Поэзия строчки

Нам жизнь дарит мудрость, возможность познания,
Решений количество астрономическое,
И выбора ветви со времен мироздания,
Пред нами встают в моменты критические.
Нам почву дает для открытий всевсяческих,
Нам жанры дает и дает направления,
Моменты для взрослости и для ребячества,
И для морального обогащения.
Дает неизменные вечные ценности,
Блага духовные и материальные,
Возможность кумиром быть современности,
Иль устранять проблемы глобальные.
На сцене исполнить чье-то творение,
Свою...

В стране грехов прорыли ров,
У замка короля грехов.
Увидеть, чтобы ранг грехов,
Когда бросать их будут в ров.

Купаются в грехах грехи,
Строят династии свои.
И рва чернильная вода
Чернее стала, чем была.

Грешат грехи тех водах рва,
Другим грехам рвут рукава.
Чтоб превзойти других в грехе,
И плавать в грехотворном рве.

Весенним днём барашки-облака
Гонялись друг за другом в поднебесье,
Толкались под пушистые бока
И прятались, как дети там, за лесом.

Под вечер туч лохматых два полка
Навстречу, словно к битве, потянулись.
Ах, где же, где, барашки-облака?
Так хочется, чтоб в небо вы вернулись.

Гроза прошла, и ветер приутих,
Фонарь луны над полем засветился,
И на траве, на каплях дождевых
Мой звёздный мир красою отразился.

А утром я увидел на лугах
Барашки-облака, от водопоя
Поплыли в...

Эти серые облака, рожденные черствым хлебом,
эти черные пятна безумных земных пожаров,
эти срубленные леса - исцеляются синим небом,
посылающим добрые зерна-сны из звездных амбаров.
Из копилки заветной, древней, слов достает жемчуга
фея Радости. Строит из кубиков домик младенец.
Море Нежности песни слагает песчаным брегам,
прорастает улыбчивый лес яркой зеленью новых растеньиц.
Значит, плакала воском растаявшим свечка не зря.
Выпускала на волю из струнного плена гитара аккорды
новой...

Эх, слово не воробей!
Мне язык бы откусить!
Жалей теперь, не жалей,
Чему быть, тому и быть!

Надо ж, сдуру я сболтнул,
Был бы пьяный - не беда!
Так ведь век уже не пью,
И как стёклышко всегда!

Что ж дурак, я не немой,
Промычал бы, му да му,
Да руками б буквы строил,
А в ответ мне – не пойму!

Или чудо, зубы враз
Заболели, супер - флюс!
И сбежать на полуфразе
В плен к зубному - рви, сдаюсь!

Или пусть бы, предположим,
Вдруг я речь свою забыл
И на хинди очень сложном
Бегло...

Они жили давно, но как они жили,
Любили друг друга, не смотря ни на что,
И верность в сердцах неустанно хранили,
И строи ли счастье смирено свое.
Каждый искорку чуда добавлял в это счастье,
Уваженьем своим, это все дополнял,
Награждая всегда, страстно-искренней властью,
И любовь неустанно душе прививал.
Никогда не услышать от них оскорблений,
Не увидеть приказного бремени ссор,
В идеальной любви не видать отклонений,
И неверных решений, что приносят раздор.
Слышны тихие звуки...

Зачем играть в чужие игры?
Когда ведешь свою одну.
Пускай ты слеп, не видишь лиры,
Но это лишь тебе к лицу.

И пусть жестокие мотивы,
Не побуждают злость в тебе.
Твоя игра знакома миру,
Ее нет хуже на земле.

Понять пытаясь человека,
Мы тратим время. Для чего?!
Пройдет еще четыре века,
Увидишь строчки, как кино!

Да, мир - театр, согласен, спору нет!
Насчёт Луны - загадка, скажем точно.
Вот ты, актёр, акын – певец, поэт,
Но прячешь свои мысли между строчек.
А истина всегда, всегда одна,
Все наши мысли факт всегда для оной,
Чуть рядом, около, но не до дна,
По правде - не всегда достать до тона
Аккорда нужного, так нужную ступень
Нам взять в гармонии, как жаль, не удаётся,
Хотя стремимся, может, даже лень
Но нота вновь не та над нами вьётся.
Эрзац иллюзий – для меня отстой
Каких-то...

Пишу, когда образ внутри возникает…
Когда в жизнь кто-то входит или вдруг исчезает…

Пишу для себя, пишу для других…
О себе, о друзьях, о близких, родных…

Пишу невзначай и порой просто так…
Пишу о любви, что отнюдь не пустяк…

Пишу о дождях, о снегах, о природе…
О том, что в душе у меня происходит…

Пишу, когда больно, когда улыбаюсь…
Пишу, когда в мыслях и чувствах теряюсь…

Пишу, чтобы смысл донести и раскрыть…
Того, что мне в прозе сложней объяснить…

Пишу, потому что хочу...

Пророки в жизни нашей не редки,
Любой вам за монету напророчит
Такого, что не слышали дедки,
С завалинки, не знающие строчек
Рифмованных, да в столбик, кое-как.
Что проку в них? Не скрутишь козью ножку.
Что до гадалок на кофейной гуще – ложку б,
Да соскрести сей не российский злак.

А то, что все виденья далеки
От ваших, наших... Были бы легки,
Да незлобивы, и тогда искус
Служенья музе не испортит вкус
Ни к жизни, ни к любви... А впрочем,
Чего это друг другу мы пророчим?

02.2002