Полёта

Зима и рыбы снова в ультразвуке,
У дна озёр, поют под коркой льда.
О том что тех, кто не боится скуки,
Не устрашит, тьмой мутная вода.

Есть в плюсе минус, тень и свет соседи,
Добру и злу не нужно разных чаш.
Их к пораженью в нас или к победе,
Толкнёт обычно, выбор сердца наш.

Слеза и смех, печаль души и радость,
Смешает мир, в один флакон судьбы.
И раньше срока, в нём встречают старость,
Те кто боятся, трудностей борьбы.

Вновь мысль стихом, всплывёт из подсознанья,
В слова...

О, воздух дли ответ и отпусти…
Шёлк и вода были в начале её глаз,
Тысячи нежных осколков, что подкожно
Дрожат и умоляют - тронь же...
До первого прикосновения к ветра'м вечерней скрипки...
Вечерней скрипки,
Обнаженной своей изящною игрой в мгновенье...
Наполнить всё звучанием елейно…
В крови, такой же чуткой к светотени,
Слова густы, и отблески огня
Смычками черных крон,
Стрела из лука,
И танец на стене - бельканто рук...
И запись тает...
Как муза, что коснулась круга строк
И в...

12 апреля 2019 год -
С Днём Рождения, Сынок!

*

Я поздравляю каждый год
Тебя, как будто космонавта,
Криком начавшего полёт,-
С утробы, стартовав пространства,
Поехали! - Ты прокричал,
И, вышел в Мир столь незнакомый,
Совсем враждебный, окрылённым,
Как я, так точно, начинал,
Но, пред салютом Дня Победы,
В голод и холод, заорал: -
Даёшь Берлин, Отцу и Деду!
Чтоб ты о том не забывал,
Как продолжатель Руси Веры,
Семью достойно защищал,
Деда, для внуков, став примером!

Москва...

Мне жизнь — в себе преодоление,
Эмоций, слабостей и сил.
Мышление, сомнения и мнение,
Лёд логики и чувственности пыл.

Реальность — данность и — наоборот,
Одно в другом, необратимо и фатально.
И вызвав чувств лавины сход,
Звук слова, прозвучит печально.

В цепочке фактов сущность логик,
А факты те лишь, что нужны.
Меж полюсами правды мостик,
Поставлен, на опоры лжи.

Не требуются для полёта крылья,
Тому, в чём веса нет совсем.
Себя истратив, пуст — без сил я,
Взлететь — сумел...

В остановленном мгновении,
Душа заперта и ей,
Позабывшей о движении,
Стало время сном теней.

В нём, расплывчатом и сером,
Правит скучных догм закон.
И размыта в себя вера,
Пустотой со всех сторон.

Мал ничтожно мир мгновения,
И масштабы малы в нём.
Нет полёта — нет падения,
В точку, сжат его объём.

И душа стремясь на волю,
Рвётся ввысь, но не даёт,
Потолок взлететь и болью,
Оборвёт он ей полёт.

В остановленном мгновении,
Душа бродит средь теней.
И лишь в смерти...

Раньше знал высоту полёта,
А теперь глубину падения.
Раньше в мире легко и просто,
Жил, не зная цены мгновения.

Раньше всё решал без сомнений,
Отвечал или «нет», иль «да».
В своих истинность, верил мнений,
В их «всегда, или «никогда».

Создавал для себя кумиров,
И в незыблемость верил правд.
И им пыл чувств душевных взрывов,
Отдавал и не ждал наград.

Раньше мыслей и чувств порывам,
Верил и нараспашку жил.
И считая, что всё по силам,
Не желая того, грешил.

Раньше молод был...

Жизнь — всего один шаг,
Просто, шаг затянувшийся — в Бездну.
ТАМ — ни друг и не враг,
И не Тьма и не Свет, что ТАМ ждёт — неизвестно.

И как долго не длился бы, жизни шаг тот,
Тридцать, семьдесят или когда повезёт — сотню лет.
Миг придёт, что лишив нас Земных всех забот,
Нас прервёт здесь и выпишет в Вечность билет.

В Вечность — жизни полёта иль Мрака Забвенья Пустого?!
То не ведаем мы, сию Тайну Великую знать не дано живым нам.
И мы тешим себя здесь надеждою, что умирая, рождаемся...

Там под солнцем, небеса крылами,
Обнимая, вОрон пролетал.
А под ним, путь меряя шагами,
Человек, в свою мечту шагал.

Время сна, сменяло время яви,
Укрывала, Землю тьмою мгла.
Душу в снах, мечта в полёт отправив,
Очищала, от дневного зла.

Собираясь, в сутки, дни и ночи,
Изменяют, в полночь дат число.
Календарный, оборвут листочек,
Новой даты, время в мир пришло.

Человек, земным путём продлится,
Делом, оставляя на нём след.
Не летает, он как ворон-птица,
Но и он, полёта знает...

С ветки роняет, клён лист багряный,
Высохший, ломкий и не живой.
В нём увядания, времени пламень,
Душу щемящей, тронет красой.

Время догонит и за всё спросит,
Песни допетой, эхо вернёт.
И увядания, временем осень,
Алой красою, день подожжёт.

Лист сухой, ломкий — символ утраты,
Ветер отправил, в последний полёт.
Так мир устроен, всем нам когда-то,
Грусть увядания, осень несёт.

Грусть увядания, нежною нотой,
В песне осенней, багряным огнём.
Ею последнего, листьев полёта...

Он не герой, но он пытался,
Быть выше, потолков и крыш.
Но над собой он не поднялся,
Он Личности — личинка лишь.

Личинка, бабочкой не ставшая,
И это осознавшая в себе.
Проявленная, но не настоящая,
Поверившая мистик воржьбе.

Жизнь — это клуб по интересам,
У всех он свой и членство в нём.
Их наделяет в мире весом,
И местом, в обществе Земном.

И всем возможностей пределы,
И их полётов высота.
Даны судьбой, а дух и тело,
За ними, ждёт лишь пустота.

Их много — Личностей...