на небо возьмут
И дождиком теплым, как слезы
Тебе мою грусть принесут.

Бабьему лету
в яркий подол я уткнусь
на одночасье...
.............
Солнцем согрета,
сменится радостью грусть...
вот оно - счастье!
............
Травы сентябрь обжёг
жарким дыханьем...
Только уже недалёк
миг расставанья.

Я мысли о плохом,
В тумана дым отдам.
Ведь то, чего мы ждём,
Приходит часто к нам.

Туман, мой друг лохматый,
Он как и я, седой.
В себе те мысли спрятал,
Грусть сделав их, росой.

Он флегматичный дядька,
Угрюмый, но не злой.
В движенье он, но сладко,
В нём, мира спит покой.

Туман, то покрывалом,
Уляжется на лес.
То, сделав мир весь вялым,
Заполнит, до небес.

Прохладно, снова осень,
Туманов густых мать.
Устал я что-то очень,
Во мне, туман опять...
Марковцев Ю.

Подменили меня во сне,
Настоящий остался в нём.
Спит теперь он внутри во мне,
Стала жизнь вся земная, сном.

Само знает что надо тело,
И обыден маршрут дневной.
Утро, день, вечер, ночь — стемнело,
Во сне встречусь опять с собой.

С настоящим — он не обманет,
Утешая, не станет лгать.
И труднее дышать мне станет,
Твёрдой станет моя кровать.

Он сбежал из меня в Сна царство,
Понимая его, не злюсь.
Там нет зла и интриг коварства,
Там не властна над нами грусть.

Живёт тело, а ,,Я...

Уходит осень, как и лето…

Лишь память греет, ну и пусть…

По-своему мудра планета,

Блаженную даруя грусть…

Осенний вирус.
Грустью обездвижены
Прозрачные дни.

Я вам не мразь, хоть вы твердите это,
И не подлец, хоть вы уверены почти.
Моей судьбы удел на этом свете -
Печаль и грусть до сердца донести.

Ну, что, судить толпой хотите?
За те грехи, что и сейчас бы продолжал?
Я по другому жил - душой. Простите.
Ни перед кем не ползал - я летал.

Мой Род, революцией был обречён,
На вечных скитаний проклятье.
Опять крах империи, вновь раззорён,
Дом, где мы уют создавали и счастье.

И снова дорога, длинною в полмира,
Я еду, как дед мой, в чужие края.
И мне, как когда-то ему, сиротливо,
И Бога, как он, прошу нам помочь я.

Мой дед атаман был — казак, подхорунжий,
Империи честно служил до конца.
Но должен бежать был — ему ведь за службу,
В награду готов был кусочек свинца.

Отец рос в Манжурии, но и он тоже,
Покинуть был...

Моё время пройдёт и как все я умру,
Только ты не грусти,
Это жизни Закон и должно так случится.
Все конечны пути,
Сквозь мороз и жару,
Мы должны, пройдя их, все назад возвратится.

Все вернёмся назад, в миг где наше Начало,
И себя в нём найдём,
И поймём зачем жили.
Те останутся в нём,
В ком душа жить устала,
В ком при жизни сердца, от несчастий остыли.

И напрасно спешить, всех не сделаешь дел,
Не пройдёшь всех путей,
И всем-всем не поможешь.
Ты тепла не жалей,
А коль что не...