Поэзия с молитвами

Бессмертие… 1919… 2117…


Мост времени


ВЛАДИМИР НАБОКОВ


Живи. Не жалуйся, не числи

ни лет минувших, ни планет,

и стройные сольются мысли

в ответ единый: смерти нет.


Будь милосерден. Царств не требуй.

Всем благодарно дорожи.

Молись - безоблачному небу

и василькам в волнистой ржи.


Не презирая грез бывалых,

старайся лучшие создать.

У птиц, у трепетных и малых,

учись, учись благословлять!


14 февраля 1919




Бессмертие...

Нет соборности в соборах,
Собирают жатву те,
Кто погряз уже в поборах,
С тех, кто в крайней стал нужде.

Все апостолы в синоде,
Спорят, кто соборность снял,
Изменил её в народе,
Этим дух её украл.

Но стоит народ в молитве,
За свободу и собор,
Прославляя тех, кто в битве,
За кафличный приговор.

Словом, все мы христиане,
И в любви душой горим,
Даже славные миряне,
Про соборность говорим.

От и до скончанья века,
В Вере Сына и Христа,
Церковь дарит человеку,
Бога в свете до...

Дымка прожитых дней, где иллюзии, грёзы,
Где роняет жасмин на ветру лепестки,
Где роса на траве, словно, чистые слёзы,
Где нет средства от бед, от печали, тоски.

Шлейфом прожитых лет укрываю я душу
И ответы ищу, и пытаюсь понять
Смысл событий!.. Покой поутру не нарушу
И возьму, как всегда, карандаш и тетрадь.

И однажды в тиши среди звёзд и молитвы
Я найду свой ответ и признаюсь себе,
Что оправдано всё - все потери и битвы
Совершенством и слов, и событий в судьбе.

Да будет радостен, богат
Любой из нас! Мы все - достойны!
Дарован день. Он светел, свят,
И души будут пусть спокойны!..

Молюсь о вас я обо всех,
Читаю перед сном молитвы.
Среди забот, среди утех
Молюсь - пусть канут в Лету битвы!..

Пусть утра благостный нектар
Сердца бодрит и вдохновляет,
И каждый день нам послан в дар!
Пусть мрачность дум туманом тает!..

Поэзия - надежды моей плотик,
Что держит на поверхности меня,
Спасает от глубин ленивой плоти,
Сердечный лучик творчества храня.
Влечёт на дно безжалостная бездна,
Позиции не думая сдавать
И хладом в душу шепчет - бесполезно
Господству мрака противостоять.
Отдайся воле хаоса лихого,
Страданья на блаженства обменяй,
И белого коня на вороного
Смени, отвергнув выдуманный рай.
Смешно навстречу небу напрагаться,
Оно так равнодушно и мертво,
Давно пора в нём разочароваться
И пестовать...

Поэзия, возможно ль выразить тебя,
В стихах иль в прозе, музыкой иль кистью?
Как можно описать, воистину любя,
Словами скудными и жалкой мыслью
Вселенную бескрайнюю, что звёзд полна -
Прекрасных слов, слогов и звуков дивных,
И образов, томительно влекущих нас,
Иль вдохновляющих, зовущих, сильных?
Палитрой красочной рисуешь натюрморт
Цветов земных, небесных, или женский
Букет разумной красоты, или экскорт
Из клёнов вкруг берёзок, или сельский
Уют средь городских пейзажей, иль портрет...

Поэзия боли - навязчивый страх.
Искусственный секс на твоих губах.
Б**дские прозы о высоких чувствах.
Всем хорошо - все продаются.
Геноцид людей - лишь самоистребление.
Это вполне разумное стремление,
Когда уже совсем не к чему стремиться.
Как мы сумели этого добиться?
И, наблюдая всю эту картину,
Ангелы блевали миром.

2

Заражённые смыслы подохшей моралью,
Которую мы всегда убивали.
Мы были богами! То есть просто никем.
Иногда мне кажется, что я лишь манекен.
Без душ и без...

Поэзия рождается в слезах,
Но истину несёт она святую.
И Ангелам на Божьих небесах
Не разрешить загадку непростую –

ЗАЧЕМ поэт рождается в стране,
Которой до поэзии нет дела,
Народ которой истину в вине
Отыскивает слепо и всецело?

Велик своим могуществом порок,
Но мы надежду всё-таки обрящем,
Что будет мил отечеству пророк –
Пусть в будущем, когда не в настоящем.

Симфония Царящего Христа
Имеет нерушимую природу.
Навек её святая чистота
Смычком пера даруется народу.

Поэзия – клапан для выпуска жаркого пара?
Когда это так, то я сердцем своим растворю
Все льды Антарктиды, эссенцию снявши с нектара
Увядших цветов, коим лето средь вьюги дарю.

Уснувшим цветам остаётся лишь спать под снегами,
Но знойная кровь пробуждает от вечного сна.
Сочтёмся, цветы! В скорбный час после битвы с врагами
Украсьте венком моё тело – и честь отдана.

Я молод, чтоб жизнь изменить. Но и стар, чтобы сдаться.
Сошлись под пером моим Данте, Христос и Шекспир.
Я вычленил стих...

Поэзия распалась на куски
и откровений выпали мгновенья,
как будто нет, и не было уменья
лишь проза жизни……..впереди,
маячь иль не маячь,
усталость…..
сильнее музы,……..
- Эка жалость….