Полдень в апреле

В храме тихо, умолкла звонница.
Свет свечей озаряет лик.
Пред иконой у Богородицы
Просит помощи бедный старик.

Пресвятая,простишь ли грешного?
Знаю, редко сюда ходил
И от горя,вот безутешного,
Никаких больше нету сил.

Потерял дорогую, милую,
Не сберег,что всегда хранил.
Тут отпели мою любимую
Я ее и себя схоронил.

И смотрю,но теперь без радости,
Я на наш с нею свадьбы портрет.
Горе тяжкое , горе в старости,
Было счастье, теперь его нет.

Пожалей и прости, помилуй.
Дети...

Неразлучна с поэзией осень,
Как мечта неразлучна с судьбой.
Благолепна природа на воле,
Восторгайся её красотой.

В вечных думах грустит подлесочье*,
Всё со всем гармонично слилось,
Бездыханны на синем раздолье,
Осенённые рощи берёз.

Золотятся копени* на солнце,
Кошевины* мелькают в глазах,
Непролазная грязь в междорожье*,
В отдалённых, запечных местах.

Над полями рассеялась просИнь,
У дорог опушилась полынь,
Неразлучна с поэзией осень,
Пой поэт, возноси ей хвалы...

На рассвете я встаю,
Улыбаюсь и пою,
Согреваю лес, поля…
Благодарна мне земля.

Для меня все - все равны -
И букашки, и грибы.
Припекаю в полдень я,
(Это - тайна бытия!)

Заслоняет туч навес
От меня поля и лес,
Но как только дождь пройдёт,
Наступает мой черёд.

Я зову своих подруг
Начертить волшебный круг,
Разноцветьем озарить
Мир, в котором счастье - жить!

Ты же знаешь радуг цвет,
Исцеляющий от бед!
Красок спектр - венец красот,
И лучится небосвод!

Посмотри...

ЧЕРНЕЕ НОЧИ

Наш мир кометою залётной в одночасье может быть разорван в клочья,
Вновь предан ли пучине волн, огнём ли обращён во прах… –
Когда людей в какой-то миг спасительный не свяжет страх
За все дела их безрассудно-расточительные, что чернее ночи. –
Разве дарованы им, в самом деле, Богом или небесами были полномочья
Ущерб столь тяжкий причинять везде – на суше и в морях –
Земле, их матери, – что ей нести – таких нерях! –
И далее их на себе уже, как кажется, нет больше мочи...

А волны, а волны со всхлипом,
Ласкают прибрежный песок.
А в сердце печаль зашлась криком,
Стучит пульс набатом в висок.

Прошло, моё время рассвета,
И полдень давно миновал.
Закат, уже рядышком где-то,
Печален, но нежностью ал.

Как быстро, как быстро промчалась,
Жизнь грешная, здесь во плотИ.
Последний, шаг сделать осталось,
Мне чтобы, в закат мой уйти.

Я смерть не боюсь — доводилось,
В гостях, у неё побывать.
В ней боли телесной немилость,
Не будет, мне душу кусать.

А...

УВИДЕТЬ НАЯВУ!

Намного более прекрасен, и прекрасен, и велик,
Чем это можем мы себе в воображенье самом смелом
Вообразить, вверху над нами Мира Истинного огнезарный Лик,
Пред каковым, лишённым светотени всяческой всецело,
Блеск месяца и даже солнца в летний полдень – то же, что неясный блик…
Но нам, однако же, к Нему причастным (пусть не бренным телом,
Так духом собственным), моря Его, и долы, и шумливую листву,
И радужные небеса, знать, суждено ещё увидеть наяву!


НЕБЕСНЫЙ ЦВЕТОК...

Апрельское солнце, взойдя из-за моря,
Сияет венцом первоцветных лучей,
Играет в мерцающем водном узоре,
Причудливым танцем огня и теней.

Несмелые парочки бродят по пляжу,
Черпая в ботинки прозрачный песок.
Резвится на воле в весёлом кураже
Большой сенбернар, словно глупый щенок.

С задумчивым скрипом проснулись качели,
Скамейки расправили спинки дугой;
Просторное небо дохнуло апрелем,
Прохладой и морем, весенней мечтой.

Причешут всех шуточки бриза иначе,
Сдувая холодные зимние...

Весна, весна, какая ты по счёту?
Весна - надежды, светлые мечты.
Весной они высокого полёта.
Весна пора любви и красоты.

Так нежно зеленеют акварелью
согретые на солнце островки
и жёлтый цвет, спешащего Апреля
рассыпался, как золота мазки.

А синий тон небесного простора
переполняет воздухом пейзаж
и сердца стук, с весенним перебоем,
и я в картине - главный персонаж.

Один лишь день смешной в Апреле,
но обещала нынче Дума,
смешить нас будут всю неделю,
и это, в общем-то, разумно.

Мы любим наших юмористов.
Об это знают депутаты.
Мы голосуем за артистов:
ЗА СМЕХ, ЗА ЮМОР, за зарплату.

На мрачных улицах Московских
противный мелкий сеет дождь.
Всё кажется, каким то плоским.
И безразличие, и дрожь.

Я протираю пальцем стёкла,
ведь нету дворников в очках.
Из окон свет промокший, блёклый
блестит на мусорных бачках.

Исчезли люди под зонтами,
как безголовые грибы,
и кое-где ещё, местами
нам светят мокрые столбы.

Тревожно звякают трамваи,
стучат, бросают искры сверху.
То был Апрель, теперь мы в Мае,
теперь и дождь нам не помеха.