Пошлое

За всех друзей, разбросанных по свету,
Кого любила и кого люблю,
Теплом которых так была согрета,
За них родимых, Бога я молю.
Пошли им сил, удачи и здоровья.
И не покинь их в самый трудный час.
Благослови, и одари любовью,
Чтоб улыбка не сходила с глаз.
Чтоб дом был чашей полной и красивой,
Чтоб тучи обходили стороной,
Чтоб Родина всегда была любимой,
А дружба оставалась дорогой.
И пусть друзья разбросаны по свету,
Моя молитва каждого найдёт,
И в дом войдя, как первый луч рассвета...

Ну куда ж вы?! Не спешите!
Удержать позвольте Вас!
Что мне сделать? Ну скажите!
Я на всё готов сейчас!

Повелите - на колени!
И секунду же сию
Бухнусь тут же - на аллее,
(Лишь газетку подстелю).

Я вам руки поцелую!
Это тоже не слова.
(Только вы их, попрошу я,
С мылом вымойте сперва),

Прикажите в ливень самый
Мокнуть - я сочту за честь.
Я могу стоять часами -
(У меня же зонтик есть).

Взглядом скошенным не мерьте:
Дескать, голову дурю.
Я от всей души, поверьте,
Вам...

Только муж мой шагнул за порог,
Я моментально к компьютеру - скок!
Морду не мыла, кровать не стелила,
Даже халатик накинуть забыла…
Сразу, с разбегу, на сайты пошла,
Лучше работы себе не нашла…
Дождь за окошком, и фарш на столе…
Дел мне по дому хватает вполне.
Ноги застыли, и зубы заныли.
Всё это, правда, со мной не впервые,
Теплее одеться бы мне не мешает,
Только компьютер - не отпускает!
Как же внушить себе. Что НАДО встать?
Зад от компьютера оторвать!
Вспомнить, что надо на...

Красная смородина спеет на кустах,
Вишенка китайская вся красна сейчас,
Зреет мой крыжовник, бузина растет,
Черная смородина набирает рост...

Китайча лимонник ягодой ряснит,
Завязями груши небосклон залит...
Черная шелковица вся шуршит листвой,
Спеют помидорчики в этот летний зной

И горох, петрушечка над землей взошли
И салат, огурчики, милые, пошли
В саде огороде жизнь во всю кипит
Силами природы, душеньку поит!

21.06.2008г.

Как попал я сюда, говорить мне об этом не хочется,
Шар стеклянный по случаю загнан в ворота футбольные,
Микрокосм не у дел, переживший своё одиночество,
Ампутированная ступня, связь прервавшая с голенью.

Лиц не видеть вокруг - шанс единственный был на спасение,
Через форточку я дважды в день выбирался на улицу.
Приходящих врачей понимая благие намеренья,
Как бычок в писсуаре я был, что уже не раскурится.

Мир висел предо мною шаром новогодним на ниточке,
Уж осколки местИ...

Сердце бьётся с перебоем,
И тоска такая в нём!!!
Она воет — волком воет,
С нею вместе мы споём.

Не скулю я, не рыдаю:
Зверем раненым рычу.
Пропадаю, пропадаю!
В себя Богу я кричу.

Отравила тоска жилы,
А в глазах черным-черно.
Бог, сквозь всё пройти дай силы,
Что Тобою мне дано.

Не пощады я желаю:
Боли меньше чуть пошли.
Пропадаю, пропадаю,
Здесь от Родины вдали.

Сердце бьётся с перебоем,
И тоска такая в нём!!!
Небо серое — чужое,
По мне слёзы льёт дождём.
Марковцев Ю...

Мне жизнь сломала крылья просто так.
Как кошка стрекозе, забавы ради.
Быт потянул на дно. В душе бардак.
И кто-то постоянно в душу гадит.
Не клеится работа, как на грех.
И не хватает средств на хлеб насущный.
К тому ж ушёл любимый человек
К той мымре, у которой денег куча.
Довольно плакать, ныть и тосковать!
Что крылья? И без них летать возможно.
И на метле я научусь летать,
И от меня кому-то станет тошно.
Я к мымре полечу. Скажу я ей,
Что ведьмой стала. Пусть меня боится.
И до тех...

Кавказ, Кавказ! Ты с самого рожденья
Кормился первобытным грабежом,
Бесчинствовал без совести зазренья
Как у себя, так и за рубежом.
И обнаглев в конец, в века былые
Ты на Россию вздумал было лезть,
Но пули, ядра и штыки стальные
С тебя заметно посбивали спесь.

И ты затих, назвавшись "младшим братом",
Но кем и чем на самом деле был?
Беспомощной страной дегенератов,
Или гнездом коварных, вражьих сил?
Ты проиграл, а принят был как равный!
Но разве смог ты это оценить...

эх, родная, не все - на лад... предначертано это свыше...
запустелый вишневый сад платит дань лепестками вишен...
он, не слыша твоих канцон, не взыскует чужого слова –
он смирился с таким концом, без надежды воспрянуть снова…
и несут лепестки ветра – может, где-то их ждут другие…
для ветров это блажь, игра, для тебя это – ностальгия…
ты рисуешь вишневый сад, и бумага незримо плачет,
у любви был восход, закат – тоже свыше ей предназначен…
это жизни лихой беспредел… но и он не всегда...

Пока история молчит, кто был тот самый император,
Поднявший живопись на щит, искусства высшего куратор.
Фламандской тайны, сняв покров, знаток эпохи Ренессанса,
Полотна лучших мастеров, он привозил из дальних странствий.
Но вот у нации Отца, была одна мечта благая,
Чтобы со стен его дворца снега сверкали Гималаев!
Художник редкий, Мастер дзен сказал: «Труды займут три года,
Чтобы попасть сюжета в плен, должна господствовать природа!»
«Мне гор восторг не передать, в их красоте не...