Поэзия поет вечность

Словно в песне, опасный рубеж обойти
Он сумел и, судьбою хранимый,
Продолжал вверх взбираться, к вершине идти,
Крепкий, сильный, с душою ранимой.

Нерв сплошной. Он себя никогда не щадил.
На износ. Грудь для сердца, как клетка.
Жизнь - единый порыв, напряжение сил,
Вниз прыжок, без страховочной сетки.

Окна настежь. Поет всенародный певец.
Бытие в первозданном уродстве.
Страсти, смерть и любовь, и терновый венец.
Все, как есть - без прикрас и юродства.

Случайный звук, на тишину забредший,
Смутился вдруг, нелепости поняв визита жест.
Как буд-то всё вокруг прощается с прошедшим
И в хаосе людских страстей - мой крест…
Здесь болен Смысл вопросом без ответа,
Полночный блюз по окнам раны рвет...
И в сумерках зашторенного света
Его душа, как лютня плачет и поет…
…Так живу с человеческим именем,
И земной предначертан мне путь.
В двадцать первый, отсчитанный временем,
Век лихой удалось заглянуть.
Исцеляющей силой – молитвою...

Прошла зима, весну встречаем
Мы рады солнечным лучам
О теплых летних днях мечтаем
В окошко, глядя по ночам.

Мы ждем тепла, мы ждем надежду
Согреет снова нас она
Раскрасит красками одежду
И запоет опять весна

И захотим мы стать моложе
И кудри кольцами завьем
И седину закрасим тоже
Навстречу счастью вновь пойдем.

И захотим мы стать добрее
И вновь простим, и вновь поймем
И станем на весну мудрее,
И расцветем весенним днем.

И будем снова строить планы,
Что посадить, чего...

Пролетели вчера эти выборы шумные,
Пронеслись словно птица в заоблачном сне,
И куда мы неслись все - толпою безумною,
Позабыв о любви, позабыв о весне.

Охладеет борьба, перепалка закончится,
И зачем воевать - если нет уж войны?
И возможно вот-вот, нам послушать захочется,
Как звенит и поет эхо ранней весны...

А я хочу вернуться в осень...
И пусть вокруг уже весна
Бушует, радости полна; -
Меня то радует не очень.

Пусть небо с каждым днем все впросинь,
И дождь не виснет у окна,
Как эта глупая луна...
Но я хочу вернуться в осень!

Где в грусти, зо'лотом шурша,
Поет и полнится душа
Безумной лирой вдохновенья;

Где гимн поешь ты сентябрю
И загулявшую зарю
Вдыхаешь до изнеможенья.

Слетелась как-то стая птиц, и все галдели,
Какая лучше всех из тех, что прилетели.
Шумел народ лесной, никто и не заметил,
Как хитрый старый кот кого-то уж приметил.
Пока стареющий удод судьей был выбран
Его судьбу решил тот кот никем не избран.

И вот теперь, хоть соловей поет нам величаво,
Мы чаще слышим громче всех лишь только это "мяу"

Все взгляды говорят красноречиво -
Коснуться пальцев на руке, одежды.
Ах! Грубияны и глупцы мужчины.
Она не оправдает их надежды.

Они толпятся, словно псы у миски.
В глазах рябит от фраков, шляп и кружев.
Букеты и любовные записки,
И приглашенья на обед и ужин.

Улыбка, но душа ее устала.
Без отчества, фамилии, годами,
Она поет, не помня, где начало
Той песни, что ей пела в детстве мама.

Красивое, но не родное имя.
Всегда одна и слезы гордо прячет.
Поклонники...

Как на карте, в душе нашей - белые пятна.
Что творится внутри нас? Где спад, а где взлет?
Чудный голос поет, но слова непонятны.
Удивительна грамота звуков и нот.

Арамейский язык,к сожаленью, забытый,
Хоть на нем говорили Пилат и Христос.
Чаша полная горьких страданий испита.
И молитва звучит, и глаза полны слез.

Сердце замерло в странном, томящем, смятеньи.
Камень. Кладбище. Надпись - певец Йозеф Шмидт.
Мир не умер, другие пришли поколенья.
Солнце в небе, как прежде, над нами...

Несет теченье речки плот.
Костер горит, но не согреться.
Душа страдает, не поет.
Не бьется, а трепещет сердце.

Усталость, груз забот, тоска.
Опоры нет и постоянства.
В даль гонит ветер облака.
И мы вращаемся в пространстве.

Прибиться к берегу пора,
Но наш ковчег неуправляем.
Вся жизнь - нелепая игра.
Что ждет нас, никогда не знаем.

Без весел и руля плывем,
В отчаяньи руками машем,
Мы в маленьком мирке своем,
Непрочном, но до боли нашем.

Звезда на небе веком,
Святила душу разрывая,
И возвращая сладким сном,
Зачем живем,душой мечтаем.
Она на дне любой реки,
Песчинки светом обнимает,
И от нее мы далеки,
Но часть ее в любом сгорает.
Порой бываем мы глупы,
Считая жизнь путем лишь к смерти,
Слепой мы ярости полны,
И лишь Христос поет нам верьте,
В священый дар любви людской,
И в нерушимость чувств и мыслей,
Не срок парить нам над землей,
Печален будет тот,что в грусти.