Плохой художник

Отчего тоска в душе, отчего печаль,
Отчего предчувствие в ней живёт плохого.
В небе вместо солнышка тучи серой хмарь,
Смотрит оно хмурое на меня сурово.

Ах душа ты душенька, что же ты страдаешь,
Что же ты кричишь во мне, грудь на части рвёшь.
Сердце с перебоями биться заставляешь,
Волком во мне воешь ты, птицей не поёшь.

Что же ты предчувствие каркаешь вороной,
Что же ты пророчишь горькую беду.
Отчего ты осень тучей смотришь чёрной,
Ветром дико воешь словно чёрт в аду.

Ах душа...

Передо мною твой портрет

в прекрасный вечер лунный свет

струился дымкой в темноту

я пьян от дум, что на лету

ворвались в мозг мой, как весна

а может пьян я от вина?

наверно, ведь бутыль пуста

а ты наивна и проста

сошла ко мне с портрета в раз

и счастья обретя алмаз

любовь проснулась в тот же час

и оторвать не мог я глаз

от этой дивной красоты

художник, не напрасно ты

нарисовал такой портрет

ты улыбаешься в ответ

твоей касаюсь я руки

движенья...

я выкрасил в радугу стены
открыл все двери, замки
и все сожжённые письма
мне стали до боли близки

я взял у души медиатор
и вспомнил забытый аккорд
а все разноцветные свечи
я вставил в праздничный торт

по почте послал телеграмму-
Танюша! ты нравишься мне!
и ты вдруг стала счастливой
в картине на этой стене

погасли твои мониторы
отключен мой друг — интернет
в динамиках Саша Васильев
поёт мне, что выхода нет

на кухне дымит сигарета
и чай рок-н-ролльный...

Белеет низ, синеет верх
На холст мазки ложатся.
Сюда ко мне пришла зима,
Я не смогу сдержаться.

Я нарисую льдинок блеск,
И тусклый солнца круг,
И озорные небеса, синеющие вдруг.

И на сугробах лайки след,
Ведущий в дальний лес
И лай... Но звук нарисовать –
Возможно или нет?

И ель, рождённую в лесу
И выросшую там,
Но дровосекам-мужикам
Её срубить не дам!

И радость вспыхнет на холсте
Как на металле блик.
Смотри, смотри вовсе глаза
Всё ожило на миг!

Снег ложится на
Улицы и деревья
Так красиво там

Звезды сияют
Ночь несет покой и сон
Сакура цветет

Звезды яркие
На небе ночном блестят
Завтра новый день

Вечер пришел к нам
Принес прохладу и сон
Запах покоя

Весна пришла к нам
Позади все морозы
Воздух как пломбир

Художник в парке
Осень кладет в картину
Она больше холста…

Желтый ковер на
Газонах одеялом
Укрыл перед сном

Стекают капли
Дождя по листьям мокрым
Так время течет

Сегодня тихо
Теплый ветер подул...

- А грязь на тряпке полотно, процесс, то
непрерывный.
- Но, картинки, ведь разделены.
- Одна в другую перейдёт, мы не заметим
всё сначала, «подводную» не видим кухню,
невидимый художник в нас, убрал один
цвет, или уменьшил, и с формой также
поступил, а результат наружу, вверх и вот,
поймал успех, картинку новую создал,
на загляденье показал.

Песней недопетой, словом недосказанным,
Книгой непрочитанной, древом без плодов.
Станет талант в людях, кладом от всех спрятанным,
Если им делиться с миром не готов.

К славе лишь стремление, в нас измажет душу,
Может в нас тщеславием, наш талант сгубить.
Ослепив желание, в чём-то быть всех лучше,
Не позволит свой талант, что в себе раскрыть.

Снова в интернете кто-то стих сворует,
Подписав чужое именем своим,
Музыкой своею, назовёт чужую,
Потеряет совесть, став душой пустым.

А...

Дайте мне хорошего критика, и я переверну Пушкина –
говаривал внутренний голос;
но хоть бы один волос
упал с головы Пушкина.
Дайте мне трубку мира, и я зарою топор войны –
говаривал старый курильщик;
но дети играли в войну, как обычно,
а он курил на завалинке Kent.
Дайте мне шанс, тысячу шансов,
знаки, приметы, реванши,
миллиардный карт-бланш –
возьми – отвечала смерть –
но с возвратом.


набросок #2

Промышленный дизайн,
шелушащийся кожей лесных пожаров,
нефтяное пятно...

«…любви земли», сказал художник, почвен-
ник, он, молодчага, любовь та хороша, па-
ришь, ты над водою, или червём, всё полза-
ешь, а постигай ты истину свою, и в этом
благодать участье лишь твоё, различны люди,
одному лишь пряники, другому кнут, а третьему
омут, ты делаешь, что в силах, свободу всем не
ограничишь, дана не нами.Брови глаз, от пота
капель, ресницы, веки, от мусора и пыли, а слёзы,
чтобы их умыли, не пересохло восприятье,
а страха нет, ты не моргай, зеница, что дороже...

А «вискасу» коту, он мышь и не приметил,
короче юбку, чтоб заметили, её, штанишки,
то фишки, не для старика, художника рука,
отметит, нарисует, взбодрился кот, и мышь
ту съел, мораль сей басни такова, кота ты
«вискасом» не пичкай, и станет он мышей ло-
вить, а не усы всё теребить…