Подводные камни

Уезжаешь… Не держит ничто… Понимаю… Прощай.
Обнимаю. Молчу. Улыбаюсь… Конечно… Желаю…
На плече твоём твёрдом удавкой повисла праща -
значит, кончились камни…
И где бы теперь ни жила я,
моё тёплое лето начнётся в других городах,
на бликующей ленте реки, в изнывающей лени…
Ничего не изменит твоё запоздалое «да»,
и моё запоздалое «нет» ничего не изменит.

Отъезжает вокзал и со скрипом отходит перрон.
Остаётся на месте летящий во времени поезд.
Убежав от Мальвины, безудержно плачет...

ночь так ночь-лазурные мечтанья,
пусть будет день-ответом на вопрос-
и сними мир наполнится сознаньем,
а не будет космосом без грез.

трава нужна-она необходима,
и дать ей рост поможет солнце-свет,
пусть будет жизнь ее неоспоримой-
она нужна для тех кого с ней рядом нет.

задышут камни-звери появились,
они нужны траве как ей звезда,
вдохнуть в деревья жизнь-птицы возродились,
такой порядок точен навсегда.

а стоит жизнь давать и глине?
пожалуй надо, раз до этого слепил-
ЧЕЛОВЕК...

взрывом колыхнувшим ,
бешенными чувствами,
миром утонувшим,
в бренности бесчувствия…
каждый ждёт вниманья,
жаждет чувств влюблённости,
нету пониманья,
нету окрылённости….
в мире всё подвластно
чувствам и желаниям,
ум...душа...контрастно…
в темноте блуждания…
ветер за границу
общего сознания,
мир, чужые лица,
самобичевание…
шаг вперёд, обратно,
страх, что всё не правильно,
сердце безвозвратно
тут стучит старательно…
двери в поднебесье,
камнями завалено,
где же равновесие...

Уже кленовые листы,
На пруд слетают лебединый,
И окровавлены листы
Неспешно зреющей рябины;
И ослепительно стройна,
Поджав незябнувшие ноги,
На камне северном она,
Сидит и смотрит на дороги;
Я чувствовала смутный страх,
Пред этой девушкой воспетой,
Играли на её плечах,
Лучи ликующего света.
И как могла я ей простить
Восторг твоей хвалы влюблённой
Смотри,ей весело грустить,
Такой нарядно обнажённой.

На обелиске НЕИЗВЕСТНОГО СОЛДАТА,
Лежат живые красные цветы ,
Под этим камнем храбрые ребята -
Погибшие в огнях войны.
О, сколько войн, ведётся на планете!-
Не счесть не счесть ни раненых, ни убиенных,
А ведь у них могли быть жёны, дети....,
Но не вернуть погибших нам , военных...
Всё чаще зажигают в храме свечи:
ЗА ДЕДА, ЗА ОТЦА, ЗА СЫНА, БРАТА.....
ЗА-ТЕХ-КОМУ ВОЙНА ЛЕГЛА НА ПЛЕЧИ,
Для НАС- потомков, ИХ ПОБЕДА Свята!

Как устает мать-пехота, и замолкнет бог войны -
Не спеша, скрипит телега, не спеша, звенят лопаты -
Это в ночь выходят с нашей и с немецкой стороны
Похоронные команды, похоронные команды.

Не курить! Не курят. Воздух спёртый.
Огонёк не нарушает тьму.
Сколько мёртвых! Боже, сколько мёртвых!
Тихих, безучастных ко всему…

Бы работу, да не эту! Бы работу, да не ту!
А с косой - где суховеи за день травы накалили!
Нынче было три атаки вот на эту высоту…
Это ж надо, сколько, гады...

Волна, как колыбель качает,
Волшебный город, город-храм,
Но сколько лет ещё, кто знает,
Стоять над водами домам?

По узким улочкам-каналам
Скользят гондолы сквозь века…
Но сколько этим лодкам малым
Ещё о камни бить бока?

Музеи, храмы, мастерские,
Стекла и масок пестрота…
От разрушительной стихии
Спасёт ли город красота?

Прекрасный город украшает
Со всех сторон морская гладь,
Но постепенно отнимает
За пядью пядь, за пядью пядь....

«Вёрст пятнадцать за Малое Бутово
В лес поехать, чтоб мясо испечь?!
Атавизм кулинарный откудова?» -
Возмущалась японская печь.

Неразумие микроволновое!
Куда денешь ты баб-мужиков,
Что на углях грудинки слоновые
Запекали сто тридцать веков?

Тлеет дуб в костерке, иль орешина,
Меж камней зарумянился кус…
Шкура-штора у входа повешена,
Дым пещёры не горек на вкус.

Круг расселся за Малым за Бутовом:
Мясо, угли, трава молода…
Дома - вилки, варилка с компьютером -
А привычку не деть...

Ты видишь? Я душу жгу..
Нет, не умираю, просто жду!
Пойми, ошибка на ошибке
Тянула нас в обрыв так шибко.

Сейчас так больно, невозможно.
На камнях веры очень сложно
Ворочаться, не истекая кровью,
Которую зову теперь любовью.

Мы так глупы! И так ничтожны!
Мечты пусты, мечты все ложны!
Засыпал поры песок надежды,
И зрю на горы я взглядом нежным.

Они - реальность! А там - свобода!
И что-то злое, как непогода,
Меня сжимает в тиски безумья.
Твои слова? Мои раздумья?

И хитрый...

ты хотела, я чтобы романтиком был,
и стихи написал я тебе.
Тридцать строф – все о том, как по морю я плыл,
жизнь свою вверив грозной Судьбе.

2
пена, брызги соленой воды,
ветер грудь распахнул парусов;
море просто не может быть морем без рыб,
без встречающихся островов.

3
первый остров меня буйством красок манил,
там был город из тысяч огней,
запах буйных цветов, страстных женщин, пьянил,
здесь любая могла стать моей.

4
но я бросил тот город, с причала отстал
и поплыл по...