Поэтов

Какая светлая картина!
Как будто вижу чудный сон.
Дыханьем сладостным жасмина
Я на мгновенье опьянён.

Оно прошло, мгновенье это.
Я снова жизнью отрезвлён.
Но прозвучал в душе поэта
Серебряный волшебный звон!
19 июня 2012 г.

Когда за окнами метет метель,
И нет души родной на этом свете,
Поет поэта чудная свирель
В космическом, глобальном Интернете.

Я знаю то, чего не знаешь ты,
Ты знаешь то, чего другой не знает..
Исписанные строчками листы,
Вот все, что нас пока соединяет…

Но я за эту нитку потяну,
Чтоб размотать клубок души нетленной,
Тебе доверю тайны одному,
Но и твои узнаю постепенно.

Вот так в чужой мы проникаем мир -
Сквозь призму слов поэзии и прозы,
И рифмами заряженный эфир
Согреет...

Он был мыслителем великим
И чашей полною страстей,
Среди своих печальных дней
Он редко видел счастья лики,
Но… он был счастлив. Как поэт,
Он жил страдал и наслаждался.
Собою обнимая свет,
Он тьмы могил не ужасался,
Но… жизнь любил. В его очах
Я находил блаженство муки,
Стремленье к воле, а в речах
Он доверял своей подруге –
Тоске о том, что движет им,
Чему он внемлет, о желаньях,
О том, что ныне мы не чтим,
И о бессмысленных мечтаньях,
О превращении людей
В толпу смиренную и...

Краешком сердца касаясь
Красавиц, уснувших в постели поэта...
И тех, что со страстью за вечностью где-то
В одежде иль без...
Бессмертие в холстах обретали.
Из камня, из бронзы и стали.
Они...
О, как же они бесконечно устали.
Но таяли, таяли и поедали
Не только глазами творца.
Сердца оставляя в плену...
Да, ну... их.

Я краешком сердца касаюсь.
И так опасаюсь твой образ стереть.
Ответь мне,
Прошу...
Умоляю ответить мне,
Где ты была?
Ну, как же тебя не успели воспеть?

Земля...

Обычный человек, поэт, философ
Ответы ищет на свои вопросы –
Среди проблем досужих и дилемм
Откуда появился и зачем?

Посланцем заслан он с другой планеты,
А может, прибыл вовсе без билета
На чьём-то платье и под дым кадил
Себя венцом творенья возомнил?

Не тварь дрожащая, а право возымевший
Старушек топором… да ну их к лешим…
Слабо? Что струсил? Значит всё же тварь
Дрожащая, что влезла на алтарь.

Да хоть и так, кому я подотчётен,
А что до топора, то он заточен...

А Жизнь, словно странный романс,
Где славное было начало,
Но это уже не про нас -
Мелодия та отзвучала.
Немного, наверное, жаль...
Зачем? - я не знаю ответа,
А в сердце лелеять печаль -
Привычная доля поэта.
Но,может, не доля, а так -
Зигзаги больного рассудка...
Для Вечности просто пустяк -
Судьбы запоздалая шутка.

«Самый лучший хит, пульсом бьёт бит»?

Или, ни то ни сё, где первый шут? он там
и тут, и графоман он и поэт, стихи слагает
и кларнет выводит звуком, (буйство крас-
ок), или ни так здесь на часок и какофонии
стремленье и рэп, и рок, и снисхожденье,
в каноссу не войти, увы и зарево и битва
рядом, и бой проходит мимо садом и гёрл,
и дрон, и робот мысли и джезва (турка) хо-
лодит, не гонит дум поток игривый, весь
космос оказался мнимый, лишь голограм-
ма на крови, медузу в камень...

Ну что сочтемся? Типаж венгерки,
Косая челка, две нитки бус,
Цвету на воле, не бутоньерка,
Духи, чулки и французский вкус…

Такие леди почти не в моде,
Но вот уже три десятка лет
Души изломы по синусоиде,
Ну что ты хочешь? Ведь я поэт…

Не тот в цилиндре, не настоящий,
Во фраке узком, в ногах – букет,
А тот, который накормит кашей
И графоманский спечет рулет.

Замесим тесто мы с Мельпельменой,
И мини-пьесу за полчаса,
Ну как-то вышло, текут по венам
Девичьи грезы...

Лукаво богачи смеются,
Что у пиитов капитала нет…
В веках поэты остаются,
А от магнатов исчезает след.

Тарас Тимошенко
28.04.2017

Мой недописанный роман
Ты продолжаешь каждой ночью.
А я-то принял за обман
Мне не знакомый раньше почерк.

Когда же в таинстве картин
Я узнаю свои идеи,
То понимаю, что один,
Его закончить не сумею.

И мне приятно сознавать,
Найдя в соавторе поэта.
Жизнь продолжается опять,
Ломая линии сюжета.

И в темпе завтрашнего дня,
Который новой встречей манит,
Найдётся миг и для меня,
Коснувшись новыми словами.

31.03.2013