Поэзия детство

Никак не допишу я начатую повесть
Чернила сохнут и вместе с ними сохну я
Мне душу бередит отравленная совесть
С чудесним переливом янтаря

Да и о чём писать я знаю
И вроде строчки не ложатся криво
Вот только зеркало с собой поставлю
Как вдруг становится противно

О Боже! Кто это? Неужто я?
Не плохо выгляжу,такой пригожий
Лишь пятен непонятных череда
Что проступает кое-где на коже

Да страх из детства затаился где-то
Тускнеет взгляд в зеркальном отраженьи
И трусости наручники...

Скажите господа,что вам даёт свободу?
Богатство, слава,власть, а может быть любовь?
Я думаю земля,когда в ней ваша морда
И в ваших венах стынет ледяная кровь

Она вас нежно,словно пухом укрывает
И песнь, как в детстве,колыбельную поёт
Я знаю,вам и здесь свободы не хватает
Свобода у червя, который вас сожрёт!

Я кончился вчера. В дверном проёме
Маячил уходящий силуэт.
И чей-то голос был всё так же скромен:
"Прощай, мой обезумевший поэт."

В подъездном эхе звонкими шагами
Звучал какой-то траурный мотив.
Идите же, идите, дьявол с вами,
Мой вычитано-выдуманный миф.

Умчались песнопения пустые,
Игрушечных лошадок оседлав.
Я с детства ненавижу запятые,
А так же переписыванье глав.

Я кончился вчера под стихопада
Дрожанье строчек, брошенных в подклеть.
Мне боле ничего уже не надо.
Увидеть...

Когда уходят чувства —
Не свет, а темнота.
Покои вместо буйства,
На сердце пустота.

Когда уходит детство,
Так хочется рыдать
И кажется, что бедствием
Ликует благодать.

Плетутся дни дождливые,
Хоть плюйся, хоть божись...
Надеждами сопливыми
Отчаливает жизнь.

Я верю в одиночество
И в тысячу друзей,
Но даже вера кончится
Под оклик журавлей.

К чему напрасно мучиться
И сеять скорбь в груди?
Поверьте — всё получится,
Всё только впереди!

Вот уже много-много лет
Красу Природы воспеваю.
Я и фотограф, и поэт,
И кое-что об этом знаю.
Очнитесь люди ото сна,
Ведь вы попали в "быта" сети,
А уж грядёт опять весна...
Почувствуйте себя как дети:
Опять возрадуйтесь цветам,
Окиньте взглядом наше небо...
Почувствуйте сей "Океан".
Любовью дышит вся планета!
Ведь человек - это дитя,
Дитя любимое Природы.
И матушка, его шутя,
Убережёт от "непогоды".
Раскройте сердце, душу ей,
И, заключив её в объятья,
Вы станете чуть-чуть...

Скомканый листок тетрадный,
Я стих дописать свой не сумел.
Ветер дунул и он над оградой,
Вдаль куда-то в поле улетел.

Не нужны стихов моих узоры,
Не нужна стихов моих печаль.
Умные ведут все разговоры,
На стихи им тратить время жаль.

А слова, что сердце подсказало,
Не нужны им умным и чужим.
Ведь у них и так забот немало,
И дышу я сам стихом своим.

Ты лети, лети листок тетрадный,
В небо к белым облакам лети.
Дай мой стих, не требуя награды,
Тем, кому со мною по пути...

Куда ж теперь, кому сказать
Как невесомы впечатленья...
Кому теперь слезить глаза
И у кого просить прощенья?

Я не из тех, кто по ночам
В душе копается лопатой,
И о врагах я не кричал,
Как все мои друзья когда-то.

Всё детство ветер уволок
Под панихидный звон погоды.
Я одинок, мой дом далёк,
Далече радостные годы.


2003

И я не вечен на Земле
С печатью боли на челе,
И я молился натощак,
Пока не понял тайный знак,
Который путь мне указал —
Среди ущелий серых скал
Найти священную любовь;
Я слышал ясно: «Приготовь
Свою печаль, свои мечты
Для мудрой, вечной красоты!»
Земля — для путников ночлег,
И пусть бежит за веком век —
Всё так же грустен человек,
Всё так же он совсем один
С тоской в отчаянной груди.
Подумай, друг: куда идём?
Где наш единый вечный дом?
Где ждут нас? Где по нас грустят...

Этой лунною ночью проснулся, прислушался:
Показалось, что звал меня издалека
Голос очень родной, и вихры непослушные
(Те, что в детстве имелись) ласкала рука.

Я потом ещё долго не спал и ворочался,
Всё ходил где-то в прошлом, версту за верстой.
Этой ночью – семь лет, как вошло одиночество
В мою душу сыновью: я стал сиротой.

Десять лет промчалось,
Я вернулся снова,
Но не встретил друга
Сердцу дорогого.
Десять лет промчалось,
Я пришел другим,
Вижу я привычный
Сигаретный дым.

Ждет меня мамуля —
Милая, родная.
Я гляжу печально,
Детство вспоминая.
Вот моя сестрица,
Скоро тридцать лет.
Был всегда фальшивым
В эту жизнь билет.

Многих не застал я,
Опоздав в дороге,
И украдкой слезы
Лью я понемногу.
И отец прощая,
Боль в груди храня,
С фотоснимка смотрит
Прямо на меня.