Поэзия лист

Пусть в окно смотрит рыжая осень,
Что для грусти совсем не повод.
Ветер листья кружа, уносит.
Он принес нам дожди и холод.

Раздевая березок скромниц,
И к ногам их наряд бросая,
Ветер осени песнь исполнит,
Провожая вдаль птичьи стаи.

Ты не плачь, золотая осень,
Жемчуг слез по земле роняя,
Ты красивая, даже очень,
Я люблю тебя, золотая.

Засмущалась от слов краснея,
Запылала листом кленовым.
Не хочу расставаться с нею,
Каждый раз возвращаюсь снова.

По тропинке шагает к дому...

Как много лишнего и глупого написано,
Как много слов и действий невпопад.
Как часто, начиналось с листа чистого,
И редко как, тому был позже рад.

Как мало в многом и так много в малости,
И очень как, хотелось всё стереть.
Когда потом, вдруг из невинной шалости,
Смотрела вслед, колючим взглядом смерть.

Как много мог и как же мало сделал,
Как много было, в многом всё-равно.
Как много раз, был утром лист дня белым,
И часто как, жить было в нём темно.

Как много действий было не...

Я у смерти на виду,
Жизни дни листаю.
В ней не вижу я беду,
Даже — уважаю.

В ней забвенья тишина,
Или душе воля.
Прекратит меня она,
Тел, забуду боль я.

В мир где некуда спешить,
Сквозь неё шагну я.
И коль телом нельзя жить,
Буду жить душою.

Смерть нейтральна и ровна,
К всем без исключений.
Прекратит во всех она,
Время их мгновений.

Я у смерти на виду,
Жизни дни листаю.
В них пути свои иду,
А зачем?! — Не знаю...
Марковцев Ю.

Автор: Т.Базилевская

Снова осень золотая…
Ветер листьями играет,
Улетает птичий караван…
От реки туман крадётся,
Тучка дождиком прольётся,
Ну, а бабье лето – лишь обман…

Под окном грустит берёза –
То ли дождик, то ли слёзы —
С голых веток капает вода…
Скоро может так случиться,
Что и вьюга закружится,
Так в ноябрь бывает иногда…

Листья падают с берёзы —
Скоро зимние морозы,
Нужно ей скорее засыпать…
Белый снег на ветки ляжет,
Он её согреет даже,
Но весну берёзка будет...

Потерянного времени мгновений,
Не возместить, не возвратить назад.
А под ногами жёлтый лист, осенний,
Опять ветра и снова листопад.

Опять ветра и снова непогода,
Опять дожди, мир зябкий и сырой.
Вниз тучей смотрит, серость небосвода,
Как-будто мир, под ним, ему чужой.

У октября, лицо дождём размыто,
Во взгляде сером, осени хандра.
На мир глядит, он сквозь дождинок сито,
И сумрак серый, в нём весь день с утра.

И вялый я, теряю зря минуты,
Их не заметив, в полудрёме дней.
В них...

Давно уж выжаты все соки,
Сухой я, как осенний лист.
И во мне мир такой же ломкий,
Пустой, как ветра в ночи свист.

Давно стараюсь дышать ровно,
Хожу, лишь на зелёный свет.
И всех условностей, спокойно,
Нелепый, слушаю запрет.

Я не сломался – надоело,
Пытаться что-то изменять.
Стен не пробьёт живое тело,
И мне системы не сломать.

Системы власти капитала,
В которой совесть мира спит.
Её нажива заковала,
В дельцов бездушия гранит.

А из меня мир выжал соки,
Я, как осенний...

В снов осенних покой,
Жёлтый лист тихо пал.
Золотою искрой,
Он под солнцем блистал.

Всех своя осень ждёт,
Свой финал и итог.
Свой последний полёт,
В окончанье дорог.

Судьбы всех заклеймят,
Счастьем или бедой.
И все жизнь отгорят,
Иль искрой, иль звездой.

Оборвёт время связь,
С жизнью давшим стволом.
И падёт в земли грязь,
Лист сна жёлтым пятном.

Осень — мира сезон,
Всех своё ждёт за ним.
Одних Вечности сон,
А других — покой зим...
Марковцев Ю.

Ветер жёлтые листья, по земле волочёт,
По путям пешеходным, вдоль бетона бордюр.
День туманный и низкий, в тучах весь небосвод,
Мир осенний сегодня, неприветлив и хмур.

Неуютно и сыро, жить в туманные дни,
Мир размытый и серый, в теле вялость-хандра.
Ты прости меня осень, за неё не вини,
Ты сама виновата, смотришь зябко с утра.

И не хочется телу и душе жить и быть,
И не хочется думать, говорить и дышать.
И осеннему сплину, ум позволив размыть,
Я нырну в его негу и забудусь опять...

Рыжий лист в гладь пруда,
Уронил листопад.
Тёмным взглядом вода,
Посмотрела назад.

Вот и лето уже,
Тёплым сном позади.
О нём память в душе,
И свет грусти в груди.

Обняв небо крылом,
Стая птиц песнь споёт.
В южный край за теплом,
Унесёт их полёт.

Царапнёт гладь пруда,
Волной ряби морщин.
Беззаботный всегда,
Ветер, бурь буйных сын.

Листопад-листопад,
В Вечный сон лист несёт.
В жёлтой осени взгляд,
В смерть, в паденье-полёт...
Марковцев Ю.

Этот странный Гербарий,
Бед, потерь и печалей:
Из Книг Жизни листы,
На доске Пустоты,
К ней События скрепка,
Прикрепить смогла крепко.

Каждый лист — вместил годы,
А в них мраком невзгоды.
Время тягостных дней,
И бессонных ночей.
Но их боль забрав силы,
Всё ж, совсем не убила.

И не мёртв, и не живой,
Здесь на Грани Пустой,
Доживает дни мраком,
Тот, кто сдавшись заплакал,
И бороться не смог,
Позабыв где в нём Бог.

Гранью Горестных Знаний,
Сделал Скорбей Гербарий,
Пустоты...