Поэзия чужие стихи

Неразлучна с поэзией осень,
Как мечта неразлучна с судьбой.
Благолепна природа на воле,
Восторгайся её красотой.

В вечных думах грустит подлесочье*,
Всё со всем гармонично слилось,
Бездыханны на синем раздолье,
Осенённые рощи берёз.

Золотятся копени* на солнце,
Кошевины* мелькают в глазах,
Непролазная грязь в междорожье*,
В отдалённых, запечных местах.

Над полями рассеялась просИнь,
У дорог опушилась полынь,
Неразлучна с поэзией осень,
Пой поэт, возноси ей хвалы...

Классически ровные свежие строчки
Лежали тихонько на белой странице.
Просчитан слог каждый от точки до точки.
Умно всё и грамотно. Не прицепится

Ни к рифме, ни к ритму, ни к правильной речи
И кажется всё – ждёт с читателем встречи
Стих созданный мастером по всем канонам,
По признанным лучшими, старым шаблонам

И кажется, текст этот может сравнится
С поэзией гениев века златого
Своей красотой и изяществом слога.
Сравнится? Возможно… И сразу забыться,

Подобно продуктам конвейерной...

Время бежит , нам его не унять ,
Буду любимую я вспоминать ,
Счастье уходит , уходит всё вдаль ,
В душу и в сердце сочится печаль ...




Отзовись , родимая моя ...

Подпирают небо в вышине
Горы исполинские Урала ,
"Ночью будем мы наедине" , -
Это ты сама мне так сказала ...

Где теперь ты милая Наташка ,
Я скучаю по твоим глазам ,
Я любил тебя родная пташка ,
Никому тебя я не отдам ...

Затерялся след твой на просторах
Необьятной Родины моей ,
Я служил там где Урала горы...

На улице реальный плюс
и птичьи трели
Забот мирских спадает флюс
в конце недели
И праздность – вязкое желе
с медовым вкусом
Я в 21 МАРТОБРЕ
не буду трусом
Хочу поздравить всех КОЛЛЕГ
с ВСЕМИРНОЙ РИФМЫ днём
Желаю, чтоб обиды снег
истёк стихов ручьём!
Желаю Муз и… МуЗыков
для НАШИХ Поэтесс!
Чтоб чистым
звёздный
был альков
НЕБЕС…
21.03.2010

Возможно, это и стихи,
Но не поэзия, конечно,
Пишу, спасаясь от тоски,Чтобы излить поток сердечный,

Чтоб сохранить себя такой,
Какая есть средь мира правил;
Не Бог водил моей рукой,
Не Он живые строки правил.

Великой образности дар,
К несчастью, не дан мне с рожденья:
Не жар души, а только пар
В любом моём стихотворенье.

1979

О, Муза, ты сидишь по вечерам
В кафе у моря, голая, как прежде,
И пьёшь вино… И этот зал - Твой храм…
И мне плевать, что Ты здесь не в одежде!

И льётся стих, что Ты читаешь мерно,
И этот стих, как Ты, здесь без прикрас.
И Ты рифмуешь просто «нас» и «вас»
И стих певуч, и всё в нём соразмерно!

Играет музыка, напротив тоже стол:
Твоя подруга - юношу целует…
Там кто-то вдребезги - разбил бокал о пол…
А там, чуть дальше – парочка танцует!

Твой голос тих и стих Твой без прикрас...

Над головой висит
Нам
Не принадлежащий
Мир,
Мы в нем живем,
Который
Холодным светом
Нас
Манящий
Мы разными
Созвездиями
Зовем.
.........
Мы все по течению
Привычному
Плывем.
И ночью темной-
И днем.
Не думаем,что
День грядущий
Нам в будущем
Принесет..
Все кажется нам,
Что повезет..
Хотя
Черты его нам
Кажутся порою
Судьбы и времени
Игрою...

..................
Поэзия.

Поэзия,прошу
Пролей
На душу мне-
Не пожалелей
Бальзама
Каплю.
Чтобы улегся
Бунт
Моих...

Следующее произведение автора Мои стихи, мои печали,
Моя поэзия и грусть -
Вы столько раз меня спасали,
Давая сердцу отдохнуть.

В однообразье жизни скучной,
Лучем таинственным маня,
Такой прекрасной и воздушной
Являлась Муза, слог даря.

Одним единственным касаньем
Переносила в царство грёз,
Где места не было страданьям,
Где правит балом запах роз.

Казалось бы, к чему слова
И поиск рифм, крушащий мозг?
Кроссворды - кругом голова,
Подкорка плавится как воск.

Прищурившись, терзаем ум,
Чтобы сложить из слов стихи.
Или уйти от грустных дум,
Занятие себе найти.

И чтобы знать - не только мне
Зачем-то те стихи нужны.
Прочтут - поймут что-то в себе.
Все отговорки так важны!

Нет чтоб прибраться, подмести
Свою планету, как тот принц.
Но легче крест изобрести -
И думать, что склонились ниц.

Сожгу, сожгу я все стихи,
Кому нужны мои грехи,
Судьбы моей детали?
Навеки кану в тишину
И не открою никому
Я все мои печали.

Ведь за окошком новый век,
Я — старомодный человек,
Хвалиться мне негоже.
Моя судьба — вчерашний день,
И нынче старческая лень
Меня уже тревожит.

Я знаю, через много лет
Возьму я в руки свой портрет
И улыбнусь печально.
Каким я был и кем я стал!
Нет, мне не светит пьедестал
Поэзии опальной.