Поэт и писатель б пастернак

Поэты есть, есть - рифмоплеты,
С пугающим нагроможденьем фраз.
И непонятный смысл сюжета
Ставил меня в тупик не раз.

Я думаю, должны доступны
Быть пониманию стихи,
А что несвязно и запутано -
Лишь дилетантские штрихи.

Себя Поэтом не считая,
Чужое мненье уважая,
Стараюсь, чтоб меня читая,
О чем пишу я, понимали

"Ты рождена воспламенять
Воображение поэтов,
Его тревожить и пленять
Любезной живостью приветов,
Восточной странностью речей,
Блистаньем зеркальных очей
И этой ножкою нескромной…"

Воспламенять не надо и поэтов здесь нет
и нет……? чего?......
кларнетов, на чувствах не сыграешь ты,
пенять не надо и мечты, расстроились, рас
сохлись, вместе, очей зеркальных блеск в
просак, речей восточных кавардак….
всё мило?......
даже ножки врозь? нескромные, для неги гвоздь,
нет, не томи……
и...

Взгляни-ка на себя: неплохо сложен.
Огонь в глазах и свежий цвет лица.
И лет своих ты выглядишь моложе,
Поэт, «эстет», с характером бойца.

Немного сед, но густ ещё твой волос.
С горбинкой нос, широкий гордый лоб.
Хрипит чуть-чуть пропитый в пьянках голос –
Печальный след воздействия трущоб.

На немца не похож и на еврея.
Не итальянец тоже – слишком рус.
По внешним признакам, всего скорее,
Бродяга русский или белорус.

Наш путь был труден и тернист.
Он засорён был разным хламом:
Невежеством высоких лиц,
Ничтожеством безродных хамов.

Везде висели ярлыки,
Ограничения, запреты.
И пили люди от тоски,
И гибли лучшие поэты.

16.05.2017

Проходит все и жизнь бежит поэта,
Спешит куда-то, обгоняя срок.
Взмывает с ревом, ввысь стремясь, ракета,
А мне березок белых сладок сок.

И тишина расцветками богата!
С мольберта легкий колер ляжет строк,
Как кисея на мрамор белый злато,
Послушный гребню тонкий волосок.

Но не всегда так благосклонно небо:
По нервам скрежет, рвется тройка рифм…
Разбит, воссозданный ручною лепкой
Такой прекрасный, совершенный миф.

И вот опять заснежены вершины,
И тропок нет к потерянным сердцам...

Тебя на свете нет.
Ушёл от нас недавно.
Оставил яркий след
Создатель гениальный -

Творец чудесных строк
Негаданно, нежданно
Шагнувший за порог -
В холодный мир туманный.

Ушёл от нас поэт.
Ты скрылся за пределом.
Обыскан каждый метр
На целом свете белом.

Но нет тебя на нём.
Зря прячешься, дружище.
Стихи твои возьмём
И в лирике отыщем.

Я — в кризисе. Душа нема.
«Ни дня без строчки»,— друг мой точит.
А у меня —
ни дней, ни строчек.

Поля мои лежат в глуши.
Погашены мои заводы.
И безработица души
зияет страшною зевотой.

И мой критический истец
в статье напишет, что, окрысясь,
в бескризиснейшей из систем
один переживаю кризис.

Мой друг, мой северный,
мой неподкупный друг
хорош костюм, да не по росту,
внутри все ясно и вокруг —
но не поется.

Я деградирую в любви.
Дружу с оторвою трактирною.
Не...

***
В слепом отчаянии, друг,
во всех невзгодах обвинять
судьбу иль небо не спеши:

сама Земля не содрогается ль
от сдвигов в преисподней
человеческой души?


***
Границы внешнего ли контура
(что лишь вообразить себе возможно)
Мироздания,

нашего внутреннего ль мира –
не равно ли обусловлены
вместимостью сознания?


***
Большой писатель иль поэт
всегда бывает для читателя
понятен без подстрочника,

ведь вытекают
равно проза и поэзия из жизни
как из общего источника.

Тебе, конечно, вспомнится несмелый
И мешковатый юноша, когда
Ты надорвёшь конверт армейский белый
С «осьмушкой» похоронного листа…
Он был хороший парень и товарищ,
Такой наивный, с родинкой у рта.
Но в нём тебе не нравилась одна лишь
Для женщины обидная черта:
Он был поэт, хотя и малой силы,
Но был, любил и за строкой спешил.
И как бы ты ни жгла и ни любила,
Так, как стихи, тебя он не любил.
И в самый крайний миг перед атакой,
Самим собою жертвуя, любя,
Он за четыре строчки...

По ком звонят опять колокола?
По тем, кто не вернётся никогда.
Намедни тут как бы подумал я,
Определимся с формулой друзья,
Слагать в одно, сопоставлять равно
Условному склонению-смешно.
Примером сделал бы, да БЫ мешает,
И в позапрошлом точки расставляет.
Мы изменить всё прошлое не в силах
Пусть даже это нам и как бы снилось.
Глагол как только и не наклоняет,
Так прилогательным гадать считает,
Он может так запудрить нам мозги,
Что буд-то бы, как бы на якобы.
Так вероятность позже...