Поступь

Я открою тебе не просто кусочек тела -
Я открою тебе частичку души.
Пусть сама удивлюсь: "Как решиться посмела?"
Но, прошу, только с выводом ты не спеши.
Я немного смущаюсь, меня гложут сомненья. -
Нелегко сделать шаг в путь невидимый.
Протяни же мне руку, - озари на мгновенье,
Или,.. - лучше навстречу ты выйди мне.
Я доверюсь тебе, своё сердце открою
И, хоть поступь моя неуверенна,
Ты впусти меня в мир свой, непонятный порою.
Не случайно то сделай, - намеренно...

Без забот, что за племя над русской культурой,
И чего оно с нею решит -
Лето самое время заняться фигурой! -
/А культура - как есть - не одно с физкультурой/
По асфальту девчонка бежит.

После этаких бурь уж едва ль возродится
И державная поступь, и крепь...
Но фигура она, брат, всегда пригодится -
Пусть хоть вновь Бонапарт у Кремля примостится,
Пусть хоть половцы вытопчут степь!

Есть в далёкой Москве мужики-демократы:
Молодых заедаючи век -
Наркоманам, путанам и...

Придут дни последних запустений,
Земные силы оскудеют вдруг;
Уйдут остатки жалких поколений
К теплу и солнцу, на далекий Юг.

А наши башни, города, твердыни
Постигнет голос Страшного суда,
Победный свет не заблестит в пустыне,
В ней не взгремят по рельсам поезда.

В плюще померкнут зодчего затеи,
Исчезнут камни под ковром травы,
На площадях плодиться буду змеи,
В дворцовых залах поселятся львы.

Но в эти дни последних запустений
Возникнет - знаю!- меж людей смельчак.
Он...

Так повелось уж на Руси,
Что дева, Настей нареченная,
Собой красива и нежна,
Умна, натура утонченная.

Но так ли просто Настей быть
В условиях нынешней России?
Не легок и тернист твой путь
От Насти до Анастасии.

Ан-ас-та-сия - каждый слог,
Звучит, как поступь, как явление.
Таков у имени пролог -
Воскреснуть для преодоления!

Так пусть по жизни у тебя,
Как ты мечтаешь, так и сложится.
Ты, главное - поверь в себя,
А все хорошее приложится!

И я уверен, сможешь ты
Достичь...

Спортсмены мы конечно не ахти.
Рекорды ставить не для нас.
Но как спортсмены обожаем допинг…

Когда то мы сдавали нормы ГТО.
Быстрее, выше и сильнее.
Сейчас девиз у нас иной: По больше, повкуснее и при этом лёжа…

Любимый город.
Дом любимый.Цветёт вьюнок.
И теплое дыханье жизни…

Лето третий месяц.
Солнца тёмная круги.
Боже хочется дождя…

Спасибо друг.
Твои слова, да Богу в уши.
А то нам не чем уж дышать…

Труба зовёт.
Работать надо.
Пишите письма господа.

Вот ночь...

Он предложил. И чего? Бога ради!
Нужно ему - почему бы и нет.
Вольный художник на Старом Арбате
Нарисовал стихотворца портрет.

Век завершался. Генсека-милашку
Запад напутствовал, чмокая в лоб.
Монументальность сигала в шабашку,
Поступь державная - в частный галоп.

Память о времени... Больше для шутки,
Скрепкою скрепленный влево и вкось -
Ваучер долго лежал на рисунке,
И пропитал его чем-то насквозь.

В клочья - творение! К чёрту в болото!
Память о времени: скрежет и стон -
Как...

Вновь осенью бульвар наряжен, дела сердечные решает,
Ваш взгляд, маня и будоража, на миг один опережает!
И листьев желтая мастика опять укрыла тротуары,
Рождая оттиски и блики, входя в дворов репертуары!
Я попадаю в ваши путы, отставив поступь Басилевса,
И эти всполохи минуты прижгли души больное место!
Побриты лезвием опасным, каштана щеки чуть кровили,
Смеялись Вы, годам не властны, смахнуть слезинку норовили!
И мы бежим навстречу, оба над нашей осенью взлетая,
Утратив строгость...

В Амстердаме, в порту
Вам споют моряки
О далеких краях,
Где не знают тоски

В Амстердаме, в порту
Моряки крепко спят
Пьяным сном, развалясь
На прибрежных камнях

В Амстердаме, в порту,
Полный пива и драм,
На рассвете моряк
Отойдет к праотцам

Но в том самом порту
Он родится на свет
В плотнотелой жаре
Океановых чресл

В Амстердаме в порту
Моряков ждет обед
Из дымящихся рыб,
Скатерть бела, как снег

И сверкая зубами
Они разгрызут
И судьбу, и Луну
И корабельный жгут...

Поэты уходят, поспешно оставив творенья,
Их больше не слышат, и слушать теперь не хотят.
А что остается, лишь душ их усталых паренье,
И надо вернуться, да как воротиться назад.

Поэты уходят, их музы во тьму провожают,
Век прозы жестокой и жесткой в тиши бытия,
И маленький Принц над увядшею розой рыдает,
Как лис прирученный душа все тоскует твоя.

И надо бы снова к гармонии той приобщиться,
И надо бы где-то остаться, да пусто кругом.
Пусть строки стихов остаются, и пусть воплотится...

Евпатория... Солнечный пляж... Серебристо смеется вода...
Возле берега тихо сижу. Теплый камень в прохладной руке.
Небо сходится с морем вдали. Средь лазури белеют суда.
Мальчик в трусиках белых бежит, оставляя следы на песке,
Следы на мокром песке.

Здесь, на этой прогретой земле, мчались годы, эпохи, века.
Неуступчивый Хронос их нёс по стремительной мутной реке.
И звенели мечи о щиты, и до смерти сходились войска.
И алела горячая кровь на просоленном, влажном песке,
Приморском...