Поэзия

Что пишут знаки бурные воды,
Эмоциями строки их полны.
Увы,их мысли скачет ток,
Его не видно между строк.

Воздушным знакам многое дано,
Они ведь выше поднялись давно,
Эмоций,мысли слишком легкий ход,
Увы,тут и поэзии исход.

Земные знаки хоть грубы,
Но право же они правы..
Тут строгой мысли царствует полет,
Увы,эмоций ток он не поймет.

А что же знаки бурные огня,
Они предверье будущего дня,
Для них ведь мысли Мира не важны,
Себе всегда ну очень уж нужны...

Так можно ли...

Классически ровные свежие строчки
Лежали тихонько на белой странице.
Просчитан слог каждый от точки до точки.
Умно всё и грамотно. Не прицепится

Ни к рифме, ни к ритму, ни к правильной речи
И кажется всё – ждёт с читателем встречи
Стих созданный мастером по всем канонам,
По признанным лучшими, старым шаблонам

И кажется, текст этот может сравнится
С поэзией гениев века златого
Своей красотой и изяществом слога.
Сравнится? Возможно… И сразу забыться,

Подобно продуктам конвейерной...

Мне нужно сделать то и это.
Как прозаична жизнь поэта
Порой! И всё-таки она
Подчас поэзии полна!
15 июня 2010 г.

(28.11.23)

Господи, Ты снова покоряешь,
Снова покоряешь жизнь мою!
*****

Жизнь моя - Тебе принадлежит,
Потому что Ты - источник жизни!
*****

Твоё имя бъётся в унисон,
Бъётся в унисон с моей душою!
*****

Я горю в Тебе волшебной птицей,
Птицей жизни, воспевающей Тебя!
*****

Пока во мне живёт Твоё сознанье,
Я - только Твой любимый и слуга!
*****

Ты - моя стремительная суть:
Сути нет стремительней на свете!
*****

Ты - цветок, который не увянет,
Не увянет в сердце...

Мой путь, как литератора недолог,
не стану о Поэзии рыдать.
Но мой редактор - реаниматолог
ей запрещает тело покидать!
Он мне твердит: Жизнь без Искусства лжива,
и я тебя назад приволоку!
Быстрей несите капельницу, живо,
а лучше сразу литр коньяку!
Ответить бы презрительным молчаньем,
я отработал честно все долги!
К тому же, перед каждым засыпаньем
я вижу слов погибшие полки.
Не подливай, мне коньяку, зануда!
И мне мои же строки не читай!
И в творчестве, и вне его - так худо,
и...

В каждой строчке трагедия.
В каждом слове страдание.
Видно Муза Поэзии-
Дама очень печальная.

Но порвать с ней, увы,
Нет ни малейшей возможности.
Душу греет, как грелка.
Скажу я по- совести.

А куда еще денешься?
Ведь кругом одиночество.
Остаеться отдаться в лапы
Странному творчеству.

Страннице - поэзии б напиться, только не постичь того уму:
Единицы на своих страницах воспевают свет, а сотни – тьму!
А любовь?! Читать о ней несносно! - таинств нет. Лишь извращений рать...
Пусть и грязно, но зато тАк грёзно?! Главное, порок посмаковать?!
И в стихах – эпитеты, как пули. Жизнь охаять - шик и крутизна!
Тут весь негатив: и мат, и дули, и плевки, посылы «в...» и «на...».
Нету норм, на пошлость нет лимита! Пародисты – все, кому ни лень!
И разит сердца пиита бита, и гуляет...

Высокой поэзии слоги -
От Бога идущий процесс.
Не сразу услышишь те строки,
Что Бог посылает с небес !

Но сразу почувствуешь руку,
Дающую помощь в беде .
Пройдя сквозь душевную муку,
Узнаешь, что Бог есть везде !

Скажи мне, ночь,
Как ты можешь быть такой красивой?
Голубая грусть посаженных по сторонам дороги цветов –
Экстаз чувственности.
Кроткое серебро чуть задевает пустоту,
В переулках мятых листьев плетеные фигуры
Пленены.
Обожженные серафимы слов
Бесполо, невесомо, безъязыко обнажают тесноту.

Ноты раздеты пальцами...
Я сыграю время в этом гласном звуке...
Где листва шепотом вышита,
Где метафора форзиции в латыни падающих звезд
Расцветает дважды, прорастая в вечность.
Два голоса...

Когда в полночной тишине
Всё зыбко, смутно,
А в сердце, будто бы в окне,
Проступит утро,
И солнце с криком петухов
Родится, мглу прорезывая, -
Тогда настанет день стихов,
Настанет День Поэзии!
Когда у девушки в глазах
Кусочки солнца,
Когда, ни слова не сказав,
Она смеётся,
И смех прозрачней родников
Засветится, поблескивая, -
Тогда настанет день стихов,
Настанет День Поэзии!
Когда отчаянье начнёт
Толкать с обрыва,
Но вдруг нечаянно качнёт
Ветвями ива,
И ты увидишь бархат мхов...