Поэзия сельское утро

Зима с раннего утра притрусила снежком…
Пробежалась по станице лёгким холодком!
Но видно силы где-то подрастеряла она…
Которые были у неё в старинные те года.

Когда зима сугробы наметала до крыш!
Где с крыши катался на санках малыш…
В донских степях зима курила неделями!
Своими белоснежными там метелями.

Проехать можно было лишь на лошадях…
Техника колёсная, бессильна была в
степях!
Только гужевой транспорт выручал казака…
Выручал он и русского в России мужика!

Левое фото...

Поливает весенний дождь с утра…
Знать выезжать скоро в поля пора!
Омоет дождь траву и озимые поля,
Прогреется наша Матушка земле.

И потянутся к солнцу на Дону озимые!
Они с осени были слабые и ранимые…
Хлебороб подкормит их удобрением,
Корневой системе озимых, усилением.

Пойдёт озимая на Дону в полях в рост!
Накроет все донские поля зелёный холст,
А в июле золотом поля заиграют кругом
И будет с хлебом на Руси каждый дом…

Фотографии автора

Тишина туманного утра,
Под аккорды реки Катуни,
Белый воздух наполнен прохладой,
Что исходит из влажной земли.
Дух Алтая повсюду и рядом,
И душа в ожидании чуда,
Согревает других теплым взглядом,
Знаю я, что на верном пути.
24.06.25 ©VEdma

ПринайтОван цепями к рифме,
В рудниках стихотворных, за "тачку".
Крив рифмованный мир, как в призме…
Мне б сто грамм, для души... из заначки!

Я за душу пытаюсь трогать
Сам себя, как корову за вымя,
В меру нежно, но в меру строго.
Направляю в огонь иль в полымя

Моего седого Пегаса,
Что оседлан, столь мною нахально.
Вдохновение плавно гаснет -
Норовиста коняка... печально.

Улучшая стихов «породу»,
Сладострастно насилую Музу,
А потом принимаю роды
У души...

Ни слова. Уткнусь в дно.
Тараканья морда. Пятно.
Раскорамысело. Отлегло.
Петь. Шепотом. Лбом в стекло.
Рваной оторопью понесло.
Побегом – рот.
Растресканностью поворот.
В актрисочку вонзился шест!
Абсурдна печать мест.
Каждому по козырьку.
Каждой по антенне.
Наслаждайтесь в угоду лени.
Жестянкой перекатывается ветер.
Рвань. Светит в такую рань.
Молчу. Ветер листает бревна.
Ору. Но не слышит родня-деревня!
Жду.
Дух стиснут хамсином.
Струится флирт,
разряжаясь бензином...

Слеза стекает по щеке,
строкою по руке
в тетрадь...
Один,
два ручейка...
и вот уже река
чернильные уносит облака,
захлебываясь мутною волной
восторга и греха.
Она глуха...
Сейчас,
сегодня,
завтра хоть потоп.
Поток все набирает силу,
летит с обрыва...
По нервам пробегает ток,
и я кричу
с надрывом.
Эхо
прыгает по скалам,
а бездна с торжествующим оскалом
навстречу открывает пасть,
но не дано упасть
на дно...
Рассыпавшись вдруг паром
взлетаю...

«Обрывками эха подслушанных истин
Я больше звучать не хочу.
Оставь меня, джинн мой*, ты не бескорыстен,
Отныне тебе не плачу

Ни золотом строк, ни кичливой душонкой, -
Мне не по устам этот мир!
Теперь обходи меня, джинн мой, сторонкой –
Проигран последний турнир.

Уже их не будет - что толку под Солнцем
Свечам состязаться в огне!
Что толку соперничать в пении сносном?!
Мой джинн, помолчим в стороне.

Народ рукоплещет причудливым вракам,
Чтоб завтра забыть их вконец.
Отныне Кааба...

О, Муза, ты сидишь по вечерам
В кафе у моря, голая, как прежде,
И пьёшь вино… И этот зал - Твой храм…
И мне плевать, что Ты здесь не в одежде!

И льётся стих, что Ты читаешь мерно,
И этот стих, как Ты, здесь без прикрас.
И Ты рифмуешь просто «нас» и «вас»
И стих певуч, и всё в нём соразмерно!

Играет музыка, напротив тоже стол:
Твоя подруга - юношу целует…
Там кто-то вдребезги - разбил бокал о пол…
А там, чуть дальше – парочка танцует!

Твой голос тих и стих Твой без прикрас...

Гувернантка - барышня
Вносит в кабинет
В чашечках фарфоровых
Creme d'epine vinette.

Чашечки неполные
Девственны на вид.
В золотой печеннице
Английский бисквит.

В кабинете общество
В девять человек.
Окна в сад растворены,
В сад,где речи рек.

На березах отсветы
Неба. О,каприз! -
Волны,небо,барышня
Цвета "барбарис".

И ее сиятельство
Навела лорнет
На природу, ставшую
Creme d'epine vinette...

За что ценю катрена шарм и вязь?
За слово точное,
за рифмы виртуозность
и за умение, с которым
новый князь,
в грязи вчерашней
выловил возможность
подняться,
совершенствуя свой стиль.
Ценю за то, что текст
не чтит регалий,
И сколько б счётчик
не отмерил миль,
всегда есть строк
неведомые
дали.