Поэзия поэты

В одной палате… в заточеньи
Влачили скорбные деньки
Поэт, немножко пусть, но гений,
И критик, желчный от тоски.

Один – восход встречал ворчаньем:
«Опять глагол в конце строки!
Но подтвердите, мужики,
Что Иванов назвал брюзжаньем
Эти глагольные стишки».

Второй – смеялся и глаголил:
О сказках, мифах, обо всём…
Его совсем не беспокоил,
Тот факт, что миром был дурдом.
Да и не взвешивал он краски –
Всё на глазок… скучал эскиз…
Так делал Гойя и Веласкес,
Катрен ведь для него...

я не поэт, но я пишу.
пишу стихи я для тебя,
пишу о том, о чем молчу,
о чем сказать другим нельзя.

о том что ранены душа
и сердце стонут по ночам,
о том, что вновь тоскую я
по нежным ласкавым рукам

о том, что голос слышу твой
среди знакомых и друзей,
о том, что в мире нет инной
улыбки ярче и милей.

и я незнаю что сомной,
и не сошол ли я с ума,
я вижу образ твой в другой,
я вижу там, где темнота.

я вижу мрачный силуэт,
и вдень погожий и вночи,
я вижу там, где тебя...

Я не поэт! но скажу стихами!
мои чувства к тебе не передать просто словами
я люблю тебя ты это знай
и это я умоляю, никогда не забывай
мы наверно расстанемся
но любовь моя, она вечно останется!

Ставьте пятёрки мне братья поэты
И сёстры.Да не оскудеет рука!
Так хочется славы, успеха, привета,
Удачи, чтоб имя моё пережило века!

Ну жалко Вам,что ли? Всего-то раз кликнуть!
Пальцем на мышку нажать аккуратно.
И прелесть гармонии сможет возникнуть:
Вам всё равно,а rumate приятно!

Не хмурься, брат. Зачем грустить
И разводить под солнцем слякоть?
Бессилия дурная прыть –
При каждой неудаче плакать.

Подумаешь, ушла жена!
Не ТА… Ошибся в кои веки…
И муза. Если неверна –
Дорогой «из варяг во греки»
Спустилось по Днепру в ночи –
Не плач! Москва не верит в слёзы,
А в Киев, сколько не молчи,
Дорогу не найти без прозы.

Не плачь поэт. Оставь платок
Ахматовой – он ей по чину,
А ты ловец безумных строк,
И если даже вполовину
Ты так хорош, как раньше был...

А вон мой дом
Уходит в небосвод.
Моя страна,
Моё изобретенье .

Ищу я воздух
Вдохновенный тот,
Что помогает в час.
"Моё забвенье"

Ищу тетрадь
Неграмотный узор.
И ручку что
Без муз писать не смеет.

И хочется так
Крикнуть это он.
Но что-то замедляет
И желеет.

И нет не муз,
И воздуха тут нет.
Который так поможет,
и погложет.

Но я творю.
Пишу остаток лет.
И снова дым
Закрыл твой образ.

Спасибо я люблю тебя поэт.
За то что ты
Иглы что в сердце
Острый конус.

Прошедших дней увядшее молчанье
Ответ не даст на главный мой вопрос –
Где те края, где места нет печали,
Где та любовь, что создана без слез?

Невозвратимы наши просьбы и упреки,
Ответ не смогут дать на мой вопрос –
В каких краях неведомых, далеких
Живет любовь, что создана без слез?

Томится в памяти и гложет неустанно
Всю душу мне измучивший вопрос –
Что ж со счастливою любовью стало,
Что создавали мы с тобой без слез?

Наш поцелуй последний и объятье
Растаяли ответом на...

Я люблю и поэтому жив.
Я люблю и не требую счета.
И на вечную смерть прокляну
Тех, кто любит с холодным расчетом.

Может статься, я в чем-то неправ,
Может быть осужденья достоин,
Что не царь, не палач и не вор,
Не художник и даже не воин.

Я не Бог, я простой человек,
Ошибаться, признаюсь, случалось.
Жизнь идет, скоротечен мой век,
Но любовь в моем сердце осталась

1994-2008

Я не поэт, но иногда, бывает,
с осенних листьев муза прилетает,
чтобы накрыть меня своим крылом.

Я часто просто тихо засыпаю,
Во сне строку и рифму вспоминаю,
Поэмы бесконечные слагаю,
Чтобы не вспомнить их слова потом.

На кисее из лунного сиянья
Лечу, блистая бездной обаянья
Как ветерок, отпущенный в бега

Но утром, серенький утенок гадкий,
Бреду с понурой рядышком лошадкой
Сквозь равнодушие и мокрые снега.

Взлетая к облакам в мечтах и мыслях,
Спускаюсь к бытовым...

О, женщины, вы, как и стих,
пока он пишет, мнит, страдает,
И новый, старый не забыв,
лишь критикуя, начинает.
Но и без критики нельзя,
хотя в ней горечь и печали.
А старый в прошлоя уйдя,
положит новому начало.
Лишь иногда из под пера
такие вымучатся строчки,
На сердце лягут и тогда
он помнит их и долго очень.
Но как бы ты ни хороша
была искусною строкою,
Его смятенная душа
вновь переполнится другою.
О. женщины, забудьте страх
перед разлукой и поверьте,
В его...