По лестнице вверх

Ты ничего не скажешь обо мне,
Хромая мысль не затанцует в строчке,
А в телеграфной ленте по стене
Улитками ползут тире и точки.

Ты к ассонансным рифмам не привык,
А лестница становится всё круче,
Я для тебя, как неродной язык,
Который ты вовеки не изучишь.

Другой сорвёт осенние цветы,
Прочтёт стихи, спасая от забвенья,
Ночным звонком разбудит он, не ты,
И непривычно скажет слово: «гений».

Простит элегий хмурых декаданс,
Восторженность, безмерность, одиозность,
Серебряному...

Лучше бы мы не встретились
На перепутьях судьбы,
Пусть у твоих добродетелей
Я не брала бы взаймы,

Лучше в пустыне прошлого
Так и застыл миражом,
Или в улыбке прохожего,
В городе сером, чужом.

Ты убиваешь нечаянно,
Пренебрегая шутя,
По сердцу шов прошел паяный -
Я не забуду тебя.

Знаешь, как тонет сознание
Когда не может простить,
Первое наше свидание
Жаль, не могу возвратить.

Слез не увидишь, сдержанно,
С радостью на лице,
Встречу с другой, предначертанной,
Я пожелаю...

Этот город коснется щеки тёплой краской заката,
Южным ветром – ладони, Утёсовской песней – души,
И вдохну я, как в детстве, не воздух, а сладкую вату,
И пойму, что за счастьем мне незачем больше спешить.

Этот город обласкан руками великих французов,
Ароматом акаций цветущих пропитан насквозь…
Я стою и гляжу, как над Оперным кружится муза
И роняет стихи на душистое сено волос.

Этот город гудит на наречье, чужим непонятном,
Копошится Привоз, зазывая кичливых гостей…
А они не глядят...

Корочун-трава, огнём душу жжёт,
Она корчится, она мечется.
Под землёй ходы, слепой роет крот,
В небе серебром, рожок месяца.

Корочун-трава, буро-ржавая,
Колко-острая, хлёстко-жгучая.
В ней грех деянья, зло неправое,
И тоска-печаль, бедЫ-случая.

В землю крот — в ходы,
Зовёт спрятаться.
Только боль беды,
В них закатится.

В небо к месяцу,
Не взлететь без крыл,
Ну а лестницу, строить нет уж сил.

Корочун-трава, огнём душу жжёт,
Она мечется, она корчится.
Жизнь полным-полна...

Всем осуждающим, слушайте… нате…
Правды не скажет никто острей:
Я надеваю короткое платье,
Только затем, чтобы снять побыстрей…

Заняты чем Вы, замужние женщины? –
Только один у меня вопрос –
Когда мужья приползают к встреченным,
Стылые от приевшихся поз…

Грезите вы Каннами, Ниццами,
Не оскверняя обеденный стол,
Лепите наглухо ногти с ресницами?
Я в это время смотрю футбол…

Занявши в душах пустую нишу,
В радиоволны прокралась помеха,
Только по Фрейду, только по Ницше:
Я вижу...

Когда сдавило меня этой плитой?
В тот момент, когда любовался тобой.
Чуть дрожащую от мерзкого холода осени.
Пронизывающий ветер не щадя раскидывал волосы.
И ушла тогда во тьме той ночи.
И голова сердцу кричит: «Молчи».
Не успокаивает тот факт, что увижу тебя.
Мысли в тумане и душу душит дробя.
Есть не могу, и разговоры мне не милы.
Будто я чей-то раб, самовольно одевший кандалы.
Сводишь сума, так и слягу в желтый дом.
И время бросает между светом и огнем.
Ну а пока что свет, Боже...

Ах, как бы повернуть все вспять!?
И вновь войти в ту самую калитку,
И осень рыжею обнять,
Листвы пожухлой обронив накидку.

Ах, как бы повернуть все вспять!
И дождь, и ветер, снег, буран и бурю,
И взглядом допьяна ласкать
Не смятою невзгодой, незабудку.

Ах, как бы повернуть все вспять!
И сбросить лет своих свинцовый панцирь,
И падать и опять взлетать,
Несясь по лестнице с тяжелым ранцем.

Ах, как бы повернуть все вспять!
И снова убежать в туман заката…
Я нажитое все готов...

Вешняя непогодица…
Перистый гололед…
Знаю, что Богородица
Верит в меня и ждёт.

Лестница, словно «Лествица»…
Щиплет лицо мороз…
Старший - за руку держится,
Младший - мне дышит в нос.

Тихая, полусонная,
Просто совсем ничья…
Под колокольными звонами…
Господи – это я!

Принял уставший батюшка
Исповедь без затей.
Слёзы смахнула варежкой,
И обняла детей.

Постучался друг ко мне, гость непрошеный,
И, как водится, сказал, что хорошая,
Заглянул в глаза и бросил на лестнице
Пару слов не как жене, как словеснице…

«Где стихи твои, голуба, весенние?»
Я ответила: «Читай у Есенина…
У него там про луга в непогодицу,
А к таким, как я, весна не воротится,

Не завязнет слог в кисели распутицы,
Ведь таким, как я, в ночи много чудится…
До заутрени взываю к спасению,
Как же быть одной такой, безвесеннею?

Разошью иглой кресты обережные,
Пропою...

Мелется, мелется,
Перемелется — мука будет.
Чёртова работает мельница,
В неё бросили люди.
Кусочки не склеили,
По ветру развеяли.

Плачет, кричит,
Душа — бедолага.
Ей горечь обид,
Дарит словами бумага.
Эти слова писал подлец и плут,
Они врут, ломают и жгут.

КрЕпится, прицепится,
Одно — к другому.
Птица кричит — вестница,
Готовьтесь люди к плохому.
Но одним плохое — беда без дна,
А другим — мать родна.

Проснётся вдохновение,
И шепчет ум, рифмуя слова.
В них остановится...