Поэзия небе тучи

Небо Освятиться разными огнями
загадай желание с новыми друзьями
пожелай Здоровья всем и Большой Любви
Будешь им загадывать на Свою Смотри

Небо, солнце, облака
Лето красками играет!
Ветерок подул слегка
Здесь у нас, в любимом крае.

Вышел в поле запах трав
В окружении дубрав,
Треск кузнечиков, порой,
Нарушает наш покой.

Собирают пчелки мёд
Нектар сладкий выбирая,
Яркий красочный наряд
Цветы для сбора предлагают.

Всё продумано, всё зримо,
Привлекательно, красиво
Наблюдайте это, дети,
Это Рай наш на планете.

Поле, поле, поле, поле
Оно, как горизонт на море,
Не видно ни конца, ни края...

Поэзия – профессия души.
Поэт растит Вселенную из слов,
Не запирает сердце на засов,
И существует в Мире на гроши.

Берёт взаймы он образ и сюжет.
Дворец построит он для вас из слов,
Вам возвратит ушедшую любовь,
Из тёмной ночи выведет на свет.

Поэзия – это для женщин,
Церковь – это для слабых,
Битва – для сильных и смелых,
Но часто холодных душой.

Всевышний – для всех на свете,
Всевышний – во всём на свете.
Он всех озаряет свыше,
И всех Он ведёт за собой.

Поэзия – великая держава.
Она легла на много вёрст и лет,
Строга, невозмутима, величава,
Распространяя свой спокойный свет.
В ней есть большие, малые строенья,
Заборы лжи и рощи доброты,
И честные нехитрые растенья,
И синие отравные цветы.
И чем подняться выше, тем предметней
Плоды её великого труда –
Над мелкой суетливостью предместий
Стоящие сурово города.
Вот Лермонтов под бледными звездами
Темнеет в стуках капель и подков
Трагическими очерками зданий,
Иронией молчащих тупиков...

Поэзия опьяняет нас
Пленительным вином
Воспоминаний.
Оттаивает сердце
Каждый раз
И тонет в ней
Словно
В бездонном
Океане.
В ней время
Не бежит,
А зло
Безвластно.
И льются в ней
Потоки фраз,
И все прекрасно.

Поэзии в обычной комнате Нет.
В ней правильные стены,правильный свет.
В ней пыль даже правильным слоем лежит.
Красивее правильной комнаты Нет.

Печка стоит,верстачок не большой.
Тусклый свет горит,царапина по стене бежит.
Стол и тот не много кривой.
Стул тоже кривой,другой поровнее.
Это места для частых друзей.
Третий?
Третий чем-то похожий на произведение искусства дикарей.
Я на нем сижу.
С тем,кто слушает меня сейчас,беседуя-рассуждаю.
Поэзия похожа на женщину из Токио.
Моя...

Поэзия моя родная -
Тоска не смолкнувших грачей ,
Когда летающих играя ,
На кронах сядут всех ветвей …

И вот начнутся пересуды
О том , о сём и о весне ,
О дальних странах , где верблюды
И об изменчивой судьбе …

И о навозе кучи рядом
И где жуки жирней в земле
И не побило б гнёзда градом
И о Российской здесь тоске …

Народу тяжко где живётся ,
Им как детей своих поднять ,
Им за границу не придётся -
На юг , на зиму улетать …

Поэзия нам дар и наказание,
В поэзии души частичка есть.
Слова в ней, мысли и желания,
И быть поэтом и беда, и честь!

Поэты умирают раньше срока,
При жизни их не любим часто мы.
Бываем мы и жизнь к ним жестока,
У них растут цветы среди зимы.

Они, поэты светят и себя сжигают,
А мы воды плеснуть всё норовим.
Пожаром нас сердца в огне пугают,
Мы вольных их не любим, не хотим.

Когда сгорев, уйдёт поэт из жизни,
Все поспешат в друзья его залезть.
Живой он был, соринкой в глазу...

Поэзия распахнутых сердец -
То нашей жизни в будущность гонец,
Однажды возращённый к нам из вечности
Посыльным дум, любви и человечности.