Почему все так случилось

То, что не случится, то, чему не быть
Щемит тоска сердце, хочет всё забыть.
Жаль, что не купить время что ушло,
Жаль, что всё проходит, что проходит всё.

Разговоры, мысли, желанные мечты,
Осень кинет листья, заметёт следы.
Вот мы были вместе, и вот нас уже нет
Катят гряды волны, волны прошлых лет.

Заберёт зима, души моих снов
Заберёт зима красоту слогов
Белой своей пастью растерзает сны
Холодной своей пастью проглотит дни мои.

То, что не случится, то, чему не быть,
Проще всё...

Так случается иногда, по пятницам, или субботам,
в некоторых городах,
где-нибудь на улице Ленина –
чернокнижие, воскресающее в силовых линиях взгляда,
в подсветке радиоактивного оранжа ливня заката;
он и она – как ночь на проводах,
тончайшая струнка загадочной вселенной
любви.
И если Микеланджело
захотел бы высечь в камне этот вечерний ветер –
он утонул бы в пыли –
пыльце весеннего хруста
под промокшими ногами.
Так случается иногда, по вторникам, или средам,
в некоторых городах...

А ты почему-то боишься...
Сквозь колючий кустарник пробрался к реке.
Решимости просит ледяная вода.

А ты почему-то боишься...
Мне грустно играть одному...
Возле мышиной норки
Маленький плачет котенок.

Что-то случится...
Фейерверк фантазий ночных
В радугу днём превратился...

Не изменишь того что случилось,
Дождик льёт, запотело окно.
Я от неба не жду давно милость,
Ведь дождём, само плачет оно.

Солнце в нём потерялось за тучей,
Иногда лишь вниз глянет в просвет.
Но согреть одинокий нас лучик,
Не успеет и проку в нём нет.

От проблем накопившись усталость,
Раздражительность дарит сердцам.
И хватает в такой момент малость,
Чтобы с близким поссориться нам.

Не желая того, мы обидим,
Из-за мелочи буркнув в сердцах.
И иной раз при этом не видим,
Боль...

Силу души моей грусть отбрала,
И стало нечем, жить и дышать.
Красок в моём мире больше не стало,
Музыка в нём перестала играть.

Ветренно и небо серое в тучах,
Молния в небе рисует зигзаг.
В миг один, всё изменить может случай,
Всё отобрать и лишить в жизни благ.

Мы распланируем, а он на планах,
Жирный поставит, событием, крест.
И всё не так, всё нелепо и странно,
И нам тоска злая, душу изьест.

И ждут опять нас бессонные ночи,
И жжёт отчаянье, болью в груди.
А за окном ветром...

Ну почему же, я писала,
Дорогу выбирает каждый сам.
И как "звучит" сам тоже выбирает.
Своим же думам в такт.

Ну почему нам славят проституток?
Воров, убийц, всё это так в цене?
Пример для подражания заслужен?
Иль ничего другого просто нет?
К чему стремиться будут наши дети?
Как выбрать им, кем в жизни надо стать?
Стрелять в людей, обманывать, калечить,
И каждый день немного воровать?
У нас в цене, как будто только хамство,
Ещё конечно полный кошелёк.
Ворованное подлостью богатство,
И вид, что ты совсем, как ангелок.
Ну почему нам славят проституток?
Воров, убийц, всё это так в цене...

И снова плагиата случай,
Глупцы — ведь песню не украсть!!!
Ведь в ней живущих ею души,
И чувства искренность и страсть.

Ах человек — себя позором,
Покрыл ты, стих просвоив мой.
Стал ты воришкою, не вором,
С презренной, мелкою душой.

Стихи — не просто в рифму строки,
Частички душ Поэтов в них,
Надежду, веру, смех, тревоги,
Пути земного вместил стих.

Я в нём любимой признавался,
В том что не жить мне без неё.
МОЕЙ любви в нём пыл остался,
И не украсть огонь её!!!

Как столб...