Поэзия монетки

Поэзия – это струйки ночного костра в шелках музыкального леса;
это застывшее пламя крови на дамасском клинке вечернего неба;
это душа молодого любовника, заключенная в плеске
пульсара;
это смерть слова, получившего новую степень свободы в пространстве и времени
чьей-то опытной линии.
Поэзия – это все, что хочешь, если есть глубокая рана
на плоти весенней жажды,
если есть капля инея на янтаре прожженной пустыни,
которую чувствуют кончиком языка,
те, кто родился дважды –
первый раз...

у ребенка новая монетка
он ее подбрасывает ловко
вверх взлетела и ударилась об ветку
и упала в озеро красиво, звонко

стайка рыб закружилась восхищенно
Ой! Ой! Ой!
Дар небес нам - золотой кружочек!
опустилась на дно она спокойно
Что нам делать с этим Даром?
вопрошали рыбы удивленно

скоро позабыли рыбки про монетку
позабыли про Дар, они такие рыбы
и действительно …
зачем им та монетка?
им бы червячка!
и пометать икры бы!

- Семья счастливая какая!
Зачем же ссориться напрасно ?!
Не так? Давайте ж загадаем:
Монетку - вверх, и станет ясно!
Коль "решкой" вверх, - то расходитесь,
А коль "орлом" - зря не сердитесь!
Ну ?.. что имеем? Вот, - "орёл"!
Не зря ж вам это говорилось!
В День вашей свадьбы золотой
Вам мною притчей повторилось!
Да... Случай тот чуть не развёл ...
Вот та монетка вам на память!
Что? С двух сторон глядит "орёл"?
Да... Сложно было их чеканить...

Брошу монетку на чет иль нечет,
Но вот никак на ребро не встает!
Чаще, конечно, нечет и нечет,
Но ведь когда-то и мне повезет…

Больше попыток - больше желанья,
Может и выйдет то, что хочу.
Мне бы терпенья, обаяния -
Мир я тогда теплом охвачу!

Вызов брошу осенней погоде,
Вызов зиме с холодами ветров.
Кто его знает, может и решка,
Лучше, конечно, чтоб было ребро.

Лучше, конечно, чтоб чудо свершилось,
И среди холода - резко весна!
Пышная зелень, цветы вишневые,
Да...

Когда в полночной тишине
Всё зыбко, смутно,
А в сердце, будто бы в окне,
Проступит утро,
И солнце с криком петухов
Родится, мглу прорезывая, -
Тогда настанет день стихов,
Настанет День Поэзии!
Когда у девушки в глазах
Кусочки солнца,
Когда, ни слова не сказав,
Она смеётся,
И смех прозрачней родников
Засветится, поблескивая, -
Тогда настанет день стихов,
Настанет День Поэзии!
Когда отчаянье начнёт
Толкать с обрыва,
Но вдруг нечаянно качнёт
Ветвями ива,
И ты увидишь бархат мхов...

Время бежит , нам его не унять ,
Буду любимую я вспоминать ,
Счастье уходит , уходит всё вдаль ,
В душу и в сердце сочится печаль ...




Отзовись , родимая моя ...

Подпирают небо в вышине
Горы исполинские Урала ,
"Ночью будем мы наедине" , -
Это ты сама мне так сказала ...

Где теперь ты милая Наташка ,
Я скучаю по твоим глазам ,
Я любил тебя родная пташка ,
Никому тебя я не отдам ...

Затерялся след твой на просторах
Необьятной Родины моей ,
Я служил там где Урала горы...

Душевизна поэзии -
болезнь последних лет!
Так мало в ней полезности -
всё суета сует.
Обманчивою лёгкостью
она манит перо -
с губительною ломкостью
крошится как пирог.
Рекламной липкой модою
клипует и торчит,
и даже то уродуя,
в чём хоть таланта чуть.
Душонкой, мелко вспаханной,
не колосится стиш,
и всходы будут аховы
да хиленький престиж.
Лишь иногда застенчиво
крылами прошуршит,
оставшись незамеченной,
Поэзия Души...

Я выходил на сцену – и читал,
Интимно голос громкий понижая.
Передо мной был зал,
Обычный зал,
В нём стыла тишина сторожевая.
Но я-то знал, чем подкупить и взять,
Какое как вшептать стихотворенье.
И знал, где будет он рукоплескать
И, где молчать, храня недоуменье.
… Всё шло привычно,
Как всегда.
И вдруг,
Поведав про любовь, измену, муки…
За веерами хлопающих рук
Увидел я молящиеся руки.
Та девочка прижала их к щекам –
Она одна, не слыша всплесков зала,
Моим рукоплескательным...

Возможно, это и стихи,
Но не поэзия, конечно,
Пишу, спасаясь от тоски,Чтобы излить поток сердечный,

Чтоб сохранить себя такой,
Какая есть средь мира правил;
Не Бог водил моей рукой,
Не Он живые строки правил.

Великой образности дар,
К несчастью, не дан мне с рожденья:
Не жар души, а только пар
В любом моём стихотворенье.

1979

Пространство…
Облеченное в утонченные,
но окаменевшие формы прошлого прошагивается глазастыми прохожими. Приговоренные к любви и отрешенные от быта
губы
зависают парочкой в переулке. Париж.
Невидимые трубы проглатывают жизнь
изящно-беснующегося города. И когда
колонны
громадой своей зазвучат и в висках колыхнется
утробное племя –
вспыхнет душа
и охладится присутствием гения. Туристу на съедение –
пиршества всей вселенной. На мгновение
растворяешься
и обретаешь...