Поэты России

Не дрогнет ли рука поэта,
Когда увидит строки эти?
Их генерила нейросеть,
Поэтам кажется то смерть.

Но этот страх, пустое бремя
ИИ – лишь отблески огня
Он не заменит голос сердца
Он – лишь помощник для меня

Святы поэта строки эти,
В них голос предков, боль земли.
Традиций мудрые приметы
Народ в стихах своих хранил

Лишь человек хозяин слога,
Бездушный код, он лишь слуга!
Не упадёт поэтов лога,
ИИ тут явно не беда!

И страх напрасен у поэтов!
Машина – глупый инструмент...

Поэты уходят за миг до рассвета
И тают в тумане старинных зеркал.
И словно сгоревшая нынче комета,
Исчезла она, ничего не сказав.

Поэты уходят, взглянув обреченно
На лес и на снежное поле вдали,
И в душах усталых, всегда обнаженных,
Останется вечное пламя любви.

Как много и мало в тумане и неге
Они и не жили, дышали стихами,
О первой сирени, о небе , о снеге,
Поэты уходят, и там, за веками,

Лишь белое облако тихо растает
И канет куда-то в тревоги и сны.
И как нам сегодня их...

Поэт - как скульптор. Помнится, когда-то,
Великий Микеланджело сказал:
"Вот мрамор. Отсекаем, что не надо
И статую несем в парадный зал".

Поэт - как повар. Очищает, солит,
Доводит до кипения мозги,
И пробовать, однако, не неволит,
Хоть до чужого - сам порой брезглив.

Поэт - как математик: счеты, меры,
Покуда голова не заболит;
Поэт - священник: не живет без веры,
Что некогда он станет знаменит.

Он - как швея: сшивает слов лоскутья,
Он - музыкант, с гармонией в...

И чем Россия миру насолила,
За православья крест, китайцев
Вон сколько миллиардов, а нас всего-то
Миллионов несколько, на Русь всё восстают!

Земля обетованная сокрыта здесь
И компас указывает на восток.
Китай никто не хочет воевать,
Китайской стены не одолеть!

Земли у нас хоть ешь, на хлеб
Хоть мажь, кусочек Курилы требует
Япония, Америка поглядывает
Из-за океана им мало Аляски, и изучают,

Изучают душу русскую, как бы напасть!
Какая непонятная душа у русских,
О...

Тот Свет идущий над Россией
Пылает в сердце россиян
Мы помним годы удалые
Но в тех местах растет бурьян...

Настало время очищенья
От сна и вялости умов,
Приходит к нам момент прощенья
Себя от всех ненужных слов

Поднимем флаги над страною,
Откроем сердце для мечты
И вновь взойдет на небосклоне
Звезда почета и Любви.....

Россия — радость и любовь,
Порою камень преткновенья.
И проливают люди кровь
Лишь ради Родины спасенья.

Взростай в полях овёс и рожь,
И бархотистая пшеница.
Чтоб вновь сумела молодёжь
Своей Отчизною гордиться.

И процветала много лет,
Чтоб чёрный ворон не кружился.
И не касался враг земли.

В комнатенке, пропахшей потом,
Жил когда-то один поэт…
Был забыт он людьми и Богом,
И решил он, что Бога – нет…

В комнатенке, пропахшей потом,
Он держался, что было сил…
Он поддержки просил у Бога…
И у дьявола он просил….

В комнатенке, пропахшей потом,
Жил, грешил он, он был - как все.
Комнатенка, семья, заботы…
Шел по черной своей полосе.

В комнатенке, пропахшей потом,
Все полоску он белую ждал…
Мир казался чужим, жестоким -
Для поэта он был так мал.

В комнатенке...

Поэт! Моё ты наказание,
Зачем вселился он в меня?
Он вертит, крутит мою душу.
И убивает не спеша!

Писать меня он заставляет,
Выплёскивать наружу то,
Что там томилась долгими
Годами; болело, ныло от чего?

По пояс я зашёл туда,
Откуда нет уже дороги!
А ноги всё ведут меня.
Туда, откуда нет дороги.

В душе моей уже немного
Осталось места для него.
И я надеюсь что в дороге,
Оставлю брошенным его.

И выйду я, найду дорогу!
Босиком пойду по ней.
И вроде...

Поэт неизвестный сегодня
Потерял вдохновенье своё...
Завершилась так быстро погоня
Между честью с бесчестным враньем.

И не льются тревожные рифмы,
И не пишуться больше слова,
Улетели прелестные нимфы,
И склонилась поэта глава...

Не напишет он больше признаний,
Не опишет мечты он свои....
Он не сдержит душевных терзаний
И тихонько дотлеет в любви....

Поэта должность впрямь неприхотлива ,
Пусть что угодно люди говорят ,
И муза так бывает сиротлива ,
Успех и слава лучшему сулят

Златые горы , почести и славу .
Ну а сейчас упорный тяжкий труд ,
И ладно бы то было на забаву ,-
Семью кормить , не то тебя сожрут …

Но иногда бываешь ты опасна-
Бушуют страсти , чувства все кипят ,
Не тот поэт кто так приятен власти ,
А кто правдив - так люди говорят …