Портрет

В комнате висит портрет...
Сын спрашивает отца; - это наш дед?
Видно сын уж подрастает...
Отец сыну и отвечает: -
Это сынок Великий человек!!!
Простой народ поднял в двадцатый век...
На борьбу с помещиками капиталистами
И остальными анархистами.
Чтобы народ свой не угнетали...
Страну родную не разграбляли!
Это Вождь Владимир Ильич Ленин...
Был Великий Ленин Гений!!!
Всех обездоленных на борьбу собрал...
Буржуям помещикам отпор он дал.
Зажила тогда советская страна...
Без гнёта и...

Ожидал рукоплесканий…помидором получил,

Прям гнилым и прям по носу…оклемался и забыл…

Ждал ты резких замечаний, трясся как осины лист,

А тебя уж раз в десятый вызвали из-за кулис.

Зал беснуясь, рукоплещет, ты ж стоишь, ну столб столбом…

Да…портрет судьбы недаром в женском виде сотворён…

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119081607681

Позвольте мне себя представить,
Чтоб вы без мысли уж иной
Могли меня любить, и славить,
И даже любоваться мной.

Без лишних слов, скажу вам прямо,
Немного даже с простотой,
Я- уважаемая Дама
В красивой раме золотой.

Художник - о творец великий -
Работал поте день и ночь
В какой-то суматохе дикой;
Никто не мог ему помочь.

Мне было жаль его немного,
Ведь в труд вложил он часть души;
Но вдруг он глянул очень строго,
А после продал за гроши.

Из мастерской - когда б я знала...

Идея здесь конечно в синем, стены, рубашки, джин-
сов и сидения кресла-стула, как два пула, расставлен-
ных пальцев правой кисти, куда пойдёшь ты? юность
всё ещё впереди, грубость реальности, сна, весна не
осень, как кость в глотке просим, кто нанесёт удар?
из праха в прах, провал, между, не расщепить созна-
ния, межу не сделать, шизофрения чувств, опять и
снова пуст, наполнен, принят или уволен?

Один портрет остался уцелевший твой.
Воспоминания о страсти в нём с тобой.
Как же давно всё было между нами,
Как старое кино перед глазами.

И кадры, что ещё не стёрлись временем,
Всю душу согревают чистым пламенем.
Ты и сегодня самая живая,
Я очень по тебе переживаю.

Сметает веник времени остатки лет
В совок, и этой кучи тяжелее нет.
Вся с сожалением уходит в мусор
Жизнь, без которой делается пусто.

Висит портрет на стенке превосходный твой.
И только для меня совсем он не...

Художник осень рисовал,
А в центре листопада - вас.
Лица знакомого овал,
Морщинки возле милых глаз...

В плаще и бежевом кашне -
Скупой ноябрьский наряд.
Штрих за штрихом... Всего важней,
Зовущий в душу тёплый взгляд,

Неповторимые уста,
Разлёт бровей, румянец щёк.
Тут цвет багряного листа
Палитру подобрать помог.

Художник осень рисовал:
Берёзы, липы, старый клён...
Он что-то тихо напевал.
Наверное, он был влюблён.

Венеция. Холодная вода.
Свеча в старинном фонаре.
По винтовым ступеням вверх.
Ласкает ее тело мех.
Безлунный вечер в ноябре.

Пришла. Не заперто. Сюда.

Художник кофий ей сварил.
На стенах сохнули холсты.
И запах краски характерный.
Здесь все устроено наверно
К запечатленью красоты.

И как всегда один он был.

Модель прекрасна. Обнажилась.
Мазками заполняя холст,
Сплеталась колорита вязь,–
Из кисти музыка лилась,
Переливая образ в рост.

Венера в ней жила. Светилась...

Тише…тише…
Пухом по земле.
Выше…выше…
В небеса.
Дождь рисует на стекле
Образа…образа…

Им наплевать на всех великих:
Родена, Шиллера, Моне.
Для них – бездушных и безликих,
Важней наличность в портмоне.

Тот же жар воспоминаний,
та же нежность приближенья
и опять -
в тщете метаний
за чертою пораженья.
Ждёшь
желанного знаменья?
тешась рифмою
случайной -
не тревожь себя сомненьем,
не тревожь меня молчаньем…