Порывом

Барометр застрял между миров,
Никак не ждал неведомых оков,
Он не считал ни времени, ни судеб,
Он просто ждал, что ему скажут люди.

Барометр застрял между миров,
Оков неведомых доселе, но на деле
Он был свидетелем гармонии цветов,
И хаоса- который не воспели.

Барометр так прост в своем ряду,
И служит исчислительною силой.
И никогда в порыве, обессилев,
Не будет изрекать он правоту!

Барометр застрял между миров,
Никак не ждал неведомых оков.
Он тихо исполнял предназначение...

Уже набухли почки древ
И лес стоял наизготовку;
Встревожил соловья распев
Его березовую кромку.

Мечту доверил я весне,
Ее теченьям и порывам;
В грядущем, так казалось мне,
Мир посвятится дням счастливым.

В сомненьях, в жизненной борьбе,
В неиссякаемых заботах
Он силы обретет в себе...
Как в это верилось охотно!

Среди лесов,дубрав могучих,
во мраке ломаных теней.
В трущобах мёртвых и дремучих,
засилье липовых аллей.

В порывах ветра,тихим свистом,
шумит опавшая листва.
В медовом запахе,душистом,
когда-то липа,здесь,цвела.

В саду промокшем и уснувшем,
сменяя ритм глухих тонов.
Звучит мелодия,в прогоркшем,
осеннем воздухе лесов.

Ах,как хрустальны эти звуки,
несут их в небо,облака.
Сквозь шумный гул осенней бури,
в них чьи-то слышны голоса.

Под сводом лип,в глубинной арке,
гуляет в...

Загнусавили старые сосны,
пересудами хвойных ветвей.
В переливах, холодные росы,
полегли, вдоль зеленых плетней.

Над землёй рассыпаются блики,
закипая от жаркого дня.
Полыхают, огнём земляники,
на опушках, лесные края.

Ты прислушайся, хоть на мгновенье,
как природа глуха и нема.
Лишь в порывах ее откровенья,
замирает, на миг, красота.

О, какое земное блаженство,
для усталой, заблудшей души.
Обрести в единенье, соседство,
растворяясь в незримой глуши.

Ах...

А я люблю грозу, особенно в горах,
А рядом в море всё бушуют смерчи,
Во мне спокойствие, а не ужасных страх,
И дышится мне даже как то легче.

А я люблю грозу. И шумный, дикий гром,
Порывы ветра страстные, шальные,
Люблю смотреть на море в сильный шторм,
Не нравятся мне волны голубые.

А я люблю грозу тогда, когда темно,
Когда ночное небо озаряет светом,
Когда на нас природе всё равно,
Плевать, что мы хотим лишь солнца летом.

Да, я люблю грозу! Особенно в горах.
И...

Блистала эпоха любви и стихов,
Балы в окружении светских кокеток...
Так много неискренне брошенных слов,
Неистовой страстью и болью задетых.

Лицейское братство, попойки, кураж...
Публичных домов откровенно убранство!
Серьёзное чувство затмило мираж...
Так хочется близости и постоянства!

Наталья - богиня, столь редкий цветок!
Ни капли жеманства, улыбка мадонны,
Мила, грациозна - свободы глоток
От этих фальшивых красавиц в притонах.

Игрок и повеса сражён, он в плену
У юной и...

В ажурной светотени, в дымке сада,
В прозрачном преломлении лучей,
Суть солнца изменяется прохладой,
Которую, скользя, несет ручей.

В порыве улетающее высоком
Стихает ветра бесприютный свист,
Окрасил руку изумрудным соком
Случайно сорванный узорный лист.

В цветок зарылся шмель и вдруг взлетает,
Поспешен деловитых крыльев взмах,
Нахальный дрозд малину обирает
Тая насмешку легкую в глазах.

Раскидистая ива простирает
Шатер их гибких вьющихся ветвей,
И яростные...

Когда любовь окутывает нас,
Обёртывая в кокон прочной страсти,
То вырастают крылья тот же час,
И мы летим к цветку душевной сласти.

Мы можем лепестки цветка с огнём
В порыве спутать и лишиться чувства,
Сгореть, так не поняв сего искусства,
Всё продолжая думать о своём.

Мы можем от безумной глубины
Как задохнуться, так и захлебнуться.
Остатки жизни как бы сочтены
Когда волна и пламень рвут до хруста.

И лишь не испугавшись, там в конце,
Пройдя через любовные разборки
И охладив...

ты не бойся потерять,
боль полынную разрыва
к своей жизни примерять
ветра буйные порывы

ты не бойся быть другим
в изменений круговерти
бойся, стать себе чужим
и придти убогим к смерти

Писания в миру души не отражают,
Холодная строка – горячей мысли плен.
И образы-скопцы поэта окружают,
Способные родить лишь суету и тлен.

Исторгнувшись с Небес, внедрённая в эпоху,
Ломается в момент поэзия Христа.
Здесь дьявол правит бал. Здесь праведникам плохо.
Потоком льётся кровь на девственность листа.

И сколько б человек над Истиной ни бился,
Ему её вовек в сей жизни не познать.
Я пробовал и сам. И ныне убедился:
Мы вольны лишь скорбеть, страдать и умирать.

Вольны...