Поэзии

Я выходил на сцену – и читал,
Интимно голос громкий понижая.
Передо мной был зал,
Обычный зал,
В нём стыла тишина сторожевая.
Но я-то знал, чем подкупить и взять,
Какое как вшептать стихотворенье.
И знал, где будет он рукоплескать
И, где молчать, храня недоуменье.
… Всё шло привычно,
Как всегда.
И вдруг,
Поведав про любовь, измену, муки…
За веерами хлопающих рук
Увидел я молящиеся руки.
Та девочка прижала их к щекам –
Она одна, не слыша всплесков зала,
Моим рукоплескательным...

Город снова… за жилы подвесили…
Он с утра стонет в наших дверях…
Аномальная зона Поэзии…

Это я. Это чокнутый я!!


Городской.
Перекрестковый. Дерганый.
В светофорный вмурованный свет…

Я ШВЫРЯЮ В БЕНЗИН СВОИ ОРГАНЫ,
ЧТОБЫ ВСЁ — В НЕУСПЕТОМ
УСПЕТЬ.


Ряд машин — изогнулся, как ижица…
Первый снег под колёса залег…
Но зато в диких пробках так пишется!..

Не бибикай, милок…
Ты ж не Блок.


Мы по метру — все тянемся. К ужину.
Но пока ты клянешь мусоров:

я крою...

Трагические спутницы поэзии,
Пылится шлейф давно, издалека.
Две русские извечные болезни,
Тоска и водка,
Водка и тоска.
Среди дискуссий, споров и вопросов,
Кресты, кресты
Из елей и берёз.
И умолкают умник и философ,
Пугаясь от невыплаканных слёз.
Тоска глуха,
А водка льётся, льётся,
Махнуть рукой – дорога коротка…
И бабьи плачи
С привкусом сиротства
И та же неизбывная тоска.
2007г.

В ночи с глазами поэзии Элюара, где стареют деревья,
Сказано, что в черной пустыне прорастет красный мак...
И я называю тебе имя песка...
И ты называешь мне имя цвета...
И мы наливаем в бокалы вина, чтобы произнести нашу жажду.
Дегустация вечных вин...
То мгновение, когда кровь и молоко цветов
Просят о последнем танце на ветру.

Какие эпохи хранятся в твоём пластичном образе?
Какое яркое время года - твоя любовь!
Сколько времени мы знаем часы?
Время нас уже потеряло.
Время нас уже...

Раскрыта книга. Жизнь течёт.
Неповторимый миг земной
В строкАх и мыслях растворён:
Движения души, полёт,
Боль, радость, счастье и печаль,
Свет Неба и тоска греха –
Всё вынесено на алтарь;
Жизнь словом запечатлена.
Мне дар или дорога в ад –
Метанья сердца? Пусть душа
Лишь Бога ищет… до конца:
От первой рифмы до одра.
Раскрыта книга… Эпилог
Напишется… Всему свой срок.
И примет в Свои руки Бог;
Он утвердит Свой приговор…
*
21 марта — день весеннего равноденствия, день...

Душевизна поэзии -
болезнь последних лет!
Так мало в ней полезности -
всё суета сует.
Обманчивою лёгкостью
она манит перо -
с губительною ломкостью
крошится как пирог.
Рекламной липкой модою
клипует и торчит,
и даже то уродуя,
в чём хоть таланта чуть.
Душонкой, мелко вспаханной,
не колосится стиш,
и всходы будут аховы
да хиленький престиж.
Лишь иногда застенчиво
крылами прошуршит,
оставшись незамеченной,
Поэзия Души...

Мой путь, как литератора недолог,
не стану о Поэзии рыдать.
Но мой редактор - реаниматолог
ей запрещает тело покидать!
Он мне твердит: Жизнь без Искусства лжива,
и я тебя назад приволоку!
Быстрей несите капельницу, живо,
а лучше сразу литр коньяку!
Ответить бы презрительным молчаньем,
я отработал честно все долги!
К тому же, перед каждым засыпаньем
я вижу слов погибшие полки.
Не подливай, мне коньяку, зануда!
И мне мои же строки не читай!
И в творчестве, и вне его - так худо,
и...

Эй, разбойник от поэзии,
Семь ветров - твои чертоги.
Чем отцы божились, грезили
Ты оставил на пороге.

Из гнездовья ветром стронутый,
Сквозняка вкусивший прихоть,
He спроваженный, а прогнанный
Понял ты, почём фунт лиха.

Отчий дом оставив досветла,
Не сказав слова прощания,
Оперил ты диким посвистом
Желторотое пищание.

Тетивой слога тягучие
Натянул ты неумело.
В колчане слова колючие
Не соскучатся без дела...

Но встревожена, нехожена
Гнётся травушка до долу.
Рвётся в...

В каждой строчке трагедия.
В каждом слове страдание.
Видно Муза Поэзии-
Дама очень печальная.

Но порвать с ней, увы,
Нет ни малейшей возможности.
Душу греет, как грелка.
Скажу я по- совести.

А куда еще денешься?
Ведь кругом одиночество.
Остаеться отдаться в лапы
Странному творчеству.

Страннице - поэзии б напиться, только не постичь того уму:
Единицы на своих страницах воспевают свет, а сотни – тьму!
А любовь?! Читать о ней несносно! - таинств нет. Лишь извращений рать...
Пусть и грязно, но зато тАк грёзно?! Главное, порок посмаковать?!
И в стихах – эпитеты, как пули. Жизнь охаять - шик и крутизна!
Тут весь негатив: и мат, и дули, и плевки, посылы «в...» и «на...».
Нету норм, на пошлость нет лимита! Пародисты – все, кому ни лень!
И разит сердца пиита бита, и гуляет...