Поэзия грустном

Что за руки? Почему все в свекле?
Здесь, наверно, утренний салат…
Что за кожа?... Вот, глаза намокли!
Кто-то в этом теле мне не рад…

Растеклась немного тушь на веках,
Или под глазами синяки?
Бродят отголоски мыслей ветхих,
Что всему причина - мужики

Кто-то в этом зеркале проворно
Странно изуродовал меня.
Возле глаз морщин добавил новых,
Нежный взгляд на грустный поменял!

Спрятал чуть наивную улыбку
За печальным искривленьем губ,
Легкие и творческие мысли -
За тревогу за свою...

Уверенность в себе,
Умеренность в еде -
В себе я разовью,
Тем гордость притворю.
Прикрою, занавешу,
Табличку повешу:
Не входи, не трогай,
Не буди, не бери,
Раны не береди!
Темно там, пусто,
Больно и грустно,
Успокой, оставь,
Никого не впускай,
Сожги, отрави!
Прочь! Уйди!
Убереги, оживи.
Спаси и сохрани…

Снова дождь проливной строит стены воды.
Город в утренней дымке тумана.
Монохромный пейзаж, мрачных зданий кубы
Белый лист, грустно смотрит с экрана.

Знаю нужно спешить в новый будничный день
Выйти в дождь и умыться прохладой.
Окунуться в дела, делать то, что должна,
В кандалах у всесильного «НАДО»! (((

Исписан листок словами нежными.
Забыты обиды, а с ними надежды.
В потоках истоков утрачены мысли.
Мне больно. Мне грустно. Мне трудно немыслимо.
Разлуки терзают, как червь сердце точат,
Теряется смысл, в конце многоточье.
По венам от лезвия бегают зайчики,
Всё кончено. Хоть и не было начато.
Реальность, меняя на глупые грёзы,
На губы вода. Хотя нет, это слёзы.
Следами мечты исписано прошлое,
Ожоги на сердце, ведь это не пошло.
Неистово искренне верилось в чудо.
Ошибки мышления. А...

И снова проблемы у целого мира,
И хочется на от себя убежать.
В душе так грустно и тоскливо,
И никогда себя нам не понять.
Мы хотим, но не можем жить,
Мы от себя сбегаем,
Но так проблемы не решить,
И мы обэтом знаем...
Но всё меняем:
Страны, реки, города.
Другие двери, новые года,
Но от себя не скрыться никогда,
А если скрыться, то только вникуда...

Заскучавшее облако,
Спрятав солнце игривое,
Тащит пО небу волоком
Своё тело ленивое.
Аппетитно зевая,
В полудрёме приятной,
Глаз едва открывая,
Закрывает обратно.
Даже ветру наскучило
Бегать разнонаправлено,
Раздувать платье чучелу,
Что на грядку поставлено,
Но и чучело тоже,
Ото сна лишь очнувшись,
Скуку выгнать не может, -
Мыслит, грустно согнувшись.
Это утро туманное
Днём весенним сменилось,
Чувство скуки обманное
Незаметно забылось…

День Победы радостный и горький,
Ведь иной не может быть война,
И не все солдаты к гимнастерке
Приколоть сумели ордена.

Сколько их легло на поле боя,
Закрывая Родину собой,
Все достойны звания Героя,
Но не с лучшей встретились судьбой.

Жизнь отдать они были готовы
И неукротимо шли вперёд,
Но остались молодые вдовы,
Детство незавидное сирот.

Было горьким и нелёгким время,
Не пришли любимые с войны,
Жизнь на женщин возложила бремя,
Были ещё малыми сыны.

День Победы...

Зимний вечер: ветра пляска,
Проводов, замёрзших, звон,
Кристаллическая сказка
Разыгралась за окном.
То она блеснёт закатом,
То покрасит серебром
Наши скромные "палаты",
Наш уютный сельский дом.
В доме печка пышет жаром,
На подходе пироги -
Мать с утра печёт и парит,
Залезая вновь в долги.
Нам ребятам, мал-мал меньше,
Всё то было невдомёк,
Пел нам что-то осмелевший
В тёмном закуте сверчок...

Память детства, свежи краски:
Добрый, тихий, светлый сон.
Помню: вечер, ветра пляска...

Веков седых
я слышу грустный вздох:
нет времени святых,
нет времени пройдох...

Есть времена живых...

И в каждой из эпох
на толику святых
есть тьмы и тьмы пройдох....

Вся жизнь – театр. Я – главный в ней актёр,
Как давит этот груз меня, тяжёлый,
А, может быть, при том - я режиссёр,
И в сих сюжетах очень не суровый.
Посколь, судить приходится себя,
А это скажем просто очень грустно,
Прикрасим мир, нам не соврать нельзя,
На том стоит, стояло всё искусство.
Как грешен ход моих усталых фраз,
Которым отдаюсь, без сожаленья,
К чему скажите этот мой рассказ?
В ошибках я, горел в самосожженьи?
Сгорал, сгорал, да, видно не сгорел,
Остались фотографии...