Поэзия знак

Листва ещё с крон не слетает.
А роща, с которой знаком,
Ещё говорит, золотая,
Берёзовым языком.

Она вспоминает, вздыхая,
Поэтов, чьи строки стихов
Витают, летают, порхают
Над миром лугов и стогов.

Они не подвержены порче
И смене времён и погод.
Дождями, ушедшими в почву,
Уходят поэты в народ.

Тоскливо в душе и свинцово?
Прислушайся: днём и в ночи
Осенняя песня Рубцова
В есенинской роще звучит.

1
А посреди густого леса
( Что был дремуч... и тем пугал! )
спадала, будто бы завеса...
и мрак, едва, ей уступал,
в мерцании...- лужайкой узкой,
на коей ( Здесь: манерой прусской! ),
свод, возвышаясь над землёй,
слыл укреплением ( Вдруг, бой! )...
и пусть, в столь маленьких размерах
( Зато, по правилам войны! ),
ведь состояло из стены,
а то - из вала, в полусферах,
и рва - приличной глубины
и, соответственно, длины...
2
За укреплением находилось
жильё..., нежданное в глуши...

Облако в небесной вышине,
Проплывёт, накрыв мир внизу тенью.
И прохладней станет жить в ней мне,
Ветер дует мне в лицо осенний.

Просигналит громко мне машина,
Кузов жёлтый с синей полосой.
Синяя огромная кабина,
В ней водитель — он знаком со мной.

Прокричит: - «Привет! Ну как житуха?»
Я отвечу: -«Да пока живой»
-«Значит, что ты умер, врали слухи?!»
-«Нет» - смеюсь: - «Ты призрак видишь мой»

Поболтали и пути-дороги,
Развели по жизни нас опять.
У нас всех, таких знакомых много...

Переселенье душ...Кем был
я в прошлой жизни -
тараканом? Наполеоном, может быть?
Приметы прожитой судьбы
находишь в нынешней случайно.

Вот - тюбик краски. Почему
так запах масляный тревожит?
Летишь сквозь подсознанья тьму,
где средь венецианских лоджий
кого-то видишь у холста...

Вот - отзвук медного листа,
чеканщики куют посуду...
Как странен этот звук. Откуда
ты с ним знаком? Коварный Рим
жесток к своим мастеровым.

И оторопь берет, когда
услышишь птичий крик у моря
вокруг...

Ой-ли, ох-ли,
Листья сохли.
Вниз слетали,
Умирали.
Дождик капал,
По ним плакал.

Ой-ли, ох-ли,
Люди мокли.
Замерзали,
Простывали.
И сердились,
И бранились.

Ой-ли, ох-ли,
Все оглохли.
Собой дышат,
Себя слышат.
Стали злыми,
Всем чужими.

Ой-ли, ох-ли,
Ноют рохли.
Нет в них счастья,
Всё бояться.
И страх душу,
Всю их скушал.

Ой-ли, ох-ли,
Дожди смолкли.
Из-за тучи,
Солнца лучик.
Знак нам людям :
Счастье — будет!!!
Марковцев Ю.

№1.
Время поллюций, как запах акаций,
Быстро проходит, но в памяти длится.
Так же, как сон о слиянии наций
В мире, в стране и в отдельной столице.
Юность - достойный оплот оптимизма,
Ей всякий путь представляется верным.
Только борьба многочисленных "измов"
Для их адептов кончается скверно.
Юное, краткое время поллюций,
Веры в иллюзии и в пистолеты,
И в торжество мировых революций
Быстро промчалось и кануло в Лету.
№2.
Быстро промчалось и кануло в Лету
Время мечты о свободе народа...

Шаг вперёд, отбросит вдруг назад,
А находка дарит вдруг потери.
И чему вчера был в жизни рад,
Завтра вдруг откроет в горе двери.

Слово странное какое — «вдруг»,
В нём нежданное и потому пугает.
Это слово рвёт событий круг,
И то дарит, то вновь забирает.

С этим словом в жизнь к нам перемены,
Вдруг — внезапно, новое несут.
Мир изменят, этим непременно,
Поломав порядок и уют.

Раздражают серостью нас будни,
Мы не любим монотонность их.
Но по ним скучать потом мы будем,
Перемен...

И снова жизни потрясение,
На сердце мне оставит шрам.
И вновь не сплю, в душе смятение,
Тревога, бродит тенью там.

Мир прикоснуться снова гадостью,
Сумел в пути к судьбе моей.
Кому-то стало большой радостью,
То, что дышать мне тяжелей.

С тем кем-то, не знаком я лично,
И не желал бы о нём знать.
Но не спросил мир как обычно,
Меня, дав пакость мне, опять.

Шепнул я Небу: — «Почему?!
Чем я немилость заслужил?!!
За что, дав тела мне тюрьму,
Забыло, дать ему ты сил?!»

Но Небо...

Разбилось время во мне на осколки,
Меня разрезал один из них.
Я в срезе времени — плоский, ломкий,
Не мой он — я из времён других.

Лицо моё убрав — другое одели,
Не объяснив ничего при том.
Смотрю сквозь глаз чужих я щели,
По миру в теле иду, в чужом.

А мне вернуться — вернуться надо,
Но я не знаю куда и как.
Не верно снова был мной разгадан,
В пути, судьбою мне данный знак.

Среди живых неживых всё больше,
Что притворяются лишь, людьми.
А в них темней время и чуть тоньше,
И...

Номер семьдесят второй,
Это мой.
Я его не выбирал,
Его случай мне послал.

Внизу семьдесят второй,
Сверху, тридцать два судьбой,
Номер мне назначан мЕста,
Почему?! - мне неизвестно.

Я не знаю — судьбы знак,
Или это просто так,
Что пройти со мной должны,
Вместе, часть пути они.

В росте, месте, дате — всюду,
Нам лишь НАШИ, цифры будут.
В них размерность нашей жизни,
Не спросив нас, судьба пишет.

И что б мы не говорили,
О великой духа силе,
Коли роста Бог не дал,
То всю...