Поэзия знак

Излучение Света —
есть Звука Струя.
Золотыми Полями
Магнитит Змея,
Истекая в немое
Пространство, Поёт
Сферой Радуги Гимн,
как велик Небосвод!
Как безкрайни просторы
Небесных Полей,
и как мал человек
на планете своей...
Но в себе он великую
силу таит:
что внутри он вмещает,
то Небо хранит...
И к нему обращён
Сфинкс — Знаменье веков —
с вечным Зовом Небес —
мудрым Знаком Богов:
если ты — человек,
то познаешь себя
и увидишь Всевышнее
Пламя Огня,
в Чьём Кольце ты...

Как же плохо, как мне плохо,
Состою я весь из боли.
Боль от выдоха и вдоха,
Дай мне Боже, силы воли!!!

Я не знал что так быть может,
Больно, очень-очень больно так!!!
Плохо мне — Ты слышишь — Боже?!!!
Если слышишь — дай мне знак.

Изнутри боль и снаружи,
Разрывает, давит, бьёт!!!
С каждым мигом — с каждым — ХУЖЕ!!!
В каждой клетке боль живёт.

Я стерплю, стерплю — я должен!!!
Я не тряпка — я мужик!!!
Гордость мне моя поможет,
Проглочу я боли крик!!!

Как мне плохо — плохо...

Когда наступает время измениться, и жизнь диктуя ставит на весы
Все что ты сумел пройти и не остановиться,
Рождается желание-купить Часы.
Часы как знак, как точка взлета,
Показывает куда и как идти или лететь,
И стрелки вновь по кругу считают час отлета
В страну, где есть желание душою петь!
А с возрастом часы становятся дороже,
Не потому что статус, не потому что много лет...
Ты просто с временем обходишься гораздо строже,
Ведь много нужного стараешься успеть...
Часы и талисман есть...

Одно, и самое главное, победителей
не судят, (слово по строке, листу вьё-
тся), а что нам ещё остаётся как акси-
ома, именно такая страна и могла по-
бедить фашизм, сжатая в кулак, расп-
олзшаяся киселём по протвеню,
жижа-сила разошлась, (говорил я
ведь тебе язь), Святая Русь, (выбив-
алась из последних сил), (вера в бо-
жий замысел), (ведь я тебе, всё об-
ъяснил), либералы «свергли» царя,
через февральскую революцию, «при-
вели» к власти грузинского семинари-
ста, сына...

Листьев медь при серебре гербарий
Шар колдуньи полнолунный каст
В сонме заколдованный дендрарий
Клонит осень в плодородье масс…
Курит дождик под осенним небом
Дым уткнулся в урожайность дня
Спелый пестик по старинке мелом
Ставит крест в конце календаря…

Это ж будет - в близкой перспективе
С первых чисел расцвела весна
Крепышом при песнях журавлиных
Отворяет праздникам врата…
Ей – Геномы… разверните флаги!!!
Всех молекул всемогущий Кон
Майские рисует в небе знаки
И...

Песни забытой, я стану мотивом,
Время слова сотрёт, звук растворит.
Кто-то мелодией, словом красивым,
Песню простую, мою заслонит.

В прошлом забытый, не нужный в сегодняшнем,
В будущем — буду я всем не знаком.
Так предназначено, было мне быть никем,
Быть мне посредственным — всюду во всём.

Нет сожаления — грустно немножечко,
Что жизнь прошла, а зачем?! — Не пойму.
Вроде бы всё ней есть, то что мне хочется,
И не завидую в ней никому.

Всё есть, а в сердце тревоги томление,
Тесно...

А жизнь имеет свойство проходить...
Ведь ей на месте как-то не сидится.
По настоящему не успеваем ЖИТЬ...
Всё бегаем... какой-то ищем смысл.

А жизнь имеет свойство проходить...
Она не ждёт тебя и у неё свой ритм.
Нам при рождении всем выданы часы...
Они отстукивают время нашей жизни.

А жизнь имеет свойство проходить...
И мы всегда куда-нибудь спешим.
То солнце светит... то идут дожди...
Нам сделав Мир холодным и сырым.

А жизнь имеет свойство проходить...
В ней светофоры...

От судьбы не уйти, можно просто себя обмануть?
Не поверить словам, голос ангела словно не слыша,
Не увидеть, как летом зима отправляется в путь,
Как расплачется осень дождями по стенам и крышам.

Может только весною способна проснуться любовь,
Растопить в сердце лёд, ярким светом, стихами и песней.
Ведь не каждый к таким проявлениям будет готов,
А лишь тот, кто любим, кто иначе не может, как вместе.

На судьбу не ропщи, она знает что делать и как,
Времена у богов тоже часто бывают не...

Говорят о своём за спиной,
Они здесь, но не вместе я с ними.
Не хороший я им, не плохой,
Просто нам суждено быть чужими.

Нет печали в душе, уж давно,
Чужеродность я принял как данность.
Ну а грусть, в душе спрячу на дно,
Здесь её посчитают за слабость.

Не умею копить я обид,
Но и всем не хочу быть хорошим.
Ведь не раз был судьбою я бит,
Не сломался, но стал осторожным.

Не открою души уж как прежде,
Нараспашку тем, с кем не знаком.
Не измерив, уже не отрежу,
И не всех...

Если не думать о Смерти,
То о чём думать тогда?
Горько космический ветер
Плачет в ночных проводах.
Что же ты плачешь, бедняга? -
Душу мне рвёшь на куски...
А предо мною бумага -
Я напишу две строки.
После ещё пара строчек,
Так и рождается стих,
Что появляется ночью
Ни для себя - для других.
Вирши прочтёт мой читатель! -
Ведь на родном языке...
Пусть не знаком мне приятель,
Да и живёт вдалеке.
Только ведь это неважно,
Если протянута нить,
Что на листочке бумажном
Может людей...