Почти по классику

умрите, классики!
довольно нас морочить!
покойся с миром,
скучный пыльный прах.
восходит солнце
после дряхлой ночи,
улыбка новизны
играет на губах.

на книжных полках –
капище титанов.
я прямо б в комнате
из книг сложил б костер,
сжигая плоть
трухлявейших обманов,
и прекращая этим
всех философий спор.

Цветок между страниц

Засушенный цветок, между страниц лежащий,
Вдруг в памяти расцвёл живей чем настоящий.
И вырвался наружу стайкой птиц
Забытый взгляд из-под густых ресниц.

Откуда взялся он, с какой поляны летней
Попал в блокнот и сколько было лет мне?
Как её звали и каков итог,
Мне обо всём поведает цветок.

На лепестках его лежат воспоминанья
О том, что было. Повод для гаданья
О том, что время нам не сберегло,
И обо всём, что сбыться не смогло.

2009

Какой удар от...

Я многое прошла за месяцы разлуки,
И боль почти я победила, отпустив её почти
И завтрашнего дня почти боятся перестала
Почти преодолев тот страх что ты меня забудешь
И я почти уже не плачу, почти смеяться я могу
Как в прочем улыбаться научилась я почти
И ты почти меня забыть не захотел
И будучи почти со мною рядом
И я почти забыла что ты уже не рядом.

Все знают об этом, кого ни возьми.
Считаю, что выскажу точно -
По сути, посредником между людьми
Была и является Почта.

Доставит заказ, скромных пенсий «деньгу»,
Письмо, поздравление с Датой,
И даже «приветствие» призывнику –
Повестку из военкомата.

Уже «электронка» вошла в обиход
Для транспортировки известий.
А завтра почтовый уйдет звездолет
В туманность далеких созвездий.

Почтамты сейчас – супермаркет услуг,
Но видится будто воочью –
Почтовая тройка, безлюдье вокруг...

На почту града Воркуты,
С пометкой «Дедушке Морозу».
Пришло письмо, открыли рты
От директрисы до завхоза.
Писал дедуле паренёк:
«Совсем мы Деда обнищали,
Искрит на улице денёк,
Проблема с зимними вещами.
Давно одежду перерос,
Живу в семье алкоголички,
Пришлите Дедушка Мороз
Мне шубку, шапку, рукавички!»
Так коллектив растрогал он,
Пол дня рыдали тёти-плаксы,
Что даже Главный почтальон
Положил сверху тридцать баксов.
Такой вот вроде хеппи-энд,
В бегах про варежки забыли,
Собой...

Я уже... почти привыкаю...
Привыкаю... быть ненужной.
Привыкаю к тому... что плачу...
Привыкаю... ходить по лужам.

Я уже... почти понимаю…
Жизнь играет в жестокие игры.
Ком в горле дышать мешает...
Я чувствую... себя лишней.

Только совсем не знаю...
Что ещё мне от жизни ждать.
И хочется просто спрятаться...
Хочется... громко кричать.

Я уже почти привыкаю...
Что сердце в груди моей сжато.
Вновь воздух губами хватаю...
Падаю... снова куда-то.

Мне страшно... что я привыкаю...

Ну что ты знаешь обо мне?
Ты ничего почти не знаешь...
Ну что ты знаешь об огне,
Что изнутри меня сжигает.

Ну что ты знаешь о войне,
Что в сердце у меня бушует?
Ну что ты знаешь об окне,
Где иней что-то там рисует.

Ну что ты знаешь обо мне
И как душа моя нагая
Летит куда-то на коне,
А вот куда, не понимает.

Что знаешь о любви моей,
Что ищет коршуном добычу,
И о десятках кораблей,
Что тоже где- то что-то ищут.

А что ты знаешь о вине,
Что я испытываю вечно
На улице ,в...

Ноябрь почти посередине,
В разгаре осени пора,
Ночами лес морозом стынет,
И ропот тихий до утра.

И только с первыми лучами
Вновь понимаешь: осень с нами
Не расстаётся, вот она
Несёт высоко своё знамя,

И величава, и грустна.
И по утрам лишь седина
Её власы едва покроет,
Но первый луч сединки скроет.

Порою сядет на опушке,
Склонившись низко над ручьём,
Как будто слушает кукушку,
И замечталась ни о чём.

Ноябрь почти посередине,
Денёк-другой, декабрь хлынет.

Это было почти вчера
В шумном зале гранд-опера.
Прикоснулась к руке рука,
Словно встретились облака.

И сорвались, как будто дождь,
Эти чувства, не превозмочь
И кружит, словно листопад,
Голова, и по сердцу град.

Словно радуга и гроза,
Полыхнули твои глаза.
Не забыть мне короткий миг,
Как любовь осветила их.

Это было почти вчера
В шумном зале гранд-опера.
В суете, на исходе дня
Я нашел, я узнал тебя.

То письмо по электронной почте
Ты сотри – уж если не порви.
Среди всяких сообщений прочих,
Как бы извещенье о любви.
Холодно,
Расчётливо,
Опрятно,
Разноцветно лампочки горят.
Всё пристойно
И одно понятно,
Так любимым слов не говорят.
Время в ожиданье замирает,
Что ещё случится на веку…
… Анненский над письмами рыдает,
Блок выводит пёрышком строку.