Поэты

Всепоглощающая страсть калечит разум,
Любовь ей вовсе не сестра, понятно сразу.
Любой, кто страстью одержим, не знает меры.
Ценой ошибки станет жизнь уже без веры.

Страсть всё же лучше, чем расчёт, она честнее.
Кто первый раз был совращён, всегда краснеет.
От страсти сложно уберечь поток желаний.
Но мимолётность пылких встреч сильнее манит.

Возможно, страсть и не порок, но очень близко.
Кто ей потворствует - игрок на грани риска.
Любовь бесстрастная пресна, все знают это.
Зато...

Январский холод исчезает
Среди погожих ясных дней.
Теплом природа награждает,
Склоняю голову пред ней.
Душе явилось вдохновенье:
Ловлю я каждое мгновенье
Чтоб написать ещё строку:
Не быть поэтом не могу.
Моя душа полна блаженства:
Я снова вдохновлён строфой,
Рождённой пушкинской душой,
Что для меня – верх совершенства!
Рискну «Онегина» размер
Себе поставить здесь в пример.

2.
Я ненавижу футуристов:
Мне чужды их манеры, стиль.
В моей квартире очень быстро
Слоями нарастает пыль...

Не воруйте стихи у поэтов,
За свои выдавая потом.
Не пляшите от чьих-то сюжетов,
Подправляя корявым пером.

Для поэтов стихи – как водица
Средь горящей пустыни песков,
Как нужна Пифагору таблица,
Как Каспарову – меткость ходов,

Как собаке нужны кость и зубы,
Как зиме лютой нужен январь,
Как важны для сантехника трубы,
Как священнику важен алтарь.

Нет у них секретарш, кабинетов –
Только стонущих душ ломота…
Не воруйте стихи у поэтов!..
В них биений сердец частота.

2006 г.

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по по итогам долгих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...

Пиджак потёртый и кургузый,
Манжеты край заколосился.
Поэту заменила Муза
Жену... вот он и обносился.

Он нищ, ведь всё богатство мира
Отнёс любовнице строптивой,
Теперь один в пустой квартире
Слагает стих ненормативный.

Со всех работ давно уволен,
Поэт голодный - эко диво...
А та, с которой стал голь-моль он,
К нему давно не приходила.

С воображением кипучим
Легко загнуться от горячки,
Без женщины дойти до ручки,
Сыграть от воздержанья в ящик...

- Негоже...

Пламенный призыв этого автора трогает своей непосредственностью и это ещё можно понять. Но последние строки заставляют других, почтенных поэтов, задуматься, зачем собственно их поневоле причислили к плеяде неких ПОЧТИ литературных деятелей? Можно предположить, что слово "почти" подогнано в рифму слову "прочти", но так или иначе оно не воробей и его не вырубить топором и не выжечь с поиска Гугла и Яндекса.

Пародия называется

Почти пишу.

Прошу тебя, товарищ мой,
С меня ты не взыщи...

Памяти Геннадия Колесникова

Осень пустыми садами листает,
Ёжится в лужах осенних заря.
Из Понизовья последнюю стаю
Гонят на юг холода ноября.
Что же вы, птицы, сейчас не поёте?
Иль захлебнулись прощальной тоской?
Так и поэты уходят на взлёте,
Над непокорной последней строкой.
Вот и тебя, как последнюю стаю,
Ветром предзимним уже унесло.
Как ни крути, а без нас убывают
В душах людских доброта и тепло.
И всё равно, слава белому свету
За неизбежность прощаний и встреч…
В памяти...

Муза!
Вот уж действительно, –
Муза!
Как прицепится –
Сиди – пиши –
Вынь да положь
Из сердца груз свой.
Да пошевеливайся,
Спеши!
Она ждать не любит –
Своенравна – собака!
Опоздаешь – будешь хандрить.
Пусть поэтов
Никто не судит!
Нельзя поэтов
За труд их
Судить!


из 7 альбома

Этот долбаный кризис раздел меня сильно!
Как же буду я жить? Это ж скоро мороз!
А одет я, конечно, по летнему тильно,
И поэтому шлю к депутатам запрос.

Суть запроса, синьоры, скрывать я не стану
Чтобы как то мне дальше на свете прожить,
Я намерен конец положить балагану
Я настроен, чтоб зиму совсем отменить.

Пусть всегда, словно в песне, друзья, будет лето!
Пусть цветочки растут в деревнях, в городах.
Пусть купаются в море певцы и поэты,
Пусть детишки играют в зеленых садах.

Густеет мрак, лишённый света
До срока вспыхнувшей звезды.
Я задушил в себе поэта
И сжёг намеренно мосты.

Впаду в жестокие объятья
Испепеляющей зимы.
Над миром ужас и проклятье,
И ядом залитое платье
И знамя чёрное чумы.

Но тщетно ярость и тревога
Смущают сердце в тишине:
Кто хоть однажды слышал Бога,
Служить не будет сатане.

Пусть распоясан род лукавый
И смотрит весело и зло –
Не мне искать позорной славы,
Не мне терзать венцом кровавым
Отчизны скорбное чело.

Я...