Поэтом можно и не быть

Добро суровым быть должно,
Чтобы летела шерсть клоками
Со всех, кто лезет на добро.
Добро – не жалость и не слабость,
Добром дробят замки оков.
Добро – не слякоть и не святость,
Не отпущение грехов.
И смысл истории – в конечном,
В добротном действии одном:
Спокойно вышибать коленом
Не уступающих добром!

Откроет ветер окна,
И распахнет все двери,
Чтоб теплый свет от Солнца,
Почувствовали звери,
Живущие в потемках,
Кусающие душу.
Быть может, свет согреет
И вытащит наружу?!
Оттает, может, сердце,
Замерзшее с годами,
И доброта проснется
С их НОВЫМИ стихами?!

Стали краски бытия серы,
почему все в жизни так сложно.
чувства, где вы, лишь одни нервы,
ведь друг другу доверять можно.

Задержался я чуть-чуть, малость,
ты меня, конечно, вновь пилишь.
может это не любовь, жалость,
почему ты все не так видишь.

Жизнь такая не нужна, к черту,
ну, зачем себя тогда мучить.
впредь не будет от нее толку,
если солнца нет, одни тучи.

Вдыхал тебя как аромат цветочный.
До дна твою пытался выпить суть.
Мир изменил свой лик, уж цвет-то точно.
Я помнил в нём одно лишь слово: «Будь!»

Царила ты и мной, шутя, владела
Как экстрасенс несметною толпой.
Всю жизнь ты изменила до предела,
И мне одно твердила слово: «Пой!»

Мир подвергался тленью и разрухе,
Потерь и катастроф не перечесть.
Нам никогда не быть с тобой в разлуке.
Какое счастье в двух словах: «Мы – есть!»

2005 г.

+++

Тщеславье ни причём в поставленном...

Любить поэтов труд напрасный,
Поэт, он гений, он ужасный...
C утра до вечера в раздумьях,
По праздникам строчит и будням.

Любит поэтов труд напрасный,
Беречь их нужно всем нам ясно!
Поэт, конечно, как ребенок,
Раним, чувствителен и тонок!

Любить поэтов труд напрасный,
Поэт, он гений, он ужасный...
Любить его не хватит сил,
Он маг, волшебник и кумир!

Жил поэт собой любуясь,
Возле зеркала тусуясь.
Клич, бросая в интернет:
«Посмотрите - я ПОЭТ!»
Ну, а зеркало сказало:
«Тут поэтов ведь не мало».
Вдруг, услышал он в ответ:
«Ты прекрасен, спору нет,
Только, есть тебя мудрее,
И сильнее и скромнее.
Ты не хмурь на них бровей,
Если пишут красивей».
Стал поэт, как туча мрачный.
Плюнул в зеркало он смачно.
В сердце нож - чужой успех,
Думал он, что лучше всех.
Бранью гадких слов напрасных
Вмиг облаял не согласных:
«Я – ОДИН, на...

Мечтал быть выпитым бокал, но кажется о нём, забыли,
Он никого не упрекал, их было шесть, да пять разбили.
Он был ещё из первых тех, в которых так плескалась юность,
И к ней в размашку плыл Успех, и Вечер шел, не пригорюнясь!
На гибель брата хрусталя народ хмельную нёс банальность,
Щедрот от жизни ждать веля и брёл из праздника в реальность.
Супруг осколки подметал, она с посудой обращалась,
Бокал в руках её сиял, хозяйкой замка восхищаясь!
Прошли года, один, как перст - средь молодых...

Что можно разделить с друзьями
Сто грамм, сигару и свою мечту
То, что лежит в твоём кармане
И то, что нужно только одному

Легко, делить с друзьями, летний вечер
И клубный звук, в тумане сигарет
Весёлый смех, и массу впечатлений
От блюда, что вы съели на обед

Охотно делится, победа на футболе
Шум стадиона, и прошедшая волна
Те фотоснимки, где вы сняты по неволи
В нелепых позах, обнимаясь и шутя

С друзьями, можно, разделить добычу
Которую, ты выловил в реке
Дым от костра, и...

Как могут быть причудливы слова?
Подобно старому, узорному плетенью.
Они слетают с наших уст, когда
Молчать нет сил, но так сильно теченье.

Руками можно воздух рассекать,
Сгорать от страсти и краснеть в смущенье.
Нельзя без слов: ни жить, ни умирать,
Прощать других и получить прощенье.

В иллюзиях можно забыться.
Во времени можно застрять.
В вечности - заблудиться,
С любой вершины можно упасть.

Не всегда есть возможность подняться.
Не всегда можно выйти на правильный путь.
Не всегда есть возможность прорваться.
Не всегда есть шанс окончательно не заснуть.

Намного лучше не заблуждаться,
В коридорах памяти не блуждать,
Вовремя просыпаться
И как можно раньше вставать.

Анна Коган 2010.