Под любимую музыку

Когда нибудь исполнятся слова
того первоначального значенья,
в котором ветром плещется листва
и звуки растворяет птичье пенье

В котором розоватый свод небес
едва заметен в предрассветной дымке,
и пепельно седой, туманный лес
проявлен, как на старом фотоснимке...

Роскошных летних гроз звучит канкан,
развеивая пасмурные сплины,
и радуги, ласкаясь к облакам,
так грациозно выгибают спины...

Морских просторов жемчуг голубой,
где солнце оплавляется в зените,
нанизывает каплями...

О, что творишь ты, что ты делаешь со мною,
Смычок в ладони виртуоза-скрипача,
Что сотворяешь ты сейчас с моей душою,
Над нею плача ли, иль, может, хохоча?!

В плену твоём, как ты попался в его руки,
Своими фибрами трепещет она вся,
И нет мучительней, ни сладостнее муки,
И раньше срока прекратить её нельзя…

Ты по волшебным струнам скачешь, как по струнам
Души живым, то замедляясь, то гоня,
Как будто взмыленный Пегас: к каким же Лунам,
Смычок крылатый, увлекаешь ты меня,

К каким...

Скользнуло солнце по подушке,
Прошлось лучом по волосам,
И птицы, словно погремушки,
Вдруг загремели по кустам.


О чем? Мне голос их понятен,
Они счастливы, как и я,
Мир этот в счастье необъятен,
Он посылает краски дня.

Я не могу лежать безмолвно,
Поднялся, подошел к окну
И замер...Утра шум, как волны
Слились вдруг в музыку одну.

О, эта музыка природы,
В ней вдохновенный танец нот,
И столько чувства и свободы,
Что все в душе моей поет

Сорвался ветер с ниоткуда,
Нависли в небе злые тучи.
А молнии, как огненные блюда,
Меня пугают блеском жгучим.

Дождь проливной с колючим градом
Пролился из ведра на землю,
По мне струится водопадом,
А страха нет, в душе веселье.

Я счастлива от плоти омовенья,
И я кричу, пою и чертыхаюсь.
О Боже! Это рук твоих творенье,
И я пред этой мощью преклоняюсь!

Мне кажется, что гром дробь барабана,
А молнии литавров иссеченье,
А дождь, как музыка, меня качает пьяно.
И...

Как нежно пели на ветвях.
На вид красивейшие птицы.
Сдувал проказник ветер с плеч.
Твой аромат касавшись жизни.
Тянулся звук лаская воздух.
Глотком воды приятных строк.
Всё удивляло этой ночью.
И лунный взгляд и нежный вздох.
Заворожила танцем тела.
Восточной музыкою грёз.
Где изгибалась словно пламя.
И тень скользила средь песков.
Звенели жёлтые монеты.
На бёдрах создавая звук.
И не подвластною природой.
За горизонт ушёл я вдруг.
Кальяна дым и запах ночи.
Живая...

Под ритм дождя с тобой хочу потанцевать,
Нежно прикоснуться к твоему плечу.
Музыка дождя должна мне рассказать,
Всё, что в этот вечер знать хочу.

В отблесках луны с тобой кружусь,
От взгляда твоего щёки мои горят.
Лунная соната в дополнение к дождю,
О любви, лишь о любви мне говорят.

Звёзды отражаются в наших глазах,
И желания ... такие объяснимые.
Мы словно птицы в синих небесах,
Мою руку нежно сжимают руки сильные.

Ветер раздувает в сердцах пожар,
Чувства...

Мы вдвоем где море, солнце, небо,
Где тихонько шепчет волн прибой,
Здесь никто еще так счастлив не был,
Как сегодня мы вдвоем с тобой...

Босиком бежим по берегу,
Устремляя свой влюбленный взгляд ,
Слышит только небо нашу музыку
Двух сердец, звучащих нежно в такт...

Все вокруг для нас лишь только создано
Море, солнце, небо и песок...
Танцевать, как мы под эту музыку,
Сможет только самый страстный,
Ласковый, бушующий восторг!

Есть музыка дождя. Есть голоса ветров.
В сознанье бьются образы и звуки.
Среди божественных, живых даров
всем вручены уста, глаза и руки.

Но что ты скажешь, коль рассудок нем,
утративший свои былые связи,
запутавшись в познании дилемм,
без опыта, без грез и без фантазий?

Рука творит, что сердце говорит.
А глаз определяет форму дела.
Рука творит — рождается магнит
священной радости, вошедшей в тайну тела.

Любовь творит, когда воплощены
в святые руки мысли...

Она за словом никогда в карман не лезет,
И отличить сумеет грязь от красоты.
Ей объяснять не надо то, что спорт полезен,
Она и музыкой, и с песнями на «ты».
Давно известно, что протоптана тропинка
К её сердечку, и скажу всем не тая.
Живёт на свете озорная Сахалинка,
Но, что печально, однозначно, не моя.

В её стихах найдётся место для веселья,
А, так же, грусть их не обходит стороной.
Она воспеть сумеет паводок весенний,
Любимый город, обливаемый волной.
И ей никто не скажет, что...

В понедельник, дело было к вечеру,
Голова болела, прямо адово,
Заявляюсь я в гараж, к диспетчеру,
Говорю, что мне уехать надобно.

Говорю, давай путевку выпиши,
Чтоб куда подале, да посеверней,
Ты меня не нюхай, я не выпивши,
Это я с тоски такой рассеянный.

Я гулял на свадьбе в воскресение,
Тыкал вилкой в винегрет, закусывал,
Только я не пил за счастье Ксенино,
И вообще не пил, а так… присутствовал.

Я ни шкалика, и ни полшкалика,
А сидел жевал горбушку черного,
Все...