Поэзия розы бутон

И разум с лёгкостью парит в несуществующих мирах…

Я в мир попала без времён,
Где нет того, что есть у нас,
Где нет ни дат и нет имён,
Где нет ни завтра, ни сейчас.

Деревья голые стоят.
Быть может, зимняя пора?
Животных нет. Укрылись? Спят?
Нет ни газонов, ни двора.

Бросает тот пейзаж в испуг.
Закат бывает ли? Рассвет?
Есть, вроде, солнце, свет вокруг,
И туч на небе, вижу, нет.

Дома, как норы, - щель в скале,
Закрыты люками. Нет трав
И ни цветочка не земле,
И нет ни...

Отдыхает душа среди гроз,
И теряется эхо вдали.
И волнует кусты чайных роз
Ветерок, он сегодня шалит.

То взлетает легко к облакам,
То - безудержно падает вниз,
По моим пробегает рукам...
О, природы извечный каприз!..

Отдыхает душа… Взмах ресниц.
Как приветливы солнца лучи!
Благозвучие - пение птиц.
Ручеёк говорливый журчит.

Но проходит и ветра пора
И, набегавшись, где - то он стих.
Может, нежно разбудит с утра?
Отдыхает душа в этот миг.

Поэзия - надежды моей плотик,
Что держит на поверхности меня,
Спасает от глубин ленивой плоти,
Сердечный лучик творчества храня.
Влечёт на дно безжалостная бездна,
Позиции не думая сдавать
И хладом в душу шепчет - бесполезно
Господству мрака противостоять.
Отдайся воле хаоса лихого,
Страданья на блаженства обменяй,
И белого коня на вороного
Смени, отвергнув выдуманный рай.
Смешно навстречу небу напрагаться,
Оно так равнодушно и мертво,
Давно пора в нём разочароваться
И пестовать...

Поэзия, возможно ль выразить тебя,
В стихах иль в прозе, музыкой иль кистью?
Как можно описать, воистину любя,
Словами скудными и жалкой мыслью
Вселенную бескрайнюю, что звёзд полна -
Прекрасных слов, слогов и звуков дивных,
И образов, томительно влекущих нас,
Иль вдохновляющих, зовущих, сильных?
Палитрой красочной рисуешь натюрморт
Цветов земных, небесных, или женский
Букет разумной красоты, или экскорт
Из клёнов вкруг берёзок, или сельский
Уют средь городских пейзажей, иль портрет...

Поэзия боли - навязчивый страх.
Искусственный секс на твоих губах.
Б**дские прозы о высоких чувствах.
Всем хорошо - все продаются.
Геноцид людей - лишь самоистребление.
Это вполне разумное стремление,
Когда уже совсем не к чему стремиться.
Как мы сумели этого добиться?
И, наблюдая всю эту картину,
Ангелы блевали миром.

2

Заражённые смыслы подохшей моралью,
Которую мы всегда убивали.
Мы были богами! То есть просто никем.
Иногда мне кажется, что я лишь манекен.
Без душ и без...

Поэзия – борьба с абсурдом,
диалог со смертью,
отрицанье скуки,
язык любви,
рассудок сердца словоритмом,
иррацио-надрез чувствительности,
игра, потеха с ветром,
секунда, вместительностью
в жизнь,
невинного греха святые и пророки,
и безраздельность пустоты,
лелеющей любых молитв
призыв
под лунной петлей…
Но только не слова не строки…

Поэзия рождается в слезах,
Но истину несёт она святую.
И Ангелам на Божьих небесах
Не разрешить загадку непростую –

ЗАЧЕМ поэт рождается в стране,
Которой до поэзии нет дела,
Народ которой истину в вине
Отыскивает слепо и всецело?

Велик своим могуществом порок,
Но мы надежду всё-таки обрящем,
Что будет мил отечеству пророк –
Пусть в будущем, когда не в настоящем.

Симфония Царящего Христа
Имеет нерушимую природу.
Навек её святая чистота
Смычком пера даруется народу.

Поэзия живёт в мире... это душа всего живого,
Маленькая тайна, что заключена в сердце всего сущего,
Откровение Души Душе…

В окне забытый с ночи стих... записываю его:

Племя небесной нежности…
У души тоже есть сердце,
Звучание его не датируется,
Оно вне времени, вне расстояний.
Строки как молитва во тьме...
Бог не добивает раненых Красотой…
Ему страшно от их тишины.

Золотые рыбки в черной воде на страницах ночи...
Твой взгляд когда-то вышил мне одно из созвездий,
Впрок, как...

Поэзия – клапан для выпуска жаркого пара?
Когда это так, то я сердцем своим растворю
Все льды Антарктиды, эссенцию снявши с нектара
Увядших цветов, коим лето средь вьюги дарю.

Уснувшим цветам остаётся лишь спать под снегами,
Но знойная кровь пробуждает от вечного сна.
Сочтёмся, цветы! В скорбный час после битвы с врагами
Украсьте венком моё тело – и честь отдана.

Я молод, чтоб жизнь изменить. Но и стар, чтобы сдаться.
Сошлись под пером моим Данте, Христос и Шекспир.
Я вычленил стих...

Поэзия распалась на куски
и откровений выпали мгновенья,
как будто нет, и не было уменья
лишь проза жизни……..впереди,
маячь иль не маячь,
усталость…..
сильнее музы,……..
- Эка жалость….