Поэзия мотыльках

Нигде не видел я такого рая,
Как край родной,мне не забыть его,
Моя деревня-мать моя вторая,
Забыла или помнишь сына своего?

Здесь детство пролетело мотыльком зеленым,
И юность пронеслась под зов волшебных гроз,
Здесь с упоеньем слушал мерный шопот кленов,
И шумный хоровод развесистых берез.

Над всей землей нет голубее неба,
Чем то,где я родился,где я рос,
Мне не забыть во веки вкус ржаного хлеба,
И запах нежных ярко-алых роз.

Мой милый край,родимая сторонка,
Край пашен...

Весенняя трава, седая от росы
А вместо солнца, огненные стрелы
Я сжался в мотылька от утренней красы
Когда горбушкой солнце заалело.

Попробуй написать, художник, всё вот так
Как вспыхнуло малиновое поле
Горячий горизонт и золотистый стяг
И, вот, светило вырвалось на волю!

И, воздух колыхнул прохладную траву
Качнул в пруду зеркальную поверхность
С прохладною росой цветы тебе я рву
Чтобы смешать твою и эту нежность!

Свет чужой души так незаметен
Ясным днем и в темноте ночной,
Но он есть, хоть многим неизвестен,
Сторожит наш мир и наш покой.

Свет чужой души не очень ярок,
Он не манит бледных мотыльков,
Но судьбою был нам дан в подарок,
Как маяк далеких берегов.

Свет чужой души, в любви, в ненастье,
Ты спасенье одиноких и больных,
Долгожданная минутка счастья,
Когда рядом нет знакомых и родных.

Поделиться радостью несложно,
Только это сделать поспеши,
Отблагодарить чужого можно,
Подарив...

Предрассветный пар струится под одеяло,
Туманно-лазурная ткань легкой дымкой спадает с плеч,
Обнажив бриллиантовой свежестью течение твоего полусна,
Это я, играя листвой нежных прикосновений,
Собираю росистую влагу,
Остатки жемчужных бусин вчерашнего вечера,
Последние капли небесного серебра
В хлопок твоих волос вплетенного.
Утро крадется хищным притоком жизни,
Пресным дождем, зашитым в черствую медь водостоков,
Не расплескать, не свернуть, не уйти в грунтовые воды,
Асфальтовый плен...

Ржавые лужи портят
самовоспитанный лоск отражения гордецов,
так ломает разум коан,
но может, это и есть
истина образа и подобия
послебожественного,
обожженного в печи природы,
забывшей себя.
В мире, где подлинна, лишь
ложь презентации, каждый стремится
играть лучше, но не себя,
так рождается фрактальная геометрия Мандельброта
в социальной плоскости.
Инстинкт потребления изживает качество,
вещие сны подменяются,
разделанным ночным небом, торжищем звезд,
обжорство не утоляет, а...

Никем еще не выпита до дна
Небес бескрайних васильковых нежность,
Высот кристально-чистых глубина,
Волнующая сердце безмятежность,
Где ветер, обнимает облака,
Шепча на ушко ласковые песни,
В лазурь добавив каплю молока,
Чтоб снизу мир казался интересней.

Не понята по-прежнему мечта,
Что крылья обжигает нам, Икарам,
Которую рождает пустота -
Грехов подруга, будней и кошмаров.
Все так же мы на свет, как мотыльки,
Летим самозабвенно к жару солнца,
И рушатся незримые замки
Воздушных...

Ты это платье доносить не сможешь-
Напрасны все страдания мои!
Оно блестит растянутою кожей-
А в складках ночь утраченой любви...

Когда минуют вспышка и затменье-
И вспомню я,что баксов не берёг-
Глотает снов встревоженные тени
И душит злой пупырчатый зверёк...

Всё выметая-как научен прежде-
Чтоб не копить "де юре" от измен-
Я всё ж храню красивые одежды-
Давно ушедших,но любимых змей-

И остаюсь притягиваться в горе...
Там есть в душе нелепая скала-
За их отливом видимая...

В бурном небе – грозовая просека,
Пляшут листья, мокро шелестя.
Папоротник выкатил колесики
Юных листьев к радости дождя.
Под соцветьем Иван-чая розовым
Прячутся от влаги мотыльки,
Только ребятишки подберезово
Бегают погоде вопреки.
Здесь места – брусничные, зарничные,
Ящерка, блестя, скользит по пню…
Самой первой спелой земляничиной
Лето окликает ребятню

Красота твоя душу мне ранит,
Мягко греет и холодит,
Далеко за собою манит
И притягивает, как магнит,

Не в моей совсем это власти,
Потушить душевный пожар,
Мне не справиться с этой страстью,
Это просто Божественный дар.

В том костре мотыльком сгораю,
Но опять и опять лечу.
Я сама себя не понимаю,
Только видеть его хочу!

Те глаза васильково-синие,
Стройный стан и волос густой
Сплю и брежу твоим я именем
Без тебя этот мир пустой!

Жаркий июль.
Чуть увядшие розы
В вазе стоят на столе.
Вечер уснул.
Месяц льёт в душу грёзы.
Тень мотылька на стекле.

Свет не зажгу.
Пусть горят лучше свечи,
В память о мигах любви.
Я сберегу
Тонкий вкус нашей встречи.
Спрячу от пошлой молвы.

Чудный наш блюз.
Руки. Тёплые плечи.
Тишь наших редких ночей.
Сладостный груз.
Не звучавшие речи
Клятвы моей и твоей.

Мой мотылёк!
К свечке рвёшься поближе.
Глупый. Сгоришь на лету.
Милый далёк.
Образ твой в...