Полей

– Зачем ты вышел, пахарь, в поле
В предсмертный час, один, в бреду?
Смерть встретить дома плохо, что ли?
– Домой я, Господи, иду.
Согретый солнцем и трудом,
Зовёт меня родной мой Дом.

Когда поля в час утренний молчали,
Когда порой в небесной тишине,
Прекрасного нам струны отвечали,
И памяти мне чудилось оне...


Когда прекрасно сумрак так неволен,
Когда прелестный нам туман так мил,
Я забываюсь:я имею сил,
Сравнить тот сумрак лишь с тобою,
И тайную природой я томим...

Солнечных полей
Теперь лишь эхо
Звучит в яблоках золотых

Родился я простым поэтом,
И там, наверное, умру.

Под тихий шорох тополей
Пройдут последние обряды,
И вдыхая синь полей,
Меня уложат за ограду.

Пьяный поп святых забудет речи,
Махнув кадилом в сонную толпу.
И ивы нежно головы наклонят,
И все уйдут в ночную тишину.

Раскинет ветер бабий крик,
И туманом луг укроет.
Пыхтя махоркою, старик,
Калитку на засов закроет.

Среди лесов, полей, избушек
Люблю я проводить свой досуг
И слушать кваканье лягушек
На пристани замшелых досок.

Смотреть на пруд, прикрытый тиной
Дышать корой мохнатых елей,
Вести беседу с доброй псиной,
Ракушки брать с песчаных мелей.

Пусть жалок вид седых избушек,
Ущербность видишь в них едва ли.
Они как часть лесных речушек,
Коряг, грибов, болотных галей.

И потому в родном краю
Готов я стариться и чахнуть.
В кувшин воды речной налью
И свежей мятой буду пахнуть.

Я не видел полей и опушек лилового леса,
Пленник я, городских, каменных стен,
Не бунтарь, я из другого замеса,
Головой не белесый, темный шатен.

Жду, печалюсь, своего важного часа,
Мой корабль, на борт, уже дал крен,
Рукою черпаю, остатки сил из запаса,
Пишу песни новый, последний рефрен.

Купола душу лечат, Ташкентского спаса,
Свечку ставлю у лика, святого взамен,
Как добры голоса, церковного гласа,
Я хороших у жизни, жду перемен.

Дайте хлеба теплого с золотых полей,
Родниковых вод глоток холодный,
Из лазурных неба простыней
Ласки солнца, да ветров проворных.

Дайте тенью сосен чистоту,
Полевых цветов красу простую,
И многоголосье по утру,
Что несется птичьим сабантуем.

Дайте мне земли родной комок,
Я слеплю свой мир из рыхлой горсти,
Я вдохну в него природы легкий слог,
Коего так сердце яро просит.

Долгие ливни из дальних полей
Жалобно звуки ночами доносят.
Нынче над родиной древней моей
Тянется осень,
тянется осень.

В желтых накрапах закат сентября.
Время пришло, и прощать, и прощаться.
Голос теряется в шуме дождя.
Не докричаться,
не докричаться.

Ясень у окон, как бледный овал,
Тонкие ветки стучатся о крышу.
От одиночества друга позвал.
Друг не услышал,
друг не услышал.

Отблески дальних размытых дождей
Грустные мысли сегодня наводят.
Светлые письма из...

- На гороховом поле кругов океан,
Человек в этом сто убедилося.
Не пришельцы ли это, отец Иоанн,
Не тарелок ли стая садилася?..

- Телевизор включил: не одет, не обут
Голый муж там, а с ним белорыбица...
Во грехах, без причастия люди живут -
Вот им черти с тарелок и лыбятся!

- Как в селе самый старый, ответь на вопрос,
Дед Савелий: круги увядания
На полях - от тарелок сие или от гроз -
Что глаголют об этом предания?

- Сфулиганил в полях никакой не колдун,
Не тарелок чертячия...

Заметки с диких полей:
Нынче богатейший урожай слепней.

Слыхала как то про ритуал: Мол, если сто тысяч комаров засушить,
То просто удастся богатство добыть. А если их слепнями заменить?

Слепни то пожирней будут комаров?
Кто за богатство сразиться готов?

P.S. может быть, тот кто ритуал написал,
Именно об этом и мечтал?
Ринется народ богатство добывать,
И начнёт пачками комаров истреблять?
Но что-то пошло в этом деле не так…
Комары жужжат…может маг не мастак?

© Copyright...